Chapter 4 of 10

Capítulo 4. Pechorin: cómo ser guapo, inteligente e insoportable al mismo tiempo

Si Onegin es el que está parado en la esquina de la fiesta con expresión de aburrimiento universal, entonces Pechorin es el que roba la novia ajena, le rompe la nariz a alguien, prende fuego a las cortinas y se va hacia el atardecer con la frase "y a mí me da igual". Onegin destruye por inercia; Pechorin, con fría premeditación. Onegin arruina vidas por descuido. Pechorin lo hace intencionalmente, conscientemente y, lo más terrible, con plena comprensión de lo que hace. Y luego escribe todo en su diario para reflexionar.

Mijaíl Yúrievich Lérmontov escribió "Un héroe de nuestro tiempo" en 1840, cuando tenía veintiséis años. Un año después lo matarían en un duelo—y sí, es como una maldición de los escritores rusos, como si compitieran por quién se iba de forma más espectacular. Pero ahora no se trata de eso. Ahora se trata del libro que, muy probablemente, debes leer para el próximo lunes, y tienes una pregunta: ¿de qué va esto?

Respondo: es sobre un oficial guapo que destruye todo lo que toca. Las mujeres lo aman. Los hombres lo admiran o lo odian. Es inteligente, valiente, perspicaz. Y al mismo tiempo—absolutamente, totalmente infeliz. Pechorin es una persona que tiene todo, excepto la capacidad de ser feliz. Una especie de influencer de Instagram del siglo diecinueve: por fuera, vida perfecta; por dentro, vacío y crisis existencial.

Pero antes de que analicemos su retrato psicológico (suena inteligente, ¿verdad?), hablemos de por qué este libro es tan extraño. Porque es realmente extraño.

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Imagina que te dieron una serie para ver, pero los episodios están mezclados. Ves el tercer episodio, luego el primero, luego el quinto, luego el segundo. Y mientras tanto el director dice: "Así fue planeado, es un recurso artístico". Esto es más o menos lo que Lérmontov hizo con "Un héroe de nuestro tiempo".

Cronológicamente los eventos van así: "Tamán", "La princesa Mary", "Bela", "El fatalista", "Máximo Máximych". En el libro el orden es diferente: "Bela", "Máximo Máximych", "Tamán", "La princesa Mary", "El fatalista". ¿Por qué? ¿Lérmontov era un sádico que quería torturar a los estudiantes? No. Bueno, quizás un poco. Pero la razón principal es otra.

Esta estructura es como si conocieras a una persona gradualmente. Primero escuchas una historia sobre ella de alguien más (el relato de Máximo Máximych sobre Bela). Luego la ves brevemente, de lejos, y notas lo frío y extraño que es. Luego lees su diario personal y de repente entiendes lo que pasa en su cabeza. Es como acoso, pero literario y aprobado por el plan de estudios.

Lérmontov no construye una trama, sino un retrato. Para él lo importante no es "qué pasó después", sino "quién es realmente esta persona". Y por eso al final del libro nos enteramos de que Pechorin murió. Pero esto no es un spoiler, es parte del plan. Leemos el diario de un hombre muerto. Y esto le da a todo un sabor sobrenatural.

Bueno, basta de teoría. Vamos a la trama. Abróchate el cinturón, será un viaje salvaje.

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La historia de "Bela" es lo primero con lo que te enfrentas, y de inmediato un golpe bajo. El narrador (simplemente un viajero cualquiera, desde cuya perspectiva va la narración) conoce a un viejo oficial, Máximo Máximych. Viajan por las montañas, no hay mucho que hacer, y Máximo Máximych empieza a contar sobre su antiguo compañero de servicio, Pechorin.

Entonces, Pechorin sirve en una fortaleza en el Cáucaso. No es un resort, es un lugar donde destierran por faltas. Pero incluso allí Pechorin se aburre. Y entonces ve a Bela—una joven princesa circasiana. Hermosa, salvaje, exótica. Pechorin decide: la quiero.

Y aquí atención. No la corteja como una persona normal. Organiza su secuestro. Sí, entendiste bien. Bela tiene un hermano, Azamat, que sueña con el caballo de un bandido local, Kazbich. Pechorin propone un trato: tú me das a tu hermana, yo te ayudo a robar el caballo. Trueque. Una persona por un caballo. Siglo diecinueve, romanticismo.

