Третья ступенька снизу
Марина знала этот дом как свои пять пальцев — прожила здесь тридцать два года, с того самого дня, когда они с Виктором купили его у старой четы Званцевых. Она знала каждый его вздох и стон: половица у входа в кухню скрипит, если наступить ближе к левому краю; батарея в спальне щёлкает по утрам, когда включается отопление; форточка в ванной дребезжит при северном ветре.
И она знала — твёрдо, абсолютно — что третья ступенька на лестнице в подвал никогда не скрипит.
Виктор был в командировке. Поезд до Новосибирска, три дня на месте, потом обратно. Марина осталась одна — что случалось нередко и никогда её не пугало. Дом был надёжным. Дом был своим.
В три часа ночи она проснулась от тишины. Именно так — не от звука, а от его отсутствия. Холодильник на кухне, который обычно гудел басовитым контрабасом, замолчал. Часы в гостиной, отстукивающие секунды с механической точностью, остановились. Даже ветер за окном, всю ночь шелестевший в кронах лип, затих, словно задержал дыхание.
Марина лежала в темноте, глядя в потолок, и пыталась понять, что её разбудило. Сердце билось ровно — никакого кошмара, никакой тревоги. Просто... тишина. Неправильная, густая тишина, которая заполнила дом, как вода заполняет опрокинутый стакан.
А потом она услышала скрип.
Третья ступенька. Та самая. Марина узнала бы её звук из тысячи — если бы третья ступенька хоть раз в жизни издала хоть какой-то звук. Но она молчала. Всегда молчала. Виктор даже шутил, что эта ступенька сделана из другого дерева — мёртвого дерева, которое разучилось говорить.
Сейчас она скрипела.
Медленно. Протяжно. Словно кто-то очень тяжёлый переносил на неё вес, замирая, прислушиваясь.
Марина села в кровати. Одеяло соскользнуло с плеч, и холод комнаты тут же впился в кожу. Дверь в спальню была закрыта — она всегда её закрывала на ночь, ещё одна привычка, въевшаяся за тридцать два года.
Скрип повторился. Четвёртая ступенька. Потом — пятая.
Кто-то поднимался из подвала.
Марина хотела встать, но ноги отказывались слушаться. Она хотела закричать — но горло сжалось, пропуская только тонкий сип. Темнота в комнате сгустилась, стала почти осязаемой, и Марине показалось, что она видит, как тени в углу шевелятся, перетекая друг в друга.
Шестая ступенька. Седьмая.
Лестница в подвал была короткой — всего двенадцать ступеней. Марина считала их тысячу раз, спускаясь за банками с вареньем или старыми фотоальбомами. Двенадцать ступеней — и ты в подвале. Двенадцать ступеней вверх — и ты стоишь перед дверью, ведущей в коридор первого этажа.
Прямо под спальней.
Восьмая. Девятая.
Марина наконец заставила себя двинуться. Пальцы нащупали телефон на тумбочке — экран не загорелся. Она нажала кнопку раз, другой, третий — мёртвая чернота стекла смотрела на неё в ответ. Зарядка была полной, когда она ложилась спать. Марина помнила это отчётливо — восемьдесят семь процентов.
Десятая ступенька.
Подвальная дверь находилась в конце коридора. Три метра до лестницы на второй этаж. Потом четырнадцать ступеней вверх — и ты у двери спальни.
Одиннадцатая.
Марина соскользнула с кровати. Босые ноги коснулись ледяного пола — странно, ведь отопление работало, она точно помнила, как выставляла термостат на двадцать два градуса. Она попятилась к стене, к окну, чувствуя лопатками холодную штукатурку.
Двенадцатая ступенька.
Тишина.
Марина стояла в темноте, вслушиваясь так напряжённо, что, казалось, слышала, как кровь шумит в собственных венах. Тот, кто поднялся из подвала, остановился. Он стоял сейчас за дверью — за дверью, ведущей в подвал — всего в нескольких метрах от её спальни.
И ждал.
Марина не знала, сколько прошло времени. Секунды растягивались в часы, часы сжимались в мгновения. Она стояла у стены, не дыша, и смотрела на дверь своей спальни — на тонкую полоску темноты под ней, где свет из коридора мог бы пробиваться, если бы хоть один источник света работал.
