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El Realismo Mágico llegó tarde a la tertulia de géneros literarios porque su autobús se había convertido en mariposas amarillas. La Ciencia Ficción ya estaba explicando que había predicho las tablets en 1950, mientras la Novela Histórica interrumpía cada cinco minutos para aclarar que "en realidad, los vikingos no usaban cuernos". El Thriller Psicológico miraba a todos con sospecha, convencido de que uno de ellos era el asesino. La Novela Romántica suspiraba junto a la ventana esperando que llegara el Ensayo Filosófico, quien obviamente no vendría porque estaba teniendo una crisis existencial. Y en la esquina, la Autoficción tomaba notas de todo para su próximo libro, mientras el Microrrelato ya se había ido porque "en seis palabras dije todo lo necesario".

Mary Shelley presentó una denuncia en la oficina de patentes del más allá. "Inventé la ciencia ficción moderna con Frankenstein", explicó indignada, "y ahora cualquier escritor puede crear monstruos sin pagarme regalías". El funcionario celestial revisó su expediente y suspiró: "Señora Shelley, aquí dice que usted creó su novela durante un concurso de historias de terror con Lord Byron y Percy Shelley". Mary asintió orgullosa. "Entonces técnicamente", continuó el funcionario, "su criatura nació de una noche de fiesta entre poetas. Eso no es una patente, es un accidente laboral con testigos famosos".

La novela negra, la ciencia ficción y la poesía fueron a terapia de grupo. La novela negra solo hablaba de sus traumas pasados. La ciencia ficción no paraba de hablar del futuro y de cómo todo estaría mejor en 2150. Cuando le tocó el turno a la poesía, simplemente dijo: "Silencio. / Pausa. / Metáfora sobre el dolor. / Punto aparte." El terapeuta, que era un manual de autoayuda, renunció esa misma tarde.