Лента контента

Один. Лёня шёл один. И не потому что смелый — просто упёртый, как говорится. У Чёрной Балки вся группа развернулась; метеорологи пообещали туман, мокрый снег, в общем дела. Посмотрел Лёня на прогноз в телефоне, потом на эти горы — они стояли ясные, как день, блестели снегом — и решил, что горы выглядят убедительнее, чем какой-то синоптик из Пятигорска.

Два часа подъёма, ничего сложного. Тропа, камни, трава, осыпи — всё как положено. Из-за валуна вдруг свистнул сурок; был он один на километры вокруг. Лёня свистнул в ответ (зачем — сам не понял, так, рефлекс какой-то) и пошёл дальше.

Туман пришёл на перевале. Не поднялся — просто материализовался. Как кран открыли где-то наверху, и вот она, вата, серая, герметичная. Секунду назад видимость, горизонт, пики. Теперь — пять метров и конец света.

И тогда.

Сво́ю тень он увидел впереди — не на земле, а как бы на тумане, в тумане, в этой грязной белизне. Огромная. Метров десять, может, больше; не поймёшь в тумане. Солнце низко, закатное, сзади, и оно его силуэт выбросило на белый экран. И у головы — жуть какая: жёлтое-зелёное кольцо, радужное, ореол. Как у святого на иконе, только святой этот в грязных ботинках и жёлтом рюкзаке «Декатлон».

Лёня знал, что это. Глория. Брокенский призрак, назывался так — описали на горе Брокен в Германии давным-давно. Оптическое явление, обычное, скучное. Проекция собственной тени на облако, вот и всё. Ничего сверхъестественного, Гугл расскажет, Википедия расскажет, даже какой-то канал про физику всё уже объяснил; разобрано и разложено.

Поднял руку. Тень тоже.

Логично.

Шаг вперёд — тень движется. Махнул рукой — махает. Вытащил телефон, сфотографировал. Фотка вышла мутная, туман контрастность съел, и тень на экране выглядела не так впечатляюще, как в жизни. Ладно, ребятам покажет.

Телефон убрал, развернулся спиной к тени (нужно было турки найти, те пирамидки из камней; они маршрут обозначают). Нашёл. Дальше пошёл.

Минуты через две обернулся.

Она стояла. Там же. На тумане. Руки вниз.

Лёня к ней боком был, правая нога вперёд, рюкзак, корпус развёрнут по движению. Но тень — тень стояла прямо. Ноги вместе. Смотрела на него, что ли.

Вытянул руку. Ничего.

Присел. Встал. Подпрыгнул. Тень не дёрнулась.

Могла быть какая-то оптическая фишка? Слои облаков, разная плотность, искажения при определённых условиях — Лёня вспомнил (или выдумал себе, что вспомнил), как в Википедии про это писали, про лучи, про углы проекции, физика там какая-то.

Зашагал быстрее. Не спешил специально, просто быстрее, чем надо.

Пять минут считал шаги. Двести четырнадцать, пятнадцать, шестнадцать. Чтобы не думать. Туман загустел, солнце исчезло совсем; без солнца тень где ей быть? Элементарная оптика: нет источника, нет тени, готово.

Обернулся.

Всё ещё стояла.

Ближе, намного ближе — метров тридцать, может, двадцать. И она была уже не на тумане, а в тумане; объёмная, трёхмерная, антрацитово-серая, без кольца (солнца нет, рациональный кусочек мозга это зафиксировал; остальные куски в это время занимались общим орани́ем).

Бежал.

Вниз, только вниз; тропа хорошо заметна, несмотря ни на что. Камни мокрые, скользкие, один раз плюхнулся на колено, кожу содрал, не особо заметил. Ну, заметил, но это было неважно. Вниз, вниз, вниз. Туман редел. Двести, сто, пятьдесят метров — и вывалился в чистый воздух, в серое небо, в долину с ручьём и коровами на пастбище.

Согнулся, руками в колени упёрся, дышал часто, по схеме. Колено пульсировало, болело, но во вторую очередь.

Поднял голову.

Позади стена. Туман. Белый, как экран в кинотеатре.

На экране — силуэт.

Лежал на границе света и тумана. Не входил дальше, не отступал — просто стоял на грани. Чёрный совсем, как дыра, вырезанная в белом полотне ножницами, и пропорции какие-то неправильные; голова больше, чем надо, руки длиннее.

Лёня пятился. Шаг. Ещё шаг.

Не двигался.

И потом поднял руку.

Медленно. На замедленной съёмке. Поднял и махнул. Махал своей рукой, которой не было.

Лёня не махал. Его руки висели вдоль тела, холодные, мокрые, костяшки ободраны, неживые. Он стоял.

Развернулся и бежал два километра до дороги, до асфальта, до проезжающей мимо «Нивы», которая остановилась и подобрала его — грязного, с разбитым коленом и глазами совсем не здешними.

— Медведя встретил?

Лёня кивнул. Медведя. Пусть будет медведя.

В гостинице окно открыто было. Хотя нет, он закрывал, точно закрывал, защёлка тугая, возился с ней минут две. За окном горы, луна, прозрачный воздух, ни облачка. Туман давно испарился; ясная была ночь.

На стене напротив лежала его тень. Луна её создала — правильная, пропорциональная, его собственная. Тень сидящего в кровати человека.

Поднял руку.

Тень подняла.

С задержкой. Полсекунда, может меньше; как будто повторяла его, а не была им.

Опустил. Тень повторила; опять задержка, маленькая, как помехи где-то, как затухание сигнала.

Сидел до рассвета, глядя в стену. Ничего особенного, просто смотрел.

Тень больше не отставала.

Но он заметил другое: когда он дышал — грудь вверх, вниз — тень дышала наоборот. Его вдох, её выдох; его выдох, её вдох. Противофаза, как это называется; синхронно, но в обратном направлении.

Как будто дышала не вместе с ним.

А навстречу.