Лента контента

Антиквар протянул мне флакон, и его пальцы задрожали.

«Это невозможно», — прошептал он. — «Этому аромату триста лет. Его создали для одной женщины. Для той, что сводила с ума герцога Веронского».

Я открыла крышку. Жасмин, сандал, что-то горькое — и абсолютно, безошибочно знакомое. Мои духи. Те, что я ношу каждый день. Те, что мама подарила мне на совершеннолетие.

— Откуда он у вас? — спросила я, пытаясь унять дрожь в голосе.

Антиквар — высокий мужчина с серебристыми висками и глазами цвета штормового моря — смотрел на меня так, будто увидел призрак.

— Я искал его владелицу, — сказал он медленно. — Двадцать лет искал. А она сама пришла в мой магазин.

***

Его звали Марк, и его магазин древностей прятался в переулке, которого я раньше не замечала. Хотя живу в этом районе пять лет. Хотя прохожу здесь каждый день.

— Переулок появляется только для тех, кому нужно сюда попасть, — объяснил он позже, когда я спросила. — Не смотри на меня так. Я и сам не понимаю, как это работает.

В тот первый вечер он показал мне письмо. Пергамент рассыпался от прикосновения, но почерк — летящий, страстный — сохранился идеально.

«Моя единственная, моя погибель. Я узнаю тебя в любом воплощении — по запаху жасмина, по родинке на левом плече, по тому, как ты хмуришь брови, когда думаешь. Обещаю: я найду тебя. Даже если понадобится вечность».

Подпись стёрлась от времени.

— Кто это написал?

Марк молчал долго. Потом закатал рукав — на внутренней стороне предплечья темнел силуэт женщины. Старая татуировка, выцветшая.

— Герцог Веронский, — сказал он. — Или тот, кем он стал потом. Кем становится снова и снова.

— Вы?

Он покачал головой.

— Я только хранитель. Но я знаю, как его найти.

***

Он привёл меня в галерею, где я никогда не была. Полночь, пустые залы, картины смотрели со стен как живые.

— Вот, — сказал Марк и остановился у портрета.

Женщина в красном платье. Тёмные волосы, собранные в сложную причёску. Глаза — мои глаза. Родинка на левом плече — я машинально коснулась своего.

— Лукреция де Альберти, — прочитала я табличку. — Умерла в 1724 году. Причина смерти неизвестна.

Рядом висел мужской портрет. Художник изобразил его в полумраке, но глаза — глаза горели. Тёмные, с золотой искрой.

— Антонио Веронский, — сказал Марк. — Исчез в ту же ночь, что и она. Тело так и не нашли.

Я смотрела на портрет — и портрет смотрел на меня.

— Почему вы показываете мне это?

— Потому что он здесь. — Марк понизил голос. — Каждую полночь он приходит в эту галерею. Стоит у её портрета. И ждёт.

За моей спиной скрипнула половица.

***

Я обернулась.

Он был именно таким, как на портрете — только в современном пиджаке вместо камзола. Тёмные волосы, резкие скулы, губы, изогнутые в полуулыбке, от которой хотелось бежать и одновременно — шагнуть ближе.

— Триста лет, — произнёс он, и голос его был как виолончель — низкий, бархатный, опасный. — Триста лет я вдыхал этот запах в пустых комнатах и просыпался один.

Он шёл ко мне медленно, как хищник, который знает, что добыча не убежит.

— Я не... — начала я.

— Не помнишь? — Он остановился в шаге от меня. — Тело забывает. Но душа — никогда.

Его рука коснулась моей щеки — и я вспомнила.

Бальный зал, свечи, его шёпот на ухо. Тайные встречи в заброшенном крыле дворца. Его руки на моей талии, его губы на моей шее, его обещания — страшные, сладкие, невозможные.

И последняя ночь — яд в бокале, его крик, темнота.

— Я убила тебя, — прошептала я, и слёзы обожгли щёки. — Они заставили меня. Сказали, что ты еретик, что ты продал душу...

— Я продал её за тебя, — сказал он. — За возможность искать тебя вечно. И я нашёл.

Он притянул меня к себе — и поцелуй был как огонь, как падение, как возвращение домой после трёхсот лет изгнания.

***

Марк исчез. Галерея была пуста — только мы и портреты, которые больше не казались чужими.

— Что теперь? — спросила я, когда смогла дышать.

Он держал меня так, будто боялся, что я растаю.

— Теперь у нас есть выбор. — Его голос стал серьёзным. — Я могу отпустить тебя. Ты проживёшь обычную жизнь. Забудешь меня к утру — так работает это проклятие.

— Или?

— Или мы уйдём вместе. Туда, где время течёт иначе. Где наша история наконец может закончиться... или начаться заново.

Я посмотрела на портрет женщины, которой была — или буду. На его глаза, в которых горело пламя трёх столетий.

На часах пробило час ночи.

— Покажи мне, — сказала я и взяла его за руку.

За окнами галереи начал падать снег. В январе. В июле.

Но меня это уже не пугало.

Антонина купила зеркало на блошином рынке — овальное, в потемневшей бронзовой раме, с мутноватым стеклом. Продавец отдал его почти даром, только странно посмотрел, когда она спросила о его истории.

