Лента контента

Муми-тролль проснулся среди зимней спячки. Это случалось с ним и раньше — один раз, давно, — но тогда он хотя бы понимал, зачем проснулся. Сейчас — нет.

В доме пахло хвоей и чем-то ещё, чему он не знал названия. Пол был холодный. Одеяло тёплое. Логика подсказывала остаться.

Но что-то дёрнуло — не в голове, а где-то ниже, под рёбрами, — и он встал.

За окном муми-дома лежал снег, которого быть не должно было. Вернее, снег-то должен, зима же; но этот снег светился. Не ярко, нет. Так, будто кто-то размешал в нём немного лунного молока — если бы луна давала молоко, а Муми-тролль подозревал, что где-нибудь, в какой-нибудь совсем далёкой долине, она именно это и делает.

Он спустился по лестнице. Третья ступенька скрипнула — она всегда скрипит, зимой и летом, в спячке и без; постоянство, от которого делается спокойно, но не до конца.

Муми-папа храпел. Муми-мама дышала тихо, как море в штиль. Маленькая Мю — если она вообще спала в их доме этой зимой, он не помнил, — не издавала ни звука. Впрочем, Мю и бодрствуя умела быть бесшумной, когда ей это было выгодно.

Он вышел.

Холод ударил не сразу; сначала — запах. Зимний воздух Муми-дола пах железом, мокрой шерстью и — странное дело — мандаринами. Откуда мандарины? Он повертел мордочкой. Нет, показалось. Или нет. Трудно сказать; ночью запахи врут.

Светящийся снег хрустел под лапами. Каждый шаг оставлял маленькую тёмную лунку, и из неё — Муми-тролль нагнулся проверить — поднималось крошечное облачко пара. Снег дышал. Он подумал: «Надо рассказать Снусмумрику». Потом вспомнил, что Снусмумрика нет — ушёл на юг, как всегда, и когда вернётся, снег растает, и доказательств не будет. Никаких.

Тропинка.

Она начиналась от крыльца и уходила к реке — нет, не к реке; дальше. Мимо реки, мимо купальни, мимо куста, который летом был жасминовым, а сейчас — просто палки, торчащие из сугроба, как чьи-то замёрзшие пальцы. Тропинка огибала холм и ныряла в лес, туда, где Муми-тролль никогда не бывал зимой.

Он пошёл.

Лес ночью — это совсем не тот лес, который днём. Дневной лес — приятель. Ночной — незнакомец, который, может быть, и не против твоей компании, но и не звал. Деревья стояли как вкопанные (ну, они и были вкопанные, если подумать), и между ними висела тишина такой плотности, что Муми-тролль почти видел её — серую, зернистую, как старая фотография.

А потом он услышал.

Не звук — нет. Скорее, отсутствие тишины в одном конкретном месте. Как дырка в ткани: вокруг — материя, а тут — прореха, и сквозь неё тянет чем-то другим.

Колодец.

Он стоял на поляне, которой — Муми-тролль мог поклясться — летом здесь не было. Каменный, невысокий, с деревянным воротом и ведром на цепи. Ведро покачивалось, хотя ветра не было и в помине. Цепь позвякивала — тоненько, почти нежно, — и этот звук был похож на колокольчик, который привязывают к воротам, чтобы знать, когда кто-то приходит.

— Пришёл, — сказал голос.

Муми-тролль не подпрыгнул. Не отшатнулся. Он замер — так замирает лягушка, когда на неё падает тень; всем телом, включая мысли.

На краю колодца сидело существо. Маленькое, мохнатое, с ушами как у лисы и глазами как у совы — большими, круглыми, с золотой каёмкой вокруг зрачка. Хвост у существа был длинный, пушистый, и кончик подрагивал, как маятник часов, которые забыли остановить.

— Ты кто? — спросил Муми-тролль.

— А ты? — существо склонило голову. — Впрочем, я знаю. Ты — тот, кто просыпается. Другие спят, а ты — нет. Это редкость.

— Я не специально.

— Никто не специально, — существо моргнуло. — Ты можешь заглянуть в колодец. Если хочешь.

Муми-тролль посмотрел вниз.

В колодце не было воды. Вместо воды — небо. Самое настоящее небо, только наоборот: звёзды внизу, а темнота — сверху. Звёзды лежали на дне колодца как светлячки, пойманные в банку (бабушка Муми-тролля, которую он никогда не видел, говорят, делала именно так — ловила светлячков и ставила банки на подоконник), и некоторые из них шевелились.

— Они спят, — сказало существо. — Звёзды. Зимой они устают висеть наверху и спускаются сюда. Отдыхать.

— А потом?

— А потом поднимаются обратно. Весной. Когда ты заснёшь снова, они проснутся и полезут наверх. Вы меняетесь, понимаешь? Ты спишь — они светят. Они спят — ты… ну, вот. Стоишь тут.

Муми-тролль подумал. Мысли шли медленно, как загустевший мёд из банки — тягучие, неспешные, но сладкие.

— А если я не засну? Они не проснутся?

Существо засмеялось. Смех был странный: не громкий, не тихий — скорее, объёмный, как будто смеялся не рот, а весь воздух вокруг.

— Заснёшь. Все засыпают. Это не вопрос «если» — это вопрос «когда». Но перед этим ты можешь кое-что сделать.

Оно спрыгнуло с колодца, подошло к ведру и подёргало цепь.

— Опусти ведро. Достань одну звезду. Только одну — больше нельзя, жадность портит всё, даже волшебство. Особенно волшебство.

Муми-тролль взялся за ворот. Руки — лапы — замёрзли, и дерево было шершавое, занозистое; не то дерево, из которого делают мебель, а то, из которого делают заборы и причалы. Он крутил, и цепь разматывалась, и ведро уходило вниз, в перевёрнутое небо. Звук цепи — тк-тк-тк — был уютный, как будто кто-то вязал.

Ведро коснулось дна. Он почувствовал — не услышал, а именно почувствовал — лёгкий толчок: так чашка стукается о блюдце, когда ставишь её после последнего глотка чая.

Он поднял.

В ведре лежала звезда. Не яркая, не ослепительная. Маленькая, тёплая, размером с грецкий орех — может, чуть больше. Она переливалась; не мигала, а именно переливалась, медленно меняя цвет: от белого к голубому, от голубого к бледно-жёлтому. Муми-тролль взял её в лапы. Она была лёгкая. Легче пушинки. Легче мысли.

Тёплая.

В лапах потеплело. Потом — в руках. Потом — в груди. Потом — везде; от макушки до пяток, от кончика носа до кончика хвоста, которого у него, строго говоря, не было, но тепло всё равно добралось и туда.

— Что мне с ней делать? — спросил он.

— А что делают с теплом? — существо пожало чем-то, что у него было вместо плеч. — Несут домой. Кладут на подоконник. Или под подушку. Она будет светить тебе до весны, а весной улетит. Сама.

— Просто так?

— Просто так. Не всё должно быть сложно.

Муми-тролль посмотрел на звезду. Звезда — он мог бы поклясться — посмотрела на него. У неё не было глаз, но было что-то: внимание, может быть. Или любопытство. Или та особая ласