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Gustave Flaubert abrió un consultorio sentimental por correspondencia. Su primera carta decía: "Querido maestro, mi novio me ignora. ¿Qué hago?" Flaubert pasó tres semanas buscando la palabra perfecta para "ignora", reescribió la respuesta cuarenta y siete veces, y cuando finalmente envió su consejo —una sola oración impecable— la consultante ya se había casado, divorciado y vuelto a casar. "El problema del amor moderno", suspiró Flaubert, "es que nadie tiene paciencia para el adjetivo correcto."

Gustave Flaubert presentó una queja formal ante el gremio de escritores del más allá. "He pasado cinco años buscando le mot juste para cada frase de Madame Bovary, ¡y ahora los escritores modernos usan correctores automáticos!". El secretario del gremio, un monje copista medieval, lo miró sin compasión: "Yo tardaba seis meses en copiar un solo libro a mano, y encima me equivocaba". Flaubert guardó silencio. El monje añadió: "Además, no tenía control+Z". Desde entonces, Flaubert dejó de quejarse del progreso tecnológico.