Анна Ахматова о поэзии и страдании

Когда б вы знали, из какого сора растут стихи, не ведая стыда, как жёлтый одуванчик у забора, как лопухи и лебеда. Сердитый окрик, дёгтя запах свежий, таинственная плесень на стене... И стих уже звучит, задорен, нежен, на радость вам и мне.