Лента контента

Мама сказала: не входи в её комнату. Ну, не трогай — это мама имела в виду.

Дима вошёл. Постоял у порога, минут пять, может быть, или три — он потом не помнил; в дверной ручке пальцы вспотели липкие, противные, а сама комната пахла ландышем из стиральной машины (Настя этот запах любила, да; в бельё видимо прятала, потому что пахло везде, везде), и ещё, ну, чем-то ещё — её запахом, которого через неделю не будет; вот от этой мысли его как подкосило; пришлось сесть.

На порог, да.

Телефон сначала. Лежал на тумбочке; экран вниз. Розовый чехол — облезлый единорог на нём скривился, и хотя Настя этот чехол ненавидела (новый стоил восемьсот рублей, а восемьсот — это четыре кино), но так его и не менял. Четыре кино в её расценках. Странно мерила, конечно.

Разблокировался отпечатком. Дима год назад, как идиот, прописал туда свой палец, дурачился; Настя ругалась, грозилась удалить, так и не удалила. Ну вот. Помогло. Пригодилось — слово жгло изнутри, мерзкое, холодное, как будто в том, что произошло, есть какой-то практический смысл.

Телеграм. Чат: «Клуб летающих 🦋».

Открыл.

***

Тридцать семь человек. Никаких имён — только ники: «moth_444», «крыло_то_самое», «невесомая», «falling.star». Аватарки бледные, постельные, кишечник наружу — бабочки, перья, облака на закате, всё как один плакат для девочек, K-pop там или эстетика; Дима бы прокрутил, не раздумывая, если б не знал.

Знал.

Админ — белый кролик; мультяшный, с безумными глазами, из мультиков откуда-то. Писал без восклицаний, без капса, без смайликов (вообще без них). Текст гладкий, как из учебника, из учебника физики, которые читаешь перед тем, как что-то взрывается. Тихо. Спокойно. И от этого вот этого спокойствия замирает в груди.

«Задание 1. Встань в 4:20. Выйди на балкон. Сфотографируй небо перед рассветом. В личку. Не бойся — это просто игра».

Просто игра.

Дима листал вверх; задания шли как по расписанию, полночь — и новое; первые две недели — глупость в чистом виде: нарисуй бабочку фломастером на запястье; слушай Pyrokinesis в три ночи с закрытыми глазами; напиши что-то на зеркале в ванной пальцем; не спи до утра. Не спи — это звучало почти красиво, если не знать, что такое бессонница с трём часам ночи, когда мысли начинают ходить кругом, а музыка кажется лекарством.

Третья неделя.

Пальцы деревенели, словно в январской реке их держали, хотя за окном июль, тридцать градусов, влажность, когда простыни липнут к коже. Холод поднимался от запястий — физический, реальный, как мороз.

Задания поменялись.

Нет. Не будет вспоминать. Один раз — и хватит. Но одно остаточно припалось, как ожог:

«Задание 14. Бабочке нужно сбросить кокон. Покажи. Это просто...»

Настя отправила фото.

Дима закрыл телефон. Открыл. Закрыл. Упал на пол (не на кровать — кровать была её) и уставился в потолок; белый, с трещиной; смотрел на неё и вертел одно и то же в голове, как пластинка, которая зацепилась:

Она показывала.

Мне она показывала.

***

В июле Настя начала ходить в рукавах. Толстовка, серая, два размера больше, рукава натянуты на костяшки; за окном тридцать четыре, все в майках, в шортах; она — как привидение в толстовке. Дима спросил: ты что, жаришься? Настя буркнула: нет. Дима давил: серьёзно, Насть, ты как... Настя: отвали.

Он отвалил.

Четырнадцать лет, подросток, мир — враг, да; кто в четырнадцать не был невыносимым; Дима сам в четырнадцать неделю молчал из-за футболки, которую мама постирала. Нормально. Возраст.

А вот блины.

Каждое воскресенье мама жарила блины с творогом — ритуал, скрепа семейная (её слово); Настя могла съесть шесть штук и тянулась за седьмой виноватыми глазами. Последнее воскресенье июня — сел за стол, посмотрел на тарелку, сказал не хочу голосом, при котором про блины уж точно не говорят; про что-то другое. Мама расстроилась. Дима: мне, мне достанется; потянулся к Настиной тарелке.

