Capítulo 1 de 9

Capítulo primero

Y se apresura a vivir, y tiene prisa por sentir. Príncipe Viázemski

I

«Mi tío, hombre de principios muy honrados, Cuando cayó enfermo de gravedad, Logró hacerse respetar Y no pudo haber dado mejor ejemplo. Su conducta es lección para los demás; Pero, Dios mío, qué aburrimiento Estar con un enfermo día y noche, Sin apartarse ni un paso. ¡Qué bajeza tan hipócrita Entretener a un moribundo, Arreglarle las almohadas, Administrarle tristemente las medicinas, Suspirar y pensar para sus adentros: ¿Cuándo diablos te llevará la muerte?»

II

Así pensaba el joven libertino, Volando en el polvo del correo postal, Por suprema voluntad de Zeus Heredero de todos sus parientes. — ¡Amigos de Liudmila y Ruslán! Con el héroe de mi novela Sin preámbulos, en este mismo instante Permítanme presentarles: Oneguin, mi buen amigo, Nació a orillas del Neva, Donde quizá nacieron ustedes O brillaron, mi lector; Allí en otro tiempo paseé yo también: Pero el norte me es perjudicial.

III

Habiendo servido de modo excelente y noble, Su padre vivió de deudas, Daba tres bailes al año Y finalmente se arruinó. El destino protegió a Eugenio: Primero una Madame lo cuidó, Luego un Monsieur la reemplazó; El niño era travieso, pero encantador. Monsieur l'Abbé, un francés pobre, Para no atormentar al niño, Le enseñaba todo jugando, No lo fastidiaba con moral estricta, Lo reñía levemente por sus travesuras Y lo llevaba a pasear al Jardín de Verano.

IV

Cuando llegó para Eugenio La época de la juventud turbulenta, Época de esperanzas y tierna melancolía, Monsieur fue despedido de la casa. He aquí a mi Oneguin en libertad; Cortado el cabello a la última moda; Vestido como un dandy londinense — Y por fin vio el mundo. Podía expresarse perfectamente En francés y escribirlo; Bailaba la mazurca con soltura Y se inclinaba sin afectación; ¿Qué más desean? La sociedad decidió Que era inteligente y muy agradable.

V

Todos aprendimos un poco De algo y de algún modo, Así que en educación, gracias a Dios, No es difícil brillar entre nosotros. Oneguin era, en opinión de muchos (Jueces decisivos y severos), Un joven erudito, pero pedante. Tenía el feliz talento De tocar ligeramente todo Sin esfuerzo en la conversación, Con aire docto de conocedor Guardar silencio en una discusión importante Y provocar la sonrisa de las damas Con el fuego de epigramas inesperados.

VI

El latín ha pasado de moda ahora: Así que, si he de decir la verdad, Sabía bastante latín Para descifrar epígrafes, Conversar sobre Juvenal, Poner vale al final de una carta, Y recordaba, aunque no sin falta, Dos versos de la Eneida. No tenía afición por hurgar En el polvo cronológico De la historia del mundo; Pero las anécdotas de días pasados, Desde Rómulo hasta nuestros días, Las guardaba en su memoria.

VII

Al no tener alta pasión Por los sonidos sin escatimar la vida, No podía distinguir el yambo del troqueo, Por más que nos esforzáramos. Criticaba a Homero, a Teócrito; En cambio leía a Adam Smith Y era profundo economista, Es decir, sabía juzgar Cómo se enriquece el Estado, Y de qué vive, y por qué No necesita oro, Cuando tiene producto simple. El padre no podía comprenderlo E hipotecaba sus tierras.

VIII

Todo lo que sabía Eugenio además, No tengo tiempo de relatar; Pero en lo que era un verdadero genio, Lo que sabía más firme que todas las ciencias, Lo que fue para él desde la infancia Y trabajo, y tormento, y deleite, Lo que ocupaba todo el día Su aburrida ociosidad, — Era la ciencia de la pasión tierna, Que cantó Nasón, Por la cual acabó como mártir Su siglo brillante y turbulento En Moldavia, en la estepa remota, Lejos de su Italia.

