Колодец с чужими звездами

Мышкин. В половине третьего ночи деревянный городок, где две тысячи человек уже давно спят в своих кроватях — спят, наверное, крепко, как дают спать только сон да усталость. Но дома? С наличниками, покосившиеся на один бок, как старики в креслах, они не спят. Стоят и слушают — ночь, тишину, темноту, которая здесь, в Мышкине, имеет совсем другой запах и звук.

Полина шла по улице Угличской. Один фонарь на весь квартал, и тот постоянно мигал, словно ему стыдно светить в пустоту, когда смотреть некому. Под ногами брусчатка, местами земля — мягкая, вязкая, с запахом свежего дождя.

Приехала. На каникулы, к бабушке, которую звали Раиса. На Никольской — дом с голубыми ставнями, третий от поворота, если считать от церкви. Ставни выцветшие, уже не голубые, скорее серо-голубые. В доме пахло мятой, и еще чем-то, что не имеет названия. Дерево, может быть? Время? Нет — у бабушки время пахло вареньем. Крыжовниковым, из прошлого лета.

Тринадцать лет. Возраст, когда веришь странному, но вслух не признаешься.

Все началось с мыши.

Не с той, из Музея мыши на Угличской — тех была сотня: керамические, связанные из ниток, соломенные, проволочные. Туристы там визжали, прыгали; Полина только смотрела. Тринадцать — не возраст для писков.

Нет. Эта была живая. Серая, с усами, как тонкие серебряные ниточки. На крыльце бабушкиного дома сидела и просто смотрела. На Полину. Не убегала.

— Чего ты? — спросила Полина.

Мышь моргнула. Развернулась. Побежала.

Полина пошла следом. Зачем — сама не знала. Ночь делает людей глупее или честнее; где граница, разобраться невозможно.

Мышь свернула на Студеный ручей — переулок, которого нет на картах, но местные знают. Между домом аптекаря Столярова, который давно помер, и забором, за которым когда-то был сад купца Литвинова. Сад одичал. Кривые яблони, будто от стыда за свои плоды — мелкие, кислые, но живые, они стояли и росли.

В конце переулка — колодец.

Полина знала про него. Бабушка говорила: не пей, воду не проверяли. Логично. Практично. Но бабушка молчала про главное.

Колодец светился. Голубоватый свет из глубины — не ярко, а так, чтобы заметить. Если бы Полина была взрослой, можно подумать — отражение луны. Но луна висела за спиной, над крышей, и отражаться ей было в нечем; сруб был сплошной, дубовый, без щели.

Мышь сидела на краю сруба.

— Ну, давай, — сказала мышь.

Голос не пискливый. Скрипучий, как дверная петля, которую тридцать лет не смазывали. Или сорок. Или двести — кто считал.

Полина не закричала. Это важно. Позже будет этим гордиться — про себя; не расскажешь же; но факт остается: услышала говорящую мышь и не завопила. Только отступила на шаг, пятка вдавилась в грязь.

— Заглянуть, — уточнила мышь. — Просто один раз.

Полина подошла к колодцу. Положила руки на мокрый, холодный дуб — гладкий, как будто его полировали тысячей ладоней до нее. Наклонилась.

Вода была далеко. Пять метров? Десять? Ночью не разберешь. Но светилась — и в ней отражались звезды.

Только не те.

Поднялась. Над Мышкиным висела обычная мартовская ночь — Орион заваливался к западу, Медведица стояла привычно. Посмотрела вниз. В воде совсем другие звезды. Большие, яркие, незнакомые. Одна была как раскрытая ладонь, другая как ключ, третья как птица с хвостом. Или так ей показалось.

— Чьи? — прошептала Полина.

— Ничьи. Звезды, которые забыли зажечь. Или не успели. Или передумали — с ними бывает.

— С кем?

Мышь почесала ухо. Жест мышиный, но вместе со словами — странный.

— С теми, кто зажигает. Ты что думаешь, они сами? Звезды — не фонари. Кто-то должен дотянуться, высечь искру. И иногда тот, кто зажигает, устает. Забывает. Или засыпает.

Тишина.

Собака за забором завозилась — лениво, сквозь сон. Волга внизу несла мартовские воды; если прислушаться, слышен плеск. Или только кажется. Ночью многое кажется.

— Колодец помнит эти звезды, — продолжила мышь. — Он старый. Старше города, старше названия, которое вы дали этому месту. Когда-то был здесь холм над рекой, на холме колодец, в колодце вода, которая отражает небо, которого нет. Понимаешь?