А потом она услышала шаги.
Не скрип ступеней — шаги. Мягкие, почти беззвучные, словно тот, кто шёл, не хотел касаться пола. Или не мог. Или не совсем касался.
Шаги приближались к лестнице на второй этаж.
Марина поняла, что плачет — беззвучно, горячие слёзы катились по щекам, а тело била мелкая дрожь. Она хотела выбраться через окно — но окно спальни выходило на задний двор, пять метров до земли, а внизу — бетонная площадка, которую Виктор залил прошлым летом.
Первая ступенька лестницы на второй этаж.
Марина зажала рот рукой, чтобы не закричать. Эта ступенька — она тоже знала её голос — скрипнула тонко и жалобно, словно жаловалась на непосильный груз.
Вторая. Третья. Четвёртая.
Тот, кто поднимался, двигался медленно, размеренно, почти торжественно. Словно знал, что спешить некуда. Словно был уверен, что дверь не заперта.
А она и не была заперта. В этом доме — в их доме — никогда не запирали внутренние двери. К чему, если живёшь с любимым человеком?
Пятая. Шестая.
Марина метнулась к двери, повернула защёлку. Слабый щелчок показался ей оглушительным. Она отступила назад, споткнулась о коврик у кровати, упала на матрас.
Шаги остановились.
Потом — смех. Тихий, булькающий, словно кто-то смеялся под водой. Или сквозь что-то густое и влажное.
Марина закрыла глаза.
Седьмая ступенька. Восьмая. Девятая.
Он не торопился. Теперь — после того, как она заперлась — он знал точно, где она. И что она не спит.
Десятая. Одиннадцатая.
Марина слышала его дыхание — или то, что могло сойти за дыхание. Влажные, хлюпающие вдохи и выдохи, словно вода переливалась из одного сосуда в другой.
Двенадцатая. Тринадцатая.
Он стоял за дверью. Марина видела — нет, чувствовала — как тень под дверью стала гуще. Как температура в комнате упала ещё на несколько градусов. Как запах — она только сейчас поняла, что чувствует запах — медленно просачивался сквозь щели: сырая земля, гниющие листья, что-то сладковато-тошнотворное.
Четырнадцатая.
Дверная ручка дрогнула.
Медленно, плавно начала опускаться вниз.
Марина смотрела на неё — не в силах отвести взгляд, не в силах пошевелиться, не в силах закричать. Ручка опускалась миллиметр за миллиметром, и когда она упёрлась в защёлку — тихий металлический звук показался Марине самым прекрасным звуком в мире.
Заперто. Дверь заперта. Он не войдёт.
Ручка вернулась в исходное положение.
Тишина.
Марина ждала — секунду, две, десять. Ничего. Ни звука, ни движения, ни того влажного дыхания.
И тогда — мягко, почти нежно — кто-то постучал в дверь. Три раза.
И голос — голос, который Марина узнала бы из тысячи, голос, который она слышала каждый день на протяжении тридцати лет — произнёс:
— Марина, открой. Это я. Я вернулся раньше.
Голос Виктора. Её Виктора. Ласковый, чуть хрипловатый со сна.
— Марина, почему заперлась? Что случилось?
Она почти встала. Почти протянула руку к защёлке. Почти.
А потом вспомнила: Виктор уехал вчера утром. Поезд до Новосибирска идёт сорок часов. Он физически не мог вернуться.
И ещё — голос шёл не из-за двери.
Он шёл изнутри шкафа, стоявшего в углу спальни.
Марина медленно повернула голову.
Дверца шкафа была приоткрыта. В щели между створками — там, в темноте среди её платьев и пальто — что-то шевелилось. Что-то смотрело на неё.
И улыбалось.
Утром соседи найдут дом пустым. Дверь спальни — всё ещё запертой изнутри. Окно — всё ещё закрытым. Шкаф — распахнутым настежь.
А на третьей ступеньке лестницы в подвал — той, что никогда не скрипела — будут лежать тапочки Марины. Аккуратно, носками вниз.
Словно кто-то вежливо снял их перед тем, как спуститься.
Загрузка комментариев...