IX

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X

Qué pronto pudo fingir, Ocultar esperanza, tener celos, Hacer dudar, hacer creer, Parecer sombrío, languidecer, Mostrarse orgulloso y sumiso, ¡Atento o indiferente! Qué lánguidamente callaba, Qué apasionadamente elocuente era, ¡Qué negligente en las cartas amorosas! Respirando por una sola, amando a una sola, ¡Cómo sabía olvidarse de sí mismo! Qué rápida y tierna era su mirada, Tímida y audaz, y a veces ¡Brillaba con lágrima obediente!

XI

Cómo sabía parecer nuevo, Asombrar con broma la inocencia, Asustar con desesperación preparada, Divertir con lisonja agradable, Atrapar el momento de ternura, Los prejuicios de años inocentes Vencer con mente y pasión, Esperar la caricia involuntaria, Rogar y exigir confesión, Escuchar el primer sonido del corazón, Perseguir el amor y de pronto Conseguir una cita secreta... ¡Y luego a solas con ella Dar lecciones en silencio!

XII

Qué pronto podía ya perturbar ¡Los corazones de coquetas consagradas! Cuando quería aniquilar A sus rivales, ¡Cómo hablaba con sarcasmo mordaz! ¡Qué trampas les preparaba! Pero ustedes, maridos benditos, Con él permanecían amigos: Lo acariciaba el esposo astuto, Antiguo discípulo de Foblas, Y el anciano desconfiado, Y el cornudo majestuoso, Siempre contento consigo mismo, Con su cena y con su esposa.

XIII. XIV

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XV

Solía estar aún en la cama: Le llevan notitas. ¿Qué? ¿Invitaciones? En efecto, Tres casas lo llaman para la velada: Allí habrá baile, allí fiesta infantil. ¿Adónde correrá mi travieso? ¿Por cuál empezará? Da lo mismo: No es difícil llegar a todas partes. Mientras tanto en su atuendo matinal, Poniéndose un ancho bolívar, Oneguin va al bulevar, Y allí pasea a sus anchas, Hasta que el Breguet vigilante Le anuncia la hora de la cena.

XVI

Ya oscurece: se monta en el trineo. «¡Padi, padi!» — resonó el grito; De polvo helado se cubre de plata Su cuello de castor. A Talon se lanzó: está seguro De que allí ya lo espera Kaverin. Entró: y el corcho al techo, Brotó el chorro de vino cometa; Ante él roast-beef sangriento Y trufas, lujo de años jóvenes, La mejor flor de la cocina francesa, Y el pastel imperecedero de Estrasburgo Entre queso de Limburgo vivo Y piña dorada.

XVII

Aún la sed de copas pide Regar la grasa caliente de las chuletas, Pero el sonido del Breguet les anuncia Que ha comenzado un nuevo ballet. Del teatro malvado legislador, Adorador inconstante De actrices encantadoras, Ciudadano honorario de bastidores, Oneguin voló al teatro, Donde cada uno, respirando libertad, Está listo para aplaudir entrechat, Abuchear a Fedra, Cleopatra, Llamar a Moína (solo para Que lo oyeran a él).

XVIII

¡Tierra mágica! Allí en años pasados, De la sátira audaz soberano, Brilló Fonvizin, amigo de la libertad, Y el imitador Kniazhnin; Allí Ozerov tributos involuntarios De lágrimas populares, aplausos Con la joven Semionova compartió; Allí nuestro Katenin resucitó De Corneille el genio majestuoso; Allí mostró el mordaz Shajovskói De sus comedias ruidoso enjambre, Allí también Dideló se coronó de gloria, Allí, allí bajo la sombra de bastidores Mis jóvenes días transcurrieron.