Достанется. Досталось.

***

Pyrokinesis. «Луна луна».

За стеной три ночи подряд — тихо, через дешёвые наушники, но стены в хрущёвке такие, знаете; слышал: голос, электроника, про луну, про свет, про отсутствие; красивая песня, если не знать, зачем её слушают. Даже подумал — спроси у неё, скинь ссылку, хороша.

Не спросил.

А потом в телефоне — плейлист из одной композиции, на повторе; триста восемьдесят два раза за месяц (дважды проверил, потом не проверял). Три с половиной минуты — это сколько, двадцать два часа, почти сутки, если склеить воедино. Это не любовь к музыке — это тренировка; задание такое; слушай, пока не станешь сам песней.

Четыре двадцать. Каждую ночь. Месяц.

***

Следователь молодой; лет тридцати; глаза как у человека, который видел много и очень хочет верить, что в последний раз (не верит, конечно) — показал фотографии; вежливо, с оговоркой: не обязательно смотреть.

Мама не смогла; вышла в коридор; слышно было, как она дышит — рывисто, учащённо, как задыхается — но слёз нет; слёзы закончились ещё позавчера, или позапозавчера; дни слиплись в один.

Отпечатки кед на парапете; девятиэтажка, крыша, козырёк, бетон; парапет — шириной в ладонь; кеды белые, тридцать шестой размер, подошва стёрта с левой стороны, потому что Настя косолапила; ортопед говорил про стельки, она не носила.

Кеды стояли ровно; параллельно краю; она их сняла, поставила носками в обрыв; как по инструкции; как последний пункт в контрольном списке.

Письма не было.

***

Кулон нашли в туфле; в правой лодочке.

Не в кеде — в туфле, бежевой, на низком каблуке; мама купила на выпускной из восьмого, Настя надела один раз, скривилась (жмут), засунула на полку; в правой лодочке — кулон; бабочка; серебро; подарок от бабушки на тринадцатилетие; два года не снимала, ни в душе, ни во сне; на шее осталась пустая цепочка, а бабочка — в туфле, которую больше никто никогда не надевал.

Это было не спонтанное.

Продумано; разложено; как финальное задание, которое выполняешь без помарок, потому что тебя месяц приучали — аккуратно, по пунктам, с фотоотчётом; месяц — и человек перестаёт быть человеком, становится исполнителем; бабочкой, которая уверена, что летает.

Белый кролик небрежности не терпел.

***

Дима вернулся к телефону; руки ходили ходуном; чуть не выронил, поймал; единорог подмигнул облупленным глазом.

В группе — молчание. Последнее от кролика, три дня назад:

«Бабочка расправила крылья. 🦋»

Ничего после; никаких реакций; участников тридцать шесть.

Было тридцать семь.

Дима смотрел на экран и чувствовал — голова кружится, в ушах звенит, «луна, луна» — зацикленно, как заражение, как червь в мозге; и жара, и ландыш, и пальцы, которые не чувствуют, и трещина на потолке, которая никуда не ведёт.

Печатал; пальцы скакали, промахивались, автозамена правила, он отменял, снова печатал:

«Кто ты? Кто ты вообще?»

Отправил.

Одна секунда; две; двенадцать.

Кролик прочитал; две голубые галочки.

Печатает...

Пауза.

Печатает...

«Привет, Дима. Ты давно не спал. Хочешь, я дам тебе первое задание? Это просто игра».

Дима поднял глаза; за окном — тишина абсолютная, мёртвая; ни машин, ни собак, ни голосов; июльская ночь, безветренная, чёрная; из-за стены — тишина, та настоящая, окончательная, к которой он не привыкнет.

Посмотрел на время.

4:20.

И откуда-то — из наушников, которые он не вставлял, или из стены, или из собственной головы, на границе слуха, там, где звук переходит в воображение:

«Луна... луна...»

Телефон мигнул.

Сообщение.

«Задание 1. Выйди на балкон».

Четверг. Глеб вернулся.