Bela, naturalmente, no está encantada. Llora, no habla con Pechorin, extraña su casa. Pero Pechorin es un maestro de la manipulación. Finge que ya no la ama, dice que se irá y que entonces ella puede volver a casa. Y Bela, que para ese momento ya se ha acostumbrado a él, de repente entiende que no quiere dejarlo ir. Síndrome de Estocolmo en estado puro, solo que sin ese término, porque aún no lo habían inventado.

Viven juntos varios meses. Bela se enamora de verdad. Y Pechorin se... aburre. Sí. Se hartó. Consiguió lo que quería, la caza terminó, el trofeo obtenido, ¿qué sigue? Y luego empieza a desaparecer de caza días enteros, la evita, mira a través de ella.

Y entonces aparece Kazbich—el mismo al que le robaron el caballo. Quiere venganza y secuestra a Bela. Pechorin sale en persecución, dispara a Kazbich, hiere su caballo. Kazbich entiende que no escapará y... apuñala a Bela con un puñal. Ella muere en brazos de Pechorin.

Y aquí está lo más terrible. Máximo Máximych recuerda cómo se comportó Pechorin después de su muerte: "Su rostro no expresaba nada especial". No lloró. No gritó. Simplemente se volvió aún más reservado y después de un tiempo se fue.

Espera, puedes decir. ¡Pero él la salvó! ¡Arriesgó su vida! Sí, arriesgó. ¿Pero la salvaba a ella—o a su propiedad? Pechorin es como un niño que rompió un juguete y está molesto no porque al juguete le duela, sino porque ya no hay juguete.

Esto no es amor. Es coleccionar emociones. Pechorin quería sentir algo real. Consiguió el amor de Bela, vivió el drama, experimentó la pérdida. Y nada. El vacío siguió siendo vacío. Y Bela murió de verdad.

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La segunda parte—"Máximo Máximych"—es corta, pero golpea igual de fuerte. El mismo narrador vuelve a encontrarse con el viejo oficial, y se enteran de que Pechorin está pasando por ahí, dirigiéndose a Persia. Máximo Máximych está feliz—consideraba a Pechorin un amigo, después de todo sirvieron juntos, vivieron la historia con Bela. Espera el encuentro como un niño espera a Papá Noel.

Pechorin aparece. Y... le da igual. Saluda fríamente, se niega a quedarse, ni siquiera quiere recordar el pasado. Máximo Máximych le ofrece llevarse sus viejos papeles—los diarios. Pechorin se encoge de hombros: "Hagan con ellos lo que quieran".

El viejo está destrozado. No entiende qué hizo para merecer tal trato. Y Pechorin simplemente no sabe apegarse a la gente. O no quiere. O ambas cosas. Para él, Máximo Máximych es un personaje de un capítulo pasado de su vida. El libro está cerrado, ¿para qué releerlo?

Esta escena es importante, porque vemos a Pechorin por primera vez no a través del relato de otro, sino con nuestros propios ojos. Y vemos a esa persona hermosa, fría, insoportable. El narrador describe su apariencia: esbelto, ágil, pero sus ojos "no reían cuando él reía". Esto es directamente una bandera roja del tamaño de un campo de fútbol. Una persona cuyos ojos no ríen es una persona que lleva una máscara constantemente.

Y luego el narrador dice que se enteró de la muerte de Pechorin—murió en el camino de vuelta de Persia. Y decide publicar sus diarios. Desde este momento leemos el "Diario de Pechorin"—anotaciones en primera persona.

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"Tamán" es como un pequeño thriller dentro de la novela. Pechorin llega a una ciudad costera perdida. Lo alojan en una choza donde viven un niño ciego y una vieja. Por la noche Pechorin nota que el ciego va a algún lugar hacia el mar. Naturalmente, decide seguirlo. Porque ¿qué sentido tiene dormir como una persona normal cuando puedes tener una aventura nocturna?

Resulta que el niño ciego y una chica local-ondina (así la llama Pechorin, tipo sirena) son contrabandistas. Reciben un bote que trae alguna mercancía. Pechorin observa, lo notan, y él entiende que está metido en problemas.

La chica—hermosa, salvaje, misteriosa—empieza a coquetear con él. Claramente está tratando de distraerlo o neutralizarlo de alguna manera, pero Pechorin piensa que él es tan irresistible que la sirena local simplemente no pudo resistirse. Su arrogancia está por las nubes.