XIX

¡Mis diosas! ¿Qué son? ¿Dónde están? Escuchen mi voz triste: ¿Son las mismas? ¿Otras doncellas, Al reemplazarlas, no las han sustituido? ¿Oiré de nuevo sus coros? ¿Veré de la Terpsícore rusa El vuelo lleno de alma? ¿O la mirada melancólica no encontrará Rostros conocidos en la escena aburrida, Y, dirigiendo al mundo ajeno El gemelo desencantado, Espectador indiferente de la diversión, ¿Bostezaré en silencio Y recordaré lo pasado?

XX

El teatro ya está lleno; los palcos brillan; Platea y butacas, todo hierve; En el paraíso aplauden con impaciencia, Y, alzándose, el telón hace ruido. Brillante, casi etérea, Obediente al arco mágico, Rodeada de multitud de ninfas, Está Istómina; ella, Con un pie tocando el suelo, Con el otro gira lentamente, Y de pronto un salto, y de pronto vuela, Vuela, como pelusa de los labios de Eolo; Ora encoge el talle, ora lo despliega, Y con pie veloz golpea pie.

XXI

Todos aplauden. Oneguin entra, Va entre las butacas pisando pies, El gemelo doble dirige de soslayo Hacia palcos de damas desconocidas; Todos los pisos abarcó con la mirada, Todo lo vio: rostros, atuendos Terriblemente descontento está; Con hombres por todas partes Se saludó, luego al escenario Con gran distracción miró, Se volvió — y bostezó, Y dijo: «Ya es hora de cambiar a todos; Los ballets mucho tiempo soporté, Pero también Dideló me aburrió».

XXII

Aún cupidos, diablos, serpientes En el escenario saltan y hacen ruido; Aún los lacayos cansados Sobre los abrigos en la entrada duermen; Aún no han dejado de zapatear, Sonarse, toser, silbar, aplaudir; Aún afuera y adentro Por todas partes brillan faroles; Aún, ateridos, se agitan los caballos, Hastiados de sus arneses, Y los cocheros, alrededor del fuego, Maldicen a los señores y baten palmas: Pero ya Oneguin ha salido; A casa a vestirse va.

XXIII

¿Representaré en cuadro fiel El gabinete solitario, Donde de la moda alumno ejemplar Se viste, desviste y vuelve a vestir? Todo lo que para el capricho abundante Comercia el Londres meticuloso Y por las olas del Báltico Por madera y sebo nos trae, Todo lo que en París el gusto hambriento, Eligiendo útil oficio, Inventa para diversiones, Para el lujo, para la molicie de moda, — Todo adornaba el gabinete Del filósofo de dieciocho años.

XXIV

Ámbar en pipas de Bizancio, Porcelana y bronce en la mesa, Y, deleite de sentidos refinados, Perfumes en cristal tallado; Peines, limas de acero, Tijeras rectas, curvas, Y cepillos de treinta clases Para uñas y para dientes. Rousseau (observaré de paso) No pudo comprender cómo el grave Grimm Se atrevía a limpiarse las uñas ante él, Loco elocuente. El defensor de la libertad y los derechos En este caso está totalmente equivocado.

XXV

Se puede ser hombre de provecho Y pensar en la belleza de las uñas: ¿Para qué disputar inútilmente con el siglo? La costumbre es déspota entre los hombres. Segundo Chadáyev, mi Eugenio, Temiendo juicios celosos, En su vestimenta era pedante Y lo que llamamos petimetre. Tres horas por lo menos Pasaba ante los espejos Y del tocador salía Semejante a la frívola Venus, Cuando, poniéndose atuendo masculino, La diosa va al baile de máscaras.

XXVI

Con el último gusto en tocador Ocupando su curiosa mirada, Podría ante el mundo erudito Aquí describir su atuendo; Sin duda sería atrevido, Describir es mi oficio: Pero pantalones, frac, chaleco, De todas estas palabras en ruso no hay; Y veo, me disculpo ante ustedes, Que ya así mi pobre estilo Podría abigarrarse mucho menos Con palabras de otras lenguas, Aunque miraba en otro tiempo El Diccionario Académico.