Поезд из Новосиба, четырнадцать часов в плацкарте, запах лапши, чужих носков, нижнего белья, которое сушилось прямо над его головой. Соседка сверху — толстая тётка с храпом, от которого вибрировала не только полка, но и весь его позвоночник. Вот такое вот путешествие. Ничего необычного. Типичная картина.

Маша открыла дверь не сразу. Стоял он на площадке, слушал — две минуты? три? — как за дверью шаркают тапки. Раньше она вообще влетала, визг, вешалась на шею. Тогда ей было десять, одиннадцать. Но и в пятнадцать она была такая же — шумная, тёплая, как кот, который трётся о ноги, пока ты идёшь на кухню.

Открыла. Не упала ему на шею. Кивнула. Исчезла.

Возраст. Пятнадцать лет — это же ясно? Гормоны там, школа, мальчики, может быть, девочки; кто разберёт сейчас. Мать по телефону: ничего, говорит, переходный, перерастёт, не волнуйся. Отец... ну, отец молчал, как всегда, был в соседней комнате, за закрытой дверью, с пивом и телевизором; был ли он там вообще, вопрос интересный.

Два дня. Ничего страшного. Маша в своей комнате. Ела мало — суп после трёх ложек отодвинула, сказала «не хочу» таким голосом, будто сказала бы «отвали». Подростки так делают. Глеб за ноутбуком, курсовая, скучная работа. Нормально.

Третий день. Ванная.

Дверь приоткрыта — Маша никогда не закрывала её полностью, с детства привычка, мать ругалась, кричала. На запястье. На внутренней стороне. Не порез. Нет. Рисунок. Бабочка. Синяя шариковая ручка, линии аккуратные, почти красивые, как будто рукой водила не девочка, а человек, у которого есть опыт в рисовании. Маша перехватила его в зеркале — его взгляд, — и рукав резко вниз, движение злое, быстрое, как будто она его застукала за чем-то страшным, недозволенным.

— Это?.. — спросил он.
— Ничего. Рисую просто. Отвали.

Отвалил.

Ошибка.

Ночь. Та первая ночь, когда он заметил, когда обратил внимание, что называется. Звук. Из её комнаты. Тихий, едва слышный, на самом краю слышимости: голос. Мужской. Ровный, мягкий, как у диктора на ночном радио, того, что слушают люди в три часа ночи, когда жизнь идёт наперекосяк. Глеб прижал ухо к двери; слова не разобрать, одна интонация — она была такая, знаешь, обволакивающая, как будто голос обещал ей что-то нужное, необходимое. Потом тишина. Потом Машин шёпот, робкий, односложный.

Пятнадцать лет. Мужской голос по ночам. Он подумал — парень какой-то. Влезать не стал. Потом долго ненавидел себя за такое малодушие.

Утро. Кухня.

Она сидит, телефон в руках, экран к стене повёрнут, но на миг — он успел увидеть — кит. Синий кит на аватарке. Маша перехватила его взгляд и сунула телефон в карман резко, пальцы белые, вцепились, как в поручень, когда идёшь над пропастью.

Кит.

Он читал об этом. Все читали когда-то — четыре года назад, пять? Группы там, смерти, задания, подъём в 4:20, дойди до крыши, слабо ли. История старая. Закончилась давно. Админов посадили.

Посадили. Вот и всё.

Суббота. Глеб не лёг. Сидит в своей комнате, дверь на три пальца приоткрыта, ноутбук для галочки включён, экран потушен. Ждёт. Четыре часа — никакого звука, только холодильник гудит, кран на кухне капает (мать просила починить; никто не стал чинить, конечно). В 4:17 — шорох. Шлёпанье босых ног по паркету. В 4:19 — кровать скрипит, будто она села. В 4:20 — голос. Ровно. В точку.

«Доброе утро, бабочка».

У Глеба что-то дёрнулось в груди. Не от слов, от тона. Голос звучал... как отец. Вот именно. Как отец, которого у них, считай, не было. Голос продолжал говорить что-то тихо, нежно, и Маша отвечала одним словом. «Да». Пауза. Долгая. «Да».

Да на что?