Полина не понимала. Кивнула.

— Кто заглянет в правильную ночь, видит незажженные звезды. Может выбрать одну. Зажечь.

— Как?

— Достать воды. Выпить. Звезда окажется внутри — теплая, размером с вишневую косточку. Почувствуешь. А потом выйти к обрыву и дунуть — как на одуванчик. Поднимется. Встанет. Загорится.

— И потом?

Мышь помолчала.

— Ничего особенного. Просто станет одной звездой больше. Войны не закончатся, двойка не исправится. Но на небе — если знать, куда смотреть — появится огонек, которого не было. И ты будешь знать, что это ты.

Полина смотрела в колодец. Созвездие-ладонь мерцало, ключ подрагивал, птица казалась живой, с подвижным хвостом. Или рябь.

— Мне нечем доставать, — сказала Полина.

Ведра нет. Веревки нет. Крюк ржавый, пустой.

Мышь вздохнула — по-настоящему, грудью, как маленький старичок.

— Вот ведь. Приходят, смотрят, хотят — а ведра нет.

Полина огляделась. Переулок спал. Дома с темными окнами стояли плотно. Из-за забора тянуло гнилыми яблоками — сладкий, липкий запах. На подоконнике жестяная банка с сухими цветами. Бесполезная.

Полина разулась. Резиновый сапог, бабушкин, на два размера больше.

— Подойдет? — спросила.

Мышь наклонила голову.

— За двести лет ты первая на сапог додумалась.

Привязала сапог к крюку собственным шарфом — бабушка вяжет новый, она всегда вяжет — и опустила в колодец. Шарф был длинный, метра три, бабушка вязала на вырост, на всю жизнь. Сапог ухнул вниз, ударился о воду, плеск гулкий, как в пещере, набрал воды и пошел наверх. Тяжелый.

Вода светилась.

Полина поднесла к губам. Пахло колодцем. Землей, камнем, чем-то железным. На вкус же — как первый снег. Не холодный, просто чистый. Чище всего, что она пробовала. До этого вся вода была мутная, и не замечала — а эта, наконец, настоящая.

Выпила.

Тепло.

Маленькое, круглое, гладкое — как вишневая косточка, мышь не соврала. Под ребрами, левее, выше живота. Не больно. Наоборот — так хорошо, что хотелось закрыть глаза и стоять.

— Не стой, — сказала мышь. — Иди. К обрыву. Пока ночь.

Полина побежала. Босая — один сапог мокрый, другой брошен рядом. По переулку, мимо дома аптекаря, мимо спящих заборов, по мокрой траве, ледяной и колючей, к обрыву.

Волга внизу — черная, широкая, тихая. На том берегу ни огня; лес стеной. Небо над головой бледное от звезд; их много, все знакомые.

Полина набрала воздуха.

Дунула.

Из губ что-то вылетело. Не искра; светящаяся точка, размером с божью коровку, теплая, как молоко. Поднялась, покачиваясь, медленно. Потом быстрее. Еще быстрее. Точка стала маленькой, неотличимой, потом вспыхнула.

Новая звезда. Правее Ориона, чуть выше горизонта. Маленькая, золотисто-белая. Не ярче других, не крупнее. Просто есть. Которой секунду назад не было.

Полина стояла на обрыве, босая, без сапог, и смотрела вверх. Мышь сидела рядом; когда пришла — не заметила.

— Красивая, — сказала мышь.

— Обычная.

— Обычная, да. Но — твоя.

Помолчали. Волга делала то, что делает всегда: текла. Бесшумно, упрямо, в темноту.

— Мне надо идти обратно, — сказала Полина. — Бабушка проснется, будет ругаться.

— Не проснется. Бабушки в Мышкине спят крепко. Город такой — усыпляет. Это не магия, просто воздух. Река. Тишина.

Полина улыбнулась. Развернулась. Пошла назад по переулку — медленно, потому что без обуви больно; но боль была какая-то ненастоящая, будто ноги еще были там, в теплой воде.

У крыльца оба сапога стояли ровно, рядышком. Сухие.

Мыши не было.

Полина вошла в дом. Сняла куртку. Легла. Одеяло пахло мятой и крыжовниковым варенье. Потолок в темноте далеко — как небо, только без звезд.

Хотя одна звезда была. Ее. Правее Ориона.

Закрыла глаза.

Мышкин спал. Волга текла. Колодец в переулке Студеный ручей светился голубым — и в его воде мерцали звезды, которые еще никто не зажег.

Но это уже другая ночь. И другая сказка.