Почему Кертеса не хотели читать 30 лет — и чем его книги опасны сегодня

Он выжил в Освенциме. Написал об этом книгу. Потом — ещё одну. Потом ещё. Получил Нобелевскую премию. Казалось бы — всё, история успеха, можно ставить точку. Но между «выжил» и «Нобелевская премия» — тридцать лет, в течение которых его первый роман в Венгрии почти не читали. И это, если подумать, говорит о нас куда больше, чем о Кертесе.

Десять лет назад, 31 марта 2016-го, умер Имре Кертес. Не «ушёл из жизни», не «покинул нас» — умер. Восемьдесят шесть лет, Будапешт, Паркинсон. Он был венгерским писателем, лауреатом Нобелевской премии по литературе 2002 года и человеком, которого в четырнадцать лет депортировали в Освенцим, а потом — в Бухенвальд. И который умудрился из этого сделать литературу. Не памятник жертвам. Не монумент скорби. Прозу — живую, острую, которая до сих пор сидит под рёбрами мерзким холодком.

«Без судьбы» — его главный роман, написанный в 1975 году. Начинается примерно вот как: четырнадцатилетний мальчик по имени Дьёрдь Кёвеш едет в концлагерь, и его основная мысль — что это довольно любопытно. Не ужас. Не горе. Любопытство и какое-то тупое, почти деловое принятие происходящего. Кертес сознательно выбрал тон путевого дневника — ровный, почти казённый, как отчёт о производственной практике. И вот этот выбор — он сводит с ума. Потому что мы ждали слёз и криков, а получили скуку. Настоящую. Ту самую скуку, которая страшнее любого крика.

Стоп. Почему это важно?

Потому что большинство книг о Холокосте — они, при всём уважении, немного врут. Не фактами, нет. Интонацией. Написаны с позиции человека, который уже знает финал, уже пережил, уже осмыслил, уже скорбит. Кертес написал иначе. Его мальчик — не знает. Не понимает. Адаптируется. Ищет маленькие удовольствия в страшных обстоятельствах. И это — правда. Неудобная, некрасивая правда о том, как работает человеческая психика. Мы не живём в трагедии; мы в ней завтракаем, жалуемся на холод и думаем о мелочах.

Второй роман — «Кадиш по нерождённому ребёнку» (1990) — совсем другой. Это монолог. Длинный, почти без абзацев, задыхающийся — предложения наматываются одно на другое, как клубок, который некому распутать. Главный герой, писатель, переживший Холокост, отказывается иметь детей. Принципиально. Потому что мир, допустивший Освенцим, — не место для новой жизни. Звучит как манифест сумасшедшего; читается как самое логичное, что ты когда-либо слышал. В груди что-то дёргается, как рыба на крючке, — и ты понимаешь: он прав. Страшно прав.

Третья вещь — «Ликвидация» (2003), написанная уже после Нобелевки. Писатель-выживший кончает с собой, оставив незавершённую рукопись. Его друзья пытаются понять — что он хотел сказать. Кертес здесь задаёт вопрос, который никто не любит произносить вслух: а что если выживший — это не победитель? Что если он просто тот, кого смерть не захотела брать тогда, а теперь берёт на своих условиях? Нобелевская премия, кстати, отлично рифмуется с этим сюжетом; Кертес к тому времени уже понял, что признание и покой — вещи принципиально разные.

Нобелевка 2002 года в Венгрии встретила... ну, скажем так — сдержанный энтузиазм. Местная пресса ехидничала. Читатели пожимали плечами. «Без судьбы» к тому времени двадцать семь лет лежало на полках, и особого ажиотажа не вызывало. Это феноменально, если задуматься. Человек написал великую книгу; его страна тридцать лет делала вид, что не замечает. А он тем временем работал переводчиком, переводил Ницше и Витгенштейна, чтобы оплатить аренду.

После Нобелевки Кертес в основном жил в Берлине. Не в Будапеште — в Берлине. В немецком городе. Немецком. Это тоже своего рода заявление, хотя он сам никогда так не формулировал. Просто жил там, где его понимали лучше. Там и хранится его архив — такая вот ирония истории, довольно мрачная и довольно точная.

И вот — десять лет без него. Что осталось?

Осталось три романа, которые до сих пор читают так, будто они написаны вчера. Осталось ощущение — оглушительное, почти физическое — которое возникает после «Без судьбы»: понимание того, что история это не про больших злодеев и великих героев. История — это про то, как обычный четырнадцатилетний мальчик адаптируется к аду, потому что ему больше нечего делать. И это понимание неудобное. Мешает спать. Потому что ты вдруг думаешь: а я бы адаптировался? А ты?

Кертес писал не о прошлом. В это верили — что он летописец одного конкретного ужаса, завершённого в 1945-м. Он писал о механике. О том, как системы превращают людей в функции. О том, что индивидуальная судьба в машине государства — это статистическая погрешность. «Без судьбы» называется именно так, потому что у его героя нет судьбы. Есть обстоятельства. Есть система. Есть адаптация.

Минут пять нужно, чтобы понять, что это актуально. Или десять. Или — весь день.

Сегодня, когда алгоритмы решают, что тебе читать; когда системы начисляют баллы за лояльность; когда слово «эффективность» стало важнее слова «справедливость» — Кертес читается как диагноз. Не исторический. Текущий. Он писал о конкретной катастрофе, но попал в универсальную закономерность: человек в машине перестаёт быть субъектом и становится деталью. Добровольно. По чуть-чуть. Незаметно.

Есть что-то символическое в том, что самый честный венгерский писатель об Освенциме нашёл своего читателя в стране, которая этот Освенцим создала. Или не символическое. Просто — логика истории. Мерзкий холодок под рёбрами, который не проходит.