Десять свечей для Маши Бельской

Маша проснулась за минуту до полуночи.

Просто взяла и проснулась. Как если бы кто-то щёлкнул пальцами прямо в ухо, и сразу — глаза разлеплены, зубы ломит, в груди что-то скачет, как пойманная рыба. За окном март, мокрый-мокрый, гулкий от дождей и холода. Завтра ей десять. Нет, постойте. Уже сегодня.

Часы на кухне отсчитали двенадцать ударов. Последний повис в воздухе, раздумывал что ли — падать ещё или нет.

На подоконнике лежала коробка.

Вчера её здесь не было. Маша помнит четко: перед сном разглядывала луну (низкая, жёлтая, как переспелая дыня), и подоконник был пуст. А теперь вот — коробочка картонная, перевязана бечёвкой, пахнет мокрой хвоей и чем-то ещё; сладко, как нагретый мёд.

Испугалась? Нет.

Важно это отметить. В десять лет (ну, минут через пять — в десять) страх ещё не научился притворяться разумом. Маша просто подошла, потянула верёвку и — коробка раскрылась.

Внутри лежали свечи.

Десять штук. Тонкие, белые, слегка изогнутые — как пальцы пианиста, если пианист решит делать пальцы из воска. Каждую воткнули в крошечный деревянный кружок, и на кружках — буквы. Маша их вертела, складывала.

С-Л-Е-Д-У-Й-З-А-М-Н.

«Следуй за мной»? Или опечатка? Без О, с лишней Н?

Она повертела кружок. Оказалось — это не Н вообще, а И, просто вверх ногами. Хорошо. Следуй за мной.

Первая свеча загорелась сама.

Маша дёрнула руку. Не испугалась (помните же, я сказала), просто неожиданно. Огонёк голубой, мелкий, дрожит, и почему-то пахнет черникой. Свеча медленно поднялась с подоконника (просто взялась и полетела, кружок с ней вместе) и поплыла к двери, качаясь.

Ладно.

Тапочки были в виде зайцев. Левый с оторванным ухом — она собиралась попросить маму пришить, да всё забывала (есть ноги для жизни, не для красоты). Вышла в коридор.

Темнота.

Свеча висит впереди, метрах в двух, качается, как поплавок. Маша пошла следом, стараясь не скрипеть паркетом (мама спит легко, как кот; папа храпит так, что ничего не слышит — странная какая-то справедливость). Свеча прошла мимо кухни, мимо ванной, мимо комода с бабушкиными фотками, и встала у двери.

Вторая свеча вспыхнула жёлтым.

Дверь отошла. Не распахнулась; она отвернулась только настолько, чтобы девочка лет десяти в заячьих тапочках пролезла боком. На площадке пахло сыростью и кошками. Как всегда. Но ещё что-то было — корица или дубовая кора; Маша не разбиралась в запахах.

Два пролёта вниз. Свечи уже три, третья горит зелёным, плывут впереди, освещают ступени.

На площадке между вторым и третьим этажом сидел кот.

Не соседский. Соседского звали Барсик, рыжий, ленивый, как старое кресло. Этот был серебристый, глаза — как первый лёд на лужах. Маша удивилась сама себе за такую мысль; обычно думала проще.

— Десять лет, — сказал кот. Голос с хрипотцой, будто весь день молчал. — Правильная ночь.

Маша присела на корточки.

— Ты разговариваешь?

— Совсем очевидное спрашиваешь, — кот медленно моргнул (как они моргают, все коты, с таким достоинством). — Пойдём. До рассвета четыре часа с копейками.

— Куда?

— К колодцу.

Маша ничего не знала про колодцы. Улица Чехова, пятиэтажка обычная; во дворе качели, песочница, три клёна, лавочка, где бабушки обсуждают вселенную и соседей. Колодца там не было.

— Он один раз в год приходит, — сказал кот (читает её мысли или лицо; коты отлично читают лица, говорящие — тем более). — В ночь десятилетия. Не девять. Не одиннадцать. Десять — это точка равновесия. Между детством и остальным.

Четвёртая свеча вспыхнула оранжевым.