XXVII

Ahora no es eso nuestro objeto: Mejor nos apresuramos al baile, Adonde precipitadamente en carruaje de alquiler Ya mi Oneguin galopó. Ante casas oscurecidas A lo largo de la calle dormida en filas Los dobles faroles de los carruajes Luz alegre derraman Y arcoíris sobre la nieve proyectan; Sembrada de lamparillas alrededor, Brilla la casa magnífica; Por las ventanas enteras sombras pasan, Destellan perfiles de cabezas De damas y elegantes excéntricos.

XXVIII

He aquí nuestro héroe llegó al pórtico; Pasando al portero como flecha Voló por las escaleras de mármol, Se arregló el cabello con la mano, Entró. Llena de gente la sala; La música ya cansada de sonar; La multitud ocupada en mazurca; Alrededor ruido y apretujamiento; Tintinean espuelas de caballeros de la guardia; Vuelan piececillos de damas encantadoras; Tras sus huellas cautivadoras Vuelan miradas flamígeras, Y por el chirrido de violines ahogado El susurro celoso de esposas de moda.

XXIX

En días de diversiones y deseos Yo estaba loco por los bailes: No hay lugar más seguro para confesiones Y para entregar una carta. ¡Oh ustedes, respetables esposos! Les ofreceré mis servicios; Les ruego noten mi discurso: Quiero prevenirlos. Ustedes también, mamás, más severamente Vigilen a las hijas: ¡Mantengan derecho su gemelo! Si no... si no, ¡líbrenos Dios! Escribo esto porque Ya hace mucho que no peco.

XXX

¡Ay, en diversas diversiones Mucha vida malgasté! Pero si no sufrieran las costumbres, Los bailes hasta ahora amaría. Amo la juventud desenfrenada, Y el apretujamiento, y el brillo, y la alegría, Y de las damas el atuendo meditado; Amo sus piececillos; pero apenas Encontrarán en toda Rusia Tres pares de esbeltas piernas femeninas. ¡Ah! Mucho tiempo no pude olvidar Dos piececillos... Triste, enfriado, Aún los recuerdo, y en sueños Perturban mi corazón.

XXXI

¿Cuándo y dónde, en qué desierto, Loco, los olvidarás? ¡Ah, piececillos, piececillos! ¿Dónde están ahora? ¿Dónde pisan flores primaverales? Criados en molicie oriental, Sobre la nieve norteña, triste No dejaron huellas: Amaban de alfombras suaves El contacto lujoso. ¿Hace mucho que por ustedes olvidaba Y la sed de gloria y alabanzas, Y la tierra de los padres, y el destierro? Desapareció la felicidad de años jóvenes, Como en los prados su ligera huella.

XXXII

El pecho de Diana, las mejillas de Flora Son encantadores, queridos amigos! Sin embargo el piececillo de Terpsícore Es más encantador en algo para mí. Él, profetizando a la mirada Recompensa inestimable, Atrae con belleza convencional Un enjambre caprichoso de deseos. Lo amo, mi amigo Elvina, Bajo el largo mantel de las mesas, En primavera sobre el césped de los prados, En invierno sobre el hierro fundido de la chimenea, Sobre el parqué espejado de salones, Junto al mar sobre el granito de rocas.

XXXIII

Recuerdo el mar antes de la tormenta: Cómo envidiaba las olas, Corriendo en turbulenta sucesión ¡Con amor a echarse a sus pies! Cómo deseaba entonces con las olas ¡Tocar con los labios los pies amados! No, nunca en medio de días ardientes De mi juventud hirviente Deseé con tal tormento Besar labios de jóvenes Armidas, O rosas de mejillas flamígeras, O pechos, llenos de languidez; No, nunca el arrebato de pasiones ¡Así atormentó mi alma!

XXXIV

Me es memorable otro tiempo! En sueños preciados a veces Sostengo el estribo dichoso... Y siento el piececillo en mis manos; De nuevo hierve la imaginación, De nuevo su contacto Encendió en el corazón marchito la sangre, ¡De nuevo melancolía, de nuevo amor!.. Pero basta de glorificar a las altivas Con mi lira parlanchina; No merecen ni pasiones, Ni canciones, por ellas inspiradas: Palabras y mirada de esas hechiceras Son engañosas... como sus piececillos.

