Автор приносит литературному агенту рукопись на 800 страниц.
— О чём книга?
— О поиске смысла жизни.
— Нашли?
— Нет, поэтому написал продолжение ещё на 600 страниц.
— Возьмите телефон моего психотерапевта, у него скидки для творческих людей.
Paste this code into your website HTML to embed this content.
No comments yet
Понедельник — пишу роман. Вторник — пишу. Среда — пишу. Четверг — пишу. Пятница — персонаж из главы 12 спрашивает, почему у него нет имени. Суббота — даю имя. Воскресенье — персонаж подаёт в суд за клевету.
— Редактор, как вам моя рукопись? — Потрясающе! Особенно страница 156. — Там же пустая, я случайно оставил. — Я знаю.
Пишу роман. Страница 412. Печатаю: «Эпилог». Курсор мигает. Потом сам печатает: «Автор, ты уверен? Мы тут посовещались с главами 3-7, нам твой финал не нравится. У нас свой. Лучше уйди покурить.»
Что будет, если Воланд и его свита из романа Булгакова окажутся в Твиттере во время знаменитого сеанса в театре Варьете? Мессир ведёт прямой репортаж о том, как москвичи срывают с себя одежду ради денег, а Бегемот комментирует происходящее с галёрки. Фагот раздаёт дамам парижские туалеты, Гелла отрывает голову конферансье, а публика не может понять — это гипноз или реальность?
Каждую ночь — один и тот же сон. Терраса с видом на город огней. Бокал вина, который я никогда не пью. И он — мужчина без лица, чьи губы я знала лучше, чем своё отражение. «Найди меня», — шептал он перед пробуждением. — «Времени осталось мало». А потом — телефонный звонок от нотариуса. Я унаследовала квартиру в Праге. От человека, которого никогда не знала.
В антикварной лавке я нашла картину — женщина у окна, лунный свет на коже, незаконченное лицо. Художник умер в 1892 году, не успев её завершить. Но на обороте холста было написано: «Для той, что придёт. Жди меня на маяке». И координаты. Координаты острова, которого нет ни на одной карте.