Утро следующего дня. Она в душе. Телефон на кровати, незаблокированный — повезло ему или она перестала бояться, или ей уже всё стало равнодушно. Telegram. Чат без названия. Аватарка — кит. Двадцать три участника. Ники странные: бабочки, киты, ангелы, просто цифры вместо имён.

Он листал, листал, руки — не подрагивали, тряслись, честно говоря, тряслись как в лихорадке. Аудиосообщения. Десятки. Голос тот же, ровный, тёплый, от которого по спине скребло что-то острое, мелкое, с зубами.

«Задание 1: проснись в 4:20. Ты не такая, как они. Ты особенная. Они не понимают. Я — понимаю».

Маша ответила стикером. Бабочка.

«Задание 4: нарисуй на руке. Это наш знак. Не показывай никому».

«Задание 8: стой на краю ванны и считай до ста. Не бойся. Я с тобой».

Он проматывал, и в горле нарастало что-то горячее — не ком, не рвота, а злость; чёрная, густая, от которой в глазах темнело, всё плыло.

«Задание 14: выйди на крышу. Постой на краю. Сфотографируй небо внизу. А тебе слабо?»

Она отправила фото. Двор сверху. Их двор. Лавочка со слезающей краской, качели — Машины качели, ему смешно было называть их так в её возрасте, — девять этажей. Фото чёткое, руки не дрожали, стоп, как это возможно?

«Задание 19: скоро. Ты готова? Они не заслуживают тебя. Мир слишком грязный для бабочек».

Маша написала: «Я готова».

Вчера. Вчера это было.

Он уронил телефон. Поднял. Пальцы скользнули, пот или слёзы, кто знает, проматал дальше. Последнее, два часа назад, 4:20 утра: «Сегодня. Оставь знак. Кулон — в левую. И лети, бабочка».

Машин кулон. Серебряный полумесяц, бабушкин, старый, дешёвый; она не снимала его три года, даже в ванну, даже на физкультуру. От цепочки оставались зеленоватые полосы на шее, но Маше плевать было — бабушкин значит, бабушкин.

Прихожая.

Влетел, споткнулся о порог (чёртов порог, мать говорила — спилить, отец кивал, никто не пилил его, конечно). Обувь. Её осенние ботинки. Домашние тапки с пожёванными задниками. Школьные туфли.

Белых кед нет.

Он побежал. Лестница. Девятый этаж, десятый, технический — железная дверь нараспашку, замок сломан давно, петли ржавые, краска советская, зелёная, сколотая. Дверь визжит, когда он толкнул, или это визжало у него внутри, разницы нет.

Крыша.

Гравий серый, мелкий, впечатывается в подошвы. Следы. Маленькие, тридцать шестой, ёлочка протектора. Те самые кеды, которые он помог выбрать в сентябре; она крутилась перед зеркалом, смотрела на свои ноги, а он сказал «бери белые, чёрные скучные» — и она взяла белые. Следы ровные, от двери прямо к краю, как по линейке. Не петляя.

У парапета — кеды.

Стоят аккуратно, носками к краю, белые, чистые, шнурки заправлены внутрь. В левой — серебряный полумесяц. Цепочка свёрнута спиралью, бережно, как будто человек не торопился. Как будто это было важно.

Записки нет.

Глеб перегнулся через парапет и остановился. Ноги стали чужими, он сел прямо на гравий, спиной к парапету, уставился в небо. Февральское, голубое, резкое, без облаков. Где-то внизу звук. Сирена, может быть. Или птица. Или ничего — в ушах гудело так громко, что разницы не было.

Минуту сидел. Или дольше. Или секунду — время странное, неправильное.

Телефон. Его телефон. В кармане завибрировал. Потом ещё раз. Telegram.

Неизвестный контакт. Аватарка — кит.

Аудиосообщение.

Он нажал. Не нажать не мог, пальцы тупые, мокрые, чужие, ткнулись в треугольник.

Голос. Тот самый. Ровный. Мягкий. Тёплый. Заботливый. Голос, который знает, как ломать людей.

«Ну что, Глеб. Наверное, сейчас очень больно. Я понимаю. Я единственный, кто понимает».

Пауза.

«А тебе слабо?»