XXXV

¿Y qué de mi Oneguin? Medio dormido Del baile a la cama va: Mientras Petersburgo incansable Ya es despertado por el tambor. Se levanta el comerciante, va el buhonero, A la bolsa se dirige el cochero de alquiler, Con su cántaro la ojténka se apresura, Bajo ella la nieve matinal cruje. Despertó el ruido agradable de la mañana. Abiertas las contraventanas; el humo de chimenea En columna asciende azul, Y el panadero, alemán puntual, Con gorro de papel, más de una vez Ya abrió su vasisdás.

XXXVI

Pero, fatigado por el ruido del baile, Y la mañana en medianoche convirtiendo, Tranquilamente duerme en sombra bendita Hijo de diversiones y lujo. Despertará después del mediodía, y de nuevo Hasta la mañana su vida está lista, Uniforme y abigarrada, Y mañana lo mismo que ayer. Pero ¿fue feliz mi Eugenio, Libre, en la flor de mejores años, En medio de brillantes victorias, En medio de placeres cotidianos? ¿Acaso en vano estaba en medio de festines Descuidado y saludable?

XXXVII

No: temprano los sentimientos se enfriaron en él; Le aburrió el ruido del mundo; Las bellezas no fueron por mucho tiempo Objeto de sus pensamientos habituales; Las traiciones lograron cansarlo; Amigos y amistad fastidiaron, Porque no siempre podía Beef-steaks y pastel de Estrasburgo Regar con botella de champán Y esparcir palabras agudas, Cuando dolía la cabeza; Y aunque era libertino ardiente, Pero terminó aborreciendo Y la riña, y el sable, y el plomo.

XXXVIII

La dolencia, cuya causa Ya era hora de encontrar, Semejante al spleen inglés, En pocas palabras: el hastío ruso Se apoderó de él poco a poco; Pegarse un tiro, gracias a Dios, No quiso intentar, Pero a la vida del todo se enfrió. Como Child-Harold, sombrío, lánguido En salones aparecía; Ni chismes del mundo, ni boston, Ni dulce mirada, ni suspiro indiscreto, Nada lo conmovía, No notaba nada.

XXXIX. XL. XLI

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XLII

¡Caprichosas de la alta sociedad! A todas antes que nada las abandonó; Y es verdad que en nuestros tiempos Es bastante aburrido el tono superior; Aunque, quizá, alguna dama Habla de Say y Bentham, Pero en general su conversación Es insoportable, aunque inocente disparate; Además son tan inmaculadas, Tan majestuosas, tan inteligentes, Tan llenas de piedad, Tan circunspectas, tan exactas, Tan inaccesibles para los hombres, Que su vista ya produce spleen.

XLIII

Y ustedes, bellezas jóvenes, A quienes en hora tardía Llevan coches ligeros Por el pavimento petersburgués, También a ustedes abandonó mi Eugenio. Apóstata de turbulentos placeres, Oneguin en casa se encerró, Bostezando, tomó la pluma, Quiso escribir — pero el trabajo obstinado Le resultaba nauseabundo; nada Salió de su pluma, Y no cayó en el gremio pendenciero De gente, sobre quienes no juzgo, Porque a ellos pertenezco.

XLIV

Y de nuevo, entregado a la ociosidad, Atormentándose con vacío del alma, Se sentó — con loable propósito De apropiarse la mente ajena; Con hilera de libros equipó el estante, Leyó, leyó, pero todo sin provecho: Aquí aburrimiento, allí engaño o delirio; En uno no hay conciencia, en otro sentido; Sobre todos diferentes cadenas; Y la antigüedad ha envejecido, Y lo nuevo delira con lo viejo. Como a las mujeres, abandonó los libros, Y el estante, con su polvorienta familia, Cubrió con tafetán de luto.