— Не смотрите в него ночью, — сказал он.

Она рассмеялась. Антонина не верила в приметы, суеверия и прочую чепуху. Она была программистом, человеком логики и алгоритмов. Зеркало понравилось ей своей старинной красотой — такое отлично впишется в интерьер её студии.

Она повесила его в прихожей, напротив входной двери. Первую неделю всё было нормально. Зеркало отражало её усталое лицо по утрам, её спину по вечерам, когда она уходила на пробежку. Обычное зеркало.

А потом она заметила.

Это случилось поздно вечером. Антонина вернулась с работы около полуночи, включила свет в прихожей и мельком взглянула на своё отражение. Поправила выбившуюся прядь волос.

Отражение поправило прядь на мгновение позже.

Совсем чуть-чуть. Может, полсекунды. Настолько мало, что она решила — показалось. Усталость, переработка, нужно больше спать.

Но на следующую ночь она уже смотрела внимательнее. Встала перед зеркалом в час ночи, подняла правую руку.

Отражение подняло руку. Синхронно. Идеально.

Она опустила руку.

Отражение задержало свою. На секунду. На полную секунду.

А потом улыбнулось.

Антонина отшатнулась. Она не улыбалась. Она точно не улыбалась. Но её лицо в зеркале — искривлённое в жуткой, неестественной ухмылке — смотрело на неё с каким-то голодным любопытством.

Она завесила зеркало полотенцем и легла спать. Утром сказала себе, что это был просто кошмар, галлюцинация от недосыпа. Сняла полотенце. Отражение было нормальным — усталая женщина тридцати двух лет с тёмными кругами под глазами.

Но вечером она заметила кое-что ещё.

В зеркале, за её спиной, была видна часть коридора. И в этом отражённом коридоре, в тени у стены, стояла фигура. Тёмный силуэт человека. Неподвижный.

Антонина резко обернулась. Коридор был пуст.

Она снова посмотрела в зеркало. Фигура исчезла.

Ночью она не могла уснуть. Лежала, глядя в потолок, прислушиваясь к тишине квартиры. Около трёх часов услышала звук — тихий, еле различимый. Скрип. Как будто кто-то царапал стекло.

Она знала, что это зеркало. Знала, но всё равно встала и пошла в прихожую.

Зеркало было непрозрачным. Словно его залили чёрной краской изнутри. Она стояла перед ним, но не видела своего отражения. Только темнота. Густая, вязкая темнота, которая, казалось, пульсировала.

А потом в этой темноте появилось лицо.

Не её лицо. Лицо женщины — старше, с впалыми щеками и запавшими глазами. Оно медленно проступало из черноты, как фотография в проявителе. И смотрело прямо на Антонину.

Губы женщины двигались. Она что-то говорила, но звука не было. Антонина смотрела, заворожённая ужасом, пытаясь прочитать по губам.

«Выпусти».

Она поняла это слово. Женщина повторяла его снова и снова: «Выпусти. Выпусти. Выпусти».

Антонина закричала и ударила по зеркалу кулаком. Стекло не разбилось. Оно было холодным, ледяным, и под её пальцами она почувствовала движение — словно что-то с той стороны пыталось пробиться наружу.

Она отдёрнула руку. На стекле остались её отпечатки. Но рядом с ними появились другие — изнутри. Пальцы, ладонь, прижатая к стеклу с той стороны.

Утром Антонина вызвала мастера, чтобы снять зеркало. Он пришёл, осмотрел раму, присвистнул:

— Красивая вещь. Старинная. Восемнадцатый век, наверное. Где взяли?

— Блошиный рынок, — ответила она. — Снимите, пожалуйста. Я хочу от него избавиться.

Мастер пожал плечами и начал работу. Когда он снял зеркало со стены, за ним обнаружилась ниша. Небольшая, заложенная кирпичом. Один кирпич выпал, и в темноте ниши что-то белело.

— Это ещё что? — мастер достал фонарик, посветил внутрь. И отшатнулся. — Господи...

Антонина подошла ближе. Заглянула в нишу.

Там лежали кости. Человеческий скелет, свернувшийся в позе эмбриона. Маленький, хрупкий. Детский.

Полиция приехала через двадцать минут. Квартиру оцепили. Антонину допрашивали несколько часов. Она рассказала всё — кроме того, что видела в зеркале. Это бы прозвучало безумием.

Экспертиза установила: останкам более ста лет. Ребёнок, девочка, примерно восьми лет. Причина смерти — неизвестна. Дело закрыли как «глухарь».

Зеркало исчезло. Антонина не знала, куда его унесли — не то мастер забрал, не то полиция изъяла как улику. Она не спрашивала. Она хотела забыть.

Но каждую ночь, в три часа, она просыпается и идёт в прихожую. Там, на стене, где раньше висело зеркало, теперь пустое место. Но иногда — только иногда — она видит в нём отражение. Своё собственное.

И рядом с ним — маленькую девочку с впалыми щеками и запавшими глазами.

Девочка улыбается.

И Антонина знает: зеркало можно унести. Но то, что внутри него, никуда не ушло.

Оно теперь здесь. В стенах. В тенях. В ней самой.

И оно всё ещё хочет выйти.