Ослик на серпантине

Двенадцать лет за баранкой, вожу фуры по Европе, груз разный — от мебели до черешни. В то лето маршрут выпал редкий: Черногория, побережье, из Бара в Котор, серпантин вдоль залива.

Дорога там — одна полоса на два направления, скалы с одной стороны, обрыв с другой. Разъехаться с встречным грузовиком — целое искусство, сантиметров десять в запасе, не больше.

Еду, значит, аккуратно, сорок километров в час, как черепаха. И тут навстречу — ослик. Обычный, серый, с корзинами на боках, местный, судя по всему, хозяйский, привык сам по маршруту ходить за фуражом.

Останавливаюсь. Ослик тоже останавливается. Стоим, смотрим друг на друга. Дорога узкая, разъехаться нельзя, ослику назад идти лень, видимо, — уже вниз с горы спускался, привычка обратно карабкаться не радует.

Минут десять простояли. Или пятнадцать — не засекал.

Потом ослик принял решение сам. Развернулся боком, впечатался в скалу спиной, поджал уши — и я, буквально по сантиметрам, сдавая фуру миллиметрами вперед, протиснулся мимо, зеркалом чуть шерсть ему не подпалил.

Проехал метров сто, остановился, вылез — руки трясутся, сигарету достаю. Смотрю в зеркало заднего вида: ослик стоит, отряхивается, недовольный, как будто это я ему всю дорогу перегородил.

Местный чабан потом рассказал: ослика этого Марко зовут, и он с фурами так каждую неделю разбирается, приноровился уже. А вот новые водители, говорит, вроде меня — каждый раз бледнеют.

С тех пор, как еду по тому серпантину, сигналю заранее, издалека. Мало ли, вдруг Марко сегодня не в настроении прижиматься.