XLV

De las convenciones del mundo arrojando la carga, Como él, apartándome de la vanidad, Con él me hice amigo en aquel tiempo. Me gustaban sus rasgos, A los sueños involuntaria entrega, Inimitable extrañeza Y mente aguda, enfriada. Yo estaba amargado, él sombrío; El juego de pasiones ambos conocíamos; La vida a ambos nos hastiaba; En ambos corazones el ardor se apagó; A ambos esperaba la malicia De la ciega Fortuna y los hombres En la misma mañana de nuestros días.

XLVI

Quien vivió y pensó, no puede En el alma no despreciar a los hombres; Quien sintió, lo inquieta El fantasma de días irrecuperables: Para ese ya no hay encantos, A ese la serpiente de los recuerdos, A ese el arrepentimiento lo roe. Todo esto a menudo añade Gran encanto a la conversación. Al principio la lengua de Oneguin Me turbaba; pero me acostumbré A su disputa mordaz, Y a la broma, con hiel a medias, Y a la malicia de epigramas sombríos.

XLVII

Qué a menudo en época estival, Cuando transparente y claro El cielo nocturno sobre el Neva Y el cristal alegre de las aguas No refleja el rostro de Diana, Recordando romances de años pasados, Recordando amor pasado, Sensibles, despreocupados de nuevo, Del aliento de la noche benévola ¡En silencio nos embriagábamos! Como a bosque verde desde prisión Es trasladado prisionero dormido, Así nos llevaba el ensueño Al comienzo de la vida joven.

XLVIII

Con alma, llena de pesares, Y apoyándose en el granito, Estaba pensativo Eugenio, Como se describió el poeta. Todo estaba quieto; solo nocturnos Se llamaban los centinelas; Y de drozhki el golpeteo lejano Desde Miliónnaya resonaba de pronto; Solo una barca, remando con los remos, Navegaba por el río adormecido: Y nos cautivaban a lo lejos ¡El cuerno y la canción atrevida... Pero más dulce, en medio de diversiones nocturnas, El canto de las octavas de Torcuato!

XLIX

Olas adriáticas, ¡Oh Brenta! No, los veré Y, de nuevo lleno de inspiración, ¡Oiré su voz mágica! Es sagrada para nietos de Apolo; Por la orgullosa lira de Albión Me es conocida, me es nativa. De las noches de Italia dorada Gozaré la molicie en libertad Con veneciana joven, Ora habladora, ora muda, Navegando en misteriosa góndola; Con ella encontrarán mis labios La lengua de Petrarca y del amor.

L

¿Vendrá la hora de mi libertad? ¡Es hora, es hora! — la invoco; Vago sobre el mar, espero buen tiempo, Hago señas a las velas de barcos. Bajo el manto de tormentas, luchando con las olas, Por el libre camino del mar ¿Cuándo comenzaré la marcha libre? Es hora de abandonar la ribera aburrida Para mí del elemento hostil, Y en medio de olas meridionales, Bajo el cielo de mi África, Suspirar por la sombría Rusia, Donde sufrí, donde amé, Donde el corazón enterré.

LI

Oneguin estaba dispuesto conmigo A ver países ajenos; Pero pronto fuimos por el destino Por largo plazo separados. Su padre entonces falleció. Ante Oneguin se reunió De acreedores tropa ávida. Cada uno su mente y parecer: Eugenio, odiando litigios, Contento con su suerte, La herencia les cedió, No viendo gran pérdida en ello O presintiendo desde lejos La muerte del tío anciano.

LII

De pronto recibió en efecto Del administrador un informe, Que el tío en lecho de muerte Y con él despedirse estaría contento. Leyendo el triste mensaje, Eugenio enseguida al encuentro Precipitadamente por correo galopó Y ya de antemano bostezaba, Preparándose, por dinero, Para suspiros, aburrimiento y engaño (Y con eso comencé mi novela); Pero, volando a la aldea del tío, Lo encontró ya sobre la mesa, Como tributo, preparado para la tierra.