Ella le da una cita en un bote. De noche. En el mar. Si estás leyendo esto y piensas "es una trampa"—felicitaciones, eres más inteligente que Pechorin. Él se sube al bote, se alejan, y la chica trata de ahogarlo. Literalmente se lanza sobre él, lo empuja al agua. Pechorin no sabe nadar (vaya giro para un oficial), pero de alguna manera se las arregla, la lanza del bote y rema hacia la orilla.

Los contrabandistas se van para siempre esa misma noche. El niño ciego se queda solo en la orilla, llorando—lo abandonaron. Pechorin escribe: "Y además, ¿qué me importan a mí las alegrías y miserias humanas?".

Así es él todo. Se metió en la vida ajena, lo destruyó todo y se fue con una pregunta filosófica en lugar de conciencia.

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"La princesa Mary" es la parte más larga y más importante de la novela. Aquí Pechorin en todo su esplendor. Llega a Piatigorsk a las aguas (es un balneario para nobles, donde todos se tratan con agua mineral y chismean). Allí conoce a un viejo conocido—Grushnitski.

Grushnitski es una parodia del héroe romántico. Lleva un grueso capote de soldado, aunque podría llevar uno de oficial, porque eso "le da interés". Suspira, sufre, pronuncia frases hermosas. En esencia—un poseur. En lenguaje moderno: se hace pasar por "diferente a los demás", pero lo hace de la forma más cliché.

Grushnitski está enamorado de la princesa Mary—una joven orgullosa y hermosa de buena familia. Y aquí Pechorin decide... divertirse. No, no necesita a Mary. Simplemente está aburrido. Y decide quitársela a Grushnitski. No porque la ame. Sino porque puede.

Empieza ignorando a Mary. Esto, como sabemos, funciona en todas las épocas. Mary está acostumbrada a la atención, y aquí algún oficial la mira como si no existiera. Está intrigada. Pechorin empieza a aparecer cerca, suelta frases enigmáticas, se comporta como alguien con un pasado oscuro (que realmente tiene). Mary se enamora.

Y aquí entra en juego Vera—una mujer del pasado de Pechorin. Está casada, alguna vez se amaron, y Vera es la única persona que entiende a Pechorin tal como es. Sabe que es un monstruo, y aun así lo ama. Esta es probablemente la relación más honesta de su vida—porque es sin ilusiones.

Pechorin se debate entre el juego con Mary y los encuentros con Vera. Mientras tanto continúa provocando a Grushnitski, que ve lo que está pasando y empieza a odiar a su antiguo amigo.

La culminación—un baile. Mary muestra públicamente que prefiere a Pechorin. Grushnitski está humillado. Y hace lo que hacen los hombres heridos en todas las épocas: empieza a difundir rumores. Le dice a todos que Pechorin se encuentra secretamente con Mary por la noche. Es mentira (se encontraba con Vera, pero nadie puede saberlo). La reputación de Mary está en peligro.

Pechorin reta a Grushnitski a duelo. Y aquí está lo más vil: los amigos de Grushnitski proponen cargar solo una pistola. Tipo, Pechorin disparará, pero la pistola está vacía, Grushnitski lo matará "honestamente". Es una trampa.

Pero Pechorin se entera. Podría haber cancelado el duelo, desenmascarar la conspiración. En cambio, decide hacer su propio experimento. Quiere ver hasta dónde llegará Grushnitski. Hasta el último momento le da la oportunidad de retractarse, admitir la mentira, disculparse. Grushnitski se niega. Orgullo.

Duelo. Primer disparo—de Grushnitski. La bala raspa la rodilla de Pechorin (la pistola sí estaba cargada, pero ligeramente). Ahora es el turno de Pechorin. Exige recargar su arma (como prueba de que estaba vacía), apunta a Grushnitski y dice: "Reza".

Grushnitski responde: "¡Dispara! Me desprecio a mí mismo y te odio a ti".

Pechorin dispara. Grushnitski cae del acantilado, muerto.

Puedes decir: ¡pero Grushnitski quería matarlo! ¡Es defensa propia! Formalmente, sí. Pero Pechorin podría haberlo evitado. Llevó la situación al límite intencionalmente. Quería ver qué pasaría. Para él fue un experimento, y Grushnitski—una muestra de prueba.

Después del duelo Pechorin regresa a la ciudad. Vera se fue—su marido sospechó algo. Pechorin cabalga tras ella, mata al caballo de cansancio (literalmente, el caballo cae y muere), pero no llega a tiempo. Yace en el suelo y—sorprendentemente—llora. Este es el único momento en el libro donde muestra emociones reales. Vera es la única que amó de verdad. Y la perdió.

A Mary la abandona cruelmente. Va a verla, y ella, llena de esperanzas, pregunta: "¿Quiere casarse conmigo?". Él responde: "No". Y se va. Ya está. Fin de la historia. Mary sufrirá, su reputación está manchada, y Pechorin sigue adelante. Porque así es él.

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"El fatalista"—la última parte del diario, y es filosófica. Pechorin está sentado en compañía de oficiales, y uno de ellos, Vulich, propone una apuesta: ¿existe el destino? Toma una pistola, se la pone en la sien y aprieta el gatillo. Falla. Luego dispara a la pared—bang, disparo. La pistola estaba cargada. ¿Destino?

Pechorin mira a Vulich y dice: "Morirás hoy". Así nomás, intuición. Y esa noche un cosaco borracho mata a Vulich—accidentalmente, en la calle.

Pechorin decide probar el destino en sí mismo. Va a capturar vivo a ese cosaco, aunque está armado y encerrado en una isba. El cosaco dispara, la bala arranca la charretera del hombro de Pechorin, pero no lo hiere. Pechorin atrapa al cosaco y sale como héroe.

¿Y luego qué? Nada. Escribe: "Después de esto, parecería que uno podría volverse fatalista, ¿no? Pero no sé si creo en el destino. La predestinación existe, pero ¿qué cambia eso?".

Ahí está todo Pechorin en un episodio: incluso una experiencia mística no le da respuestas. Busca el sentido tan obstinadamente como otros buscan la felicidad—y con el mismo resultado. Es valiente, pero la valentía por indiferencia hacia la vida no es exactamente una virtud.

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Okay, analizamos la trama. Ahora hablemos de lo principal: quién es Pechorin y por qué es "un héroe de nuestro tiempo" (spoiler: Lérmontov usó esta palabra irónicamente).

Pechorin es lo que en estudios literarios se llama "hombre superfluo". Suena como un cumplido—tipo, es demasiado genial para este mundo. En realidad es un diagnóstico. "Superfluo" significa que no encontró su lugar. Una persona que podría haber sido grandiosa, pero nació en el momento y lugar equivocados. O simplemente no pudo aplicarse.

Onegin era un hombre superfluo por pereza y aburrimiento. Pechorin—por algo más profundo. Es activo. Actúa. Busca. Pero cada vez que encuentra algo—amor, amistad, aventura—se desmorona en sus manos. Como si su toque envenenara todo.

Hay una frase que Pechorin dice sobre sí mismo: "Hace mucho que ya no vivo con el corazón, sino con la cabeza. Peso y analizo mis pasiones y acciones con estricta curiosidad, pero sin participación". Traducción: analiza sus emociones en lugar de sentirlas. Es como ver una película sobre tu vida en lugar de vivir.

La psicología moderna llamaría a esto disociación o desapego emocional. En el siglo diecinueve se llamaba byronismo—por el nombre del poeta inglés Byron, que creó la imagen de un héroe hermoso, sufriente y egoísta así. Pechorin es un Byron ruso. Solo que Byron al menos escribía poemas y murió por la libertad de Grecia, mientras Pechorin solo rompe vidas y lleva un diario.

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Seamos honestos: si Pechorin viviera ahora, sería ese tipo del que todos se quejan en terapia. Sale con una chica, ella se enamora, él desaparece. Hace un amigo, lo usa para entretenerse, luego lo abandona. Sabe que lastima y continúa.

Pero Lérmontov no solo nos muestra a un tipo tóxico y dice "miren qué malo". Muestra de dónde viene esto. Pechorin no es un villano. Es un producto del sistema.

Piensa: es noble, oficial, persona inteligente. ¿Qué puede hacer? Servir en el ejército (aburrido, y no hay guerra realmente). Hacer carrera en la corte (repugnante). Casarse y vivir en el campo (aún más aburrido). No tiene posibilidad de aplicar su inteligencia y energía a algo significativo. Rusia de los 1830 es después del levantamiento decembrista, cuando cualquier actividad política es reprimida, cualquier pensamiento libre es peligroso.

Pechorin es una persona que podría mover montañas, pero ni siquiera le dan una pala. Y toda su energía se va en destrucción—de sí mismo y de los demás.

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Compara con los antihéroes modernos de las series. Walter White de "Breaking Bad"—un profesor de química común que se convierte en narcotraficante. Thomas Shelby de "Peaky Blinders"—un gángster con trauma de guerra. Joker—una persona que el sistema quebró. Todos son sobre lo mismo: qué pasa cuando el talento y la ambición no encuentran una salida legal.

Pechorin es el Joker del siglo diecinueve. Solo que en lugar de maquillaje y crímenes—uniforme de oficial y salones de la alta sociedad. No mata masivamente, pero mutila puntualmente. Y al mismo tiempo—él mismo sufre. No disfruta el dolor ajeno, simplemente no sabe cómo parar.

Esto es lo que escribe en su diario: "A veces me desprecio a mí mismo... ¿no será por eso que desprecio también a los demás?... Me volví incapaz de impulsos nobles; temo parecerme ridículo a mí mismo". Una persona que teme parecer ridícula es una persona con armadura. Y la armadura presiona desde dentro.

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Tema aparte—las mujeres de Pechorin. Hay tres principales: Bela, Mary, Vera.

Bela es lo exótico. Es de otro mundo, es "salvaje", no conoce las reglas de la sociedad. Para Pechorin es algo como un safari. Quiere domesticar lo que no puede domesticarse. Cuando lo logra—pierde interés. Historia clásica: la caza es más interesante que la presa.

Mary es un desafío. Es orgullosa, está rodeada de pretendientes, no debería caer. Para Pechorin es un juego: ¿podrá? Puede. Y cuando gana—otra vez, el interés desaparece. Mary para él es un trofeo, prueba de su propio poder.

Vera es algo diferente. Ella lo conoce real. Lo ve sin máscaras. Y ama no a la imagen, sino a la persona. Quizás por eso le teme. Con Vera no se puede jugar—ella entiende demasiado bien las reglas. Y la única escena donde Pechorin llora es cuando pierde a Vera. No a Bela, no a Mary—a Vera.

¿Qué significa esto? Que Pechorin es capaz de amar. En algún lugar profundo dentro, bajo capas de cinismo y mecanismos de defensa, hay una persona viva. Pero tiene tanto miedo de la vulnerabilidad que nunca permitirá que esa persona salga. La tragedia de Pechorin no es que sea despiadado. Es que tiene corazón, pero lo emparedó.

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Ahora sobre el diario. ¿Por qué Pechorin lleva estos registros?

En lenguaje moderno: está tratando de entenderse a sí mismo a través de la escritura. Es terapia. Analiza sus acciones, motivos, sentimientos. Es extremadamente honesto—porque el diario no es para el público. Y aquí está lo interesante: entiende perfectamente que hace mal. No se engaña a sí mismo.

"Miro los sufrimientos y alegrías de los demás solo en relación a mí mismo, como alimento que sostiene mis fuerzas espirituales", escribe. Esto es un diagnóstico de narcisismo, escrito un siglo y medio antes de que apareciera el término. Sabe que usa a la gente. Incluso está descontento con eso. Pero no puede parar.

Por eso el diario es una terapia que no funcionó. Reconocer el problema es el primer paso. Pero Pechorin se quedó atascado ahí. Analiza, reflexiona, entiende—y no cambia nada. Porque cambiar significa sentir, y sentir da miedo.

Por cierto, por eso la estructura de la novela es tan importante. Primero vemos los resultados de las acciones de Pechorin (Bela muerta, Máximo Máximych ofendido), y luego—su mundo interior. Es como ver primero el crimen, y luego leer la confesión del criminal. Ya sabes lo que hizo. Ahora te explican por qué. Y de repente entiendes que la explicación no justifica, pero hace todo más complejo.

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Otro punto importante: Lérmontov y Pechorin no son lo mismo. Aunque la tentación de pensarlo es grande. Ambos son oficiales, ambos estuvieron en el Cáucaso, ambos murieron jóvenes. Pero Lérmontov escribía poemas y prosa, su energía encontraba salida. Pechorin es una versión del autor en un mundo donde no hay creatividad. Es una advertencia: esto es lo que pasa cuando el talento no encuentra aplicación.

En el prólogo (que Lérmontov añadió a la segunda edición) escribe: "Un héroe de nuestro tiempo es un retrato, pero no de una sola persona: es un retrato compuesto de los vicios de toda nuestra generación, en su pleno desarrollo". ¿Entiendes? Pechorin no es único. Es un representante típico. Una epidemia de sordera emocional y autodestrucción—eso es lo que Lérmontov veía a su alrededor.

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¿Qué significa esto para ti ahora? ¿Por qué este libro está en el plan de estudios y no acumulando polvo en archivos?

Porque Pechorin no se fue a ninguna parte. Simplemente cambió el uniforme por una sudadera. El tipo que juega con la gente porque puede. La chica que destruye relaciones porque teme la intimidad. La persona que conoce sus problemas pero prefiere sufrir en lugar de trabajar en ellos.

Pechorin es sobre indisponibilidad emocional antes de que se volviera un término de moda. Sobre autosabotaje antes de los psicólogos de TikTok. Sobre encanto tóxico antes de, bueno, todo esto.

Y además: es sobre la trampa de la inteligencia. Pechorin es demasiado inteligente para no entender lo que hace. Pero entender sin acción no es sabiduría, es parálisis. Se analiza a sí mismo hasta el infinito, pero nunca cambia. Es una advertencia para todos nosotros: reflexión sin cambios es solo una forma de sentirse profundo permaneciendo en el mismo lugar.

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Y lo último. ¿Por qué "un héroe de nuestro tiempo" es ironía?

Porque Pechorin no es un héroe en el sentido de "buena persona". Es héroe en el sentido de "personaje principal de la época". Representante. Símbolo. Lérmontov como que dice: aquí está, el joven típico de los 1830. Educado, talentoso, hermoso—y absolutamente vacío por dentro. ¿Tiene culpa el sistema? Parcialmente. ¿Tiene culpa él mismo? También parcialmente. Quién más—Lérmontov no da respuesta.

Esto no es una historia con moraleja. Es un diagnóstico sin receta. Y por eso el libro sigue funcionando. Porque los problemas universales—alienación, incapacidad de amar, autodestrucción—no están atados a una época.

Puedes cerrar el libro y pensar: "Qué imbécil este Pechorin". Es una reacción normal. Pero si piensas un poco más, te preguntarás: ¿yo nunca hice eso? ¿Nunca jugué con sentimientos? ¿Nunca me afirmé a costa de otros? ¿Nunca entendí que me comportaba mal pero continué?

Pechorin es un extremo. Está llevado al máximo. Pero la semilla de esto está en cada uno. Y reconocerlo ya es un paso adelante comparado con solo juzgar al personaje y olvidar.

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Si no hay tiempo en absoluto (¿y quién lo tiene?), aquí está lo más importante:

Trama: el oficial Pechorin viaja por el Cáucaso, secuestra a la circasiana Bela (ella muere), juega con los sentimientos de la princesa Mary (la abandona), mata en duelo a Grushnitski (él mismo tuvo la culpa, pero igual), solo ama a Vera (y la pierde). Muere en el camino de vuelta de Persia.

Protagonista: guapo, inteligente, infeliz. Destruye todo lo que toca porque no sabe sentir. Lleva un diario en lugar de ir a terapia.

Estructura: capítulos fuera de orden, para mostrar el carácter del héroe gradualmente, no la cronología de los eventos.

Para qué leer: es un retrato psicológico de una persona tóxica, escrito desde adentro. Sigue siendo actual.

Cita principal: "Hace mucho que ya no vivo con el corazón, sino con la cabeza". Segunda por si preguntan más: "Estaba listo para amar al mundo entero,—nadie me comprendió: y aprendí a odiar".

Eso es todo. Ahora sabes suficiente para escribir un ensayo. Pero si hay tiempo—lee al menos "La princesa Mary". Hay drama, intrigas, duelo, triángulo amoroso y muerte súbita de un caballo. Es prácticamente un guion para Netflix, solo que escrito en 1840.

Y recuerda: Pechorin no es un modelo a seguir. Es una advertencia. Ser inteligente no es suficiente. Ser guapo no es suficiente. Si por dentro está vacío—todo lo demás no salvará.

Lérmontov murió a los veintiséis años. Alcanzó a escribir este libro, varios poemas geniales y darle a la literatura rusa un personaje del que hablamos casi doscientos años después. Pechorin murió aún más joven y no dejó nada excepto un diario con quejas sobre la vida.

Saca tus propias conclusiones.