Они вышли во двор. Воздух прохладный, влажный, мартовский — от такого щёки сразу в мурашки. Луна спустилась и побелела; от клёнов на асфальте тень, как трещины. И посреди двора (между песочницей и лавочкой) стоял колодец.

Каменный, старый, с деревянной крышей и ведром на цепи. Вчера его здесь не было. Маша уверена на все сто. На все двести.

— Смотри вниз, — сказал кот.

Пятая свеча розовая. Шестая фиолетовая. Они кружат медленный хоровод.

Маша подошла и посмотрела.

Не вода.

Небо. Ночное, со звёздами, но другое, незнакомое. Звёзды складываются в рисунки: дерево с ветвями; птица с хвостом; и — она пригляделась — кот, свёрнутый клубком.

— Это твоё небо, — серебристый кот запрыгнул на край колодца. — У каждого десятилетнего есть своё. Потом оно уходит; взрослые не видят. Но если успеть загадать — он замолчал, начал лапу вылизывать, будто разговор надоел.

— Загадать что?

— Десять желаний. По одному на свечу. Есть условие.

Седьмая вспыхнула белым, ярче всех.

— Какое?

— Для себя нельзя.

Маша выпрямилась. Ветер подул — пахнет талым снегом и почему-то яблоками (откуда яблоки в марте?). Десять свечей, десять желаний, ни одного себе.

— А если я загадаю для себя?

— Свеча потухнет. Небо закроется. Колодец уйдёт. До следующего.

Кот перестал вылизываться, посмотрел прямо, без мигания. — Выбирай.

Восьмая. Девятая.

Маша закрыла глаза. Десять свечей горят вокруг неё; она чувствует каждую отдельно, как маленькие солнца. Небо ждёт.

Она загадала.

Маме — спину. Чтоб перестала болеть. Мама на компьютере десять часов сидит, потом как вопросительный знак ходит.

Папе — работу из его разговоров. С мастерской и лодками деревянными.

Бабушке — чтоб не тосковала так по дедушке. Или чтоб тосковала, но не больно.

Лёшке из параллели — чтоб не дразнили из-за очков. Маша сама носила и знает как.

Ирине Павловне — ребёнка. Она давно хочет; Маша слышала, как та по телефону говорила.

Барсику с третьего этажа — разрешение гулять. Не только на балконе.

Дяде Карену, дворнику — нормальную метлу. Вместо этой облезлой.

Берёзе у подъезда — новые ветки. Её прошлой осенью подрезали криво; теперь как обрубок. Пусть отрастут.

Серебристому коту — дом. Или чтоб не нужен был; чтоб просто хорошо было.

Маша открыла глаза.

Девять свечей догорели. Остались кружки, как семена одуванчика в воздухе. Десятая — последняя — горит золотым у её ладони.

— Десятое, — сказал кот.

Маша подумала. Для себя нельзя. Все остальные загаданы. Кому ещё?

Посмотрела на своё небо (которое уйдёт в следующем году). На звёзды: дерево, птица, кот.

— Пусть следующий, — сказала она, — когда ему десять исполнится, тоже найдёт коробку. И тоже не испугается.

Десятая свеча вспыхнула так ярко, что Маша зажмурилась. Открыла — ничего.

Двор.

Качели. Песочница. Клёны. Лавочка.

Март.

Маша босиком на мокром асфальте (тапочки куда-то делись) и холод забирается по ногам. Домой надо. Повернулась к подъезду.

На лавочке деревянный кружок с буквой М.

Подобрала, в карман пижамы — и пошла.

Квартира приоткрыта, ровно чтоб проскользнуть. Коридор пахнет маминым шампунем и папиным кофе (он среди ночи варит, забывает, запах стоит до утра). Маша в свою комнату, под одеяло.

Подушка тёплая, как будто кто-то только что лежал.

Утром мама скажет: «С днём рождения, Машенька!» — и торт поставит. С десятью свечами из пачки, разноцветными. Маша их задует и загадает — ну, велосипед там. Или щенка.

Но будет знать.

Про колодец.

Про кота.

Про своё небо. Ещё целый год.

Про кружок с буквой М в кармане пижамы.

И если ночью приложить к уху — слышно, как где-то (далеко? близко? совсем близко?) горит свеча. Потрескивает. Пахнет черникой.

Маша закрыла глаза.

Спи.