LIII

Encontró el patio lleno de servidumbre; Hacia el difunto de todas partes Llegaban enemigos y amigos, Aficionados a funerales. Al difunto enterraron. Curas e invitados comieron, bebieron Y después gravemente se dispersaron, Como si de un asunto se hubieran ocupado. He aquí nuestro Oneguin — habitante rural, De fábricas, aguas, bosques, tierras Dueño completo, y hasta entonces Del orden enemigo y derrochador, Y muy contento de que el camino anterior Cambió por algo.

LIV

Dos días le parecieron nuevos Los campos solitarios, El frescor del sombrío robledal, El murmullo del arroyo tranquilo; Al tercer día la arboleda, colina y campo Ya no lo ocupaban más; Luego ya inducían sueño; Luego vio claramente, Que también en el campo el aburrimiento es el mismo, Aunque no hay calles, ni palacios, Ni cartas, ni bailes, ni versos. El hastío lo esperaba de guardia, Y corría tras él Como sombra o esposa fiel.

LV

Yo nací para la vida pacífica, Para el silencio campestre: En la soledad suena más la voz lírica, Más vivos los sueños creativos. A ocios consagrándome inocentes, Vago sobre el lago solitario, Y far niente es mi ley. Cada mañana soy despertado Para dulce molicie y libertad: Leo poco, duermo mucho, No persigo gloria fugaz. ¿No fue así que en años pasados Pasé en inacción, en sombra Mis días más felices?

LVI

Flores, amor, campo, ociosidad, ¡Campos! A ustedes con el alma estoy entregado. Siempre me alegra notar la diferencia Entre Oneguin y yo, Para que el lector burlón O algún editor De calumnia ingeniosa, Comparando aquí mis rasgos, No repita luego impíamente Que garabateé mi retrato, Como Byron, poeta del orgullo, Como si ya fuera imposible Escribir poemas sobre otro, Más que solo sobre uno mismo.

LVII

Notaré de paso: todos los poetas — De amor soñador amigos. Antaño, objetos amados Se me aparecían en sueños, y mi alma Su imagen secreta guardó; Luego la musa los avivó: Así yo, despreocupado, cantaba Y a la virgen de montañas, mi ideal, Y a cautivas de riberas del Salgir. Ahora de ustedes, mis amigos, Pregunta frecuentemente oigo: «¿Por quién suspira tu lira? ¿A quién, en multitud de doncellas celosas, Le dedicaste su canto?

LVIII

¿De quién la mirada, agitando inspiración, Con caricia tierna recompensó Tu canto pensativo? ¿A quién tu verso adoró?» Y, amigos, a nadie, por Dios! Del amor la loca inquietud Sin consuelo experimenté. Bendito quien con ella combinó La fiebre de las rimas: así duplicó De la poesía el delirio sagrado, Siguiendo los pasos de Petrarca, Y los tormentos del corazón calmó, Atrapó la gloria entre tanto; Pero yo, amando, fui tonto y mudo.

LIX

Pasó el amor, apareció la musa, Y se aclaró la mente oscura. Libre, de nuevo busco unión De sonidos mágicos, sentimientos y pensamientos; Escribo, y el corazón no se aflige, La pluma, olvidándose, no dibuja Junto a versos inacabados Ni piececillos femeninos, ni cabezas; La ceniza apagada ya no chispea, Aún me entristezco; pero lágrimas ya no hay, Y pronto, pronto de la tormenta el rastro En mi alma del todo se calmará: Entonces sí comenzaré a escribir Poema de veinticinco cantos.

LX

Ya pensaba sobre la forma del plan Y cómo al héroe nombraré; Mientras tanto de mi novela Terminé el primer capítulo; Revisé todo esto estrictamente; Contradicciones hay muchas, Pero corregirlas no quiero; A la censura mi deuda pagaré Y a los periodistas para devorar Frutos de mis trabajos entregaré; Ve pues a las riberas del Neva, Obra recién nacida, Y gáname tributo de gloria: ¡Comentarios torcidos, ruido y riña!