Тир у карусели

Богдан двадцать лет в тире у карусели. Прицел на ружьях подкручен на два миллиметра — иначе выиграют все, а призов не напасешься. Утки едут по кругу, дети мажут, взрослые тоже, он привык.

Вечером перед закрытием подходит старушка. Мелкая, в вязаной кофте, руки трясутся — божий одуванчик, думает Богдан, беру рубль, отдаю ружье, для порядка.

Первый выстрел — утка падает. Второй — падает. Третий, четвертый, пятый — все три ряда легли, будто скошенные.

Богдан лезет за призом молча. Старушка забирает плюшевого мишку, поправляет платок.

— Спасибо, милок. В шестьдесят восьмом я область по стрельбе выигрывала. Руки трясутся — да. Глаз — нет.