Два двора короче, или Навигатор знает дорогу к счастью

Вы замечали? Сажусь я в машину. Еду на работу. Дорога прямая — светофор, мост, еще светофор, и все, приехали. Двадцать лет так ездил. Знал каждую яму в лицо.

А потом в телефоне завелся голос. Женский. Спокойный. И говорит мне ласково, как душевнобольному: «Есть маршрут быстрее. Вы сэкономите две минуты».

Две. Минуты.

И вот тут, дорогие мои, надо было выключить. Просто палец — и тишина. Но нет. Потому что две минуты — это же не две минуты. Это победа. Это я умнее дороги. Это я, маленький человек, обхитрил всю пробку разом.

И я согласился.

И она повела.

Повела меня, нет, вы вдумайтесь, во дворы. В чужие. Куда я по своей воле не заехал бы и под конвоем. Налево, говорит. Я налево. Сразу направо. Я направо. И вот я уже между двумя домами, которых не существует ни на одной карте, кроме ее, и впереди — арка. Узкая. Такая узкая, что у меня зеркала втянулись сами, от страха.

Проехал. Выдохнул. Молодец, говорю себе. Экономлю.

А во дворе — жизнь. Во дворе, между прочим, люди живут. Они не знали, что я приеду. Я для них — стихийное бедствие на четырех колесах. Лежачий полицейский. За ним еще один. За ним — третий, не нарисованный, настоящий, он сидит на лавочке и смотрит на меня так, будто я приехал забрать его пенсию.

Мамаша с коляской. Идет посередине. Не торопится. А чего ей торопиться — это ее двор, ее асфальт, ее небо. Это я тут гость. Незваный. С навигатором.

Потом кот. Сел. Смотрит. Я сигналю — он моргнул. И все. Он тут власть. Он тут при должности.

Потом мусоровоз. Поперек. Весь. И мужик в оранжевом неспешно так катит баки — один, второй, он в домике, он на работе, у него обед скоро, ему мои две минуты как мне позапрошлый вторник.

А голос спокойный. «Продолжайте движение». Куда?! Куда продолжать?! Передо мной стена, слева песочница, справа — бабушки на скамейке, и они уже достали семечки. Потому что сейчас будет представление. Приезжий городской дурачок будет сдавать назад.

И я сдаю. Назад. В арку. Которая втянула мне зеркала первый раз по-доброму, а теперь уже всерьез.

А она, голос этот, бодро так: «Маршрут перестроен. Вы сэкономите... одну минуту».

Уже одну! Я еще ничего не сделал, а она у меня минуту отобрала. На штрафы.

Выполз я на свою прямую дорогу. На родную. На ту самую, со светофором, мостом и еще светофором. Встал в ту же пробку, из которой сбежал. Только теперь с той стороны. И с чужим котом на совести.

А рядом сосед по пробке — тот самый, что ехал прямо, не послушал, не сэкономил. Стоит. Жует булку. Довольный, как человек, который никуда не свернул.

И я понял, дорогие мои. Две минуты — это такая морковка. Ее вешают перед носом, чтобы ты вез себя сам. Через чужие дворы, через чужие судьбы, через кота при должности.

А доедешь — и минуты этой нет. Она где-то там осталась. В арке. Вместе с моими зеркалами и моим достоинством.