Гость — новое стихотворение в стиле Расула Гамзатова
Creative Poetry Continuation
This is an artistic fantasy inspired by the poem «Журавли» by Расул Гамзатович Гамзатов. How might the verse have sounded if the poet had continued their thought?
Original excerpt
Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем, глядя в небеса?
Continuation
Гость
К нам в аул приехал гость.
Поздно. Дождь. Ноябрь. В кость
холод — так сказал отец,
встав с порога наконец.
Мы не знали — кто такой.
Он молчал. Немолодой.
Борода с прожилкой белой.
Конь усталый. Бурка зрелой
выделки — но в трех местах
зашитая. Значит — знал,
что такое путь и страх.
И — чинить умел. Не врал.
Мать поставила чурек.
Мясо. Сыр. И виноград —
тот, последний, что в набег
холодов мы спрятали, как клад.
Гость молчал. Потом спросил:
«Сколько сыновей?» — «Четыре.»
«Все живые?» — «Бог хранил.»
«Значит — ты богаче всех в Дагестане. В целом мире.»
Тишина.
Отец налил вина — того,
что не для гостей, а для себя берег:
из бочки, что стоит у самого
угла, в пыли, на камне, поперек.
Они пили молча. Двое.
Ни тоста. Ни витиеватых слов.
Просто — пили. Это дорогое
молчание — дороже всех даров.
Наутро гость уехал. Рано,
еще до петухов. Оставил — нож.
Хороший нож, дамасской стали, странно
тяжелый. Теплый, будто кожу тронь.
Отец сказал: «Вернется. Тот, кто нож
оставил, — возвращается.»
Не вернулся.
Двадцать лет прошло. И тридцать. Сорок — нет,
считать устал.
А нож — лежит. И мать
его точила каждый год, привычно — как кинжал,
как будто завтра — гость. Как будто — свет
в окне зажжется и — шаги.
И я, когда ко мне приходит гость —
любой, незваный, поздний, в дождь, —
ставлю все, что есть. Все — до конца.
До дна.
Потому что помню
молчание отца.
Paste this code into your website HTML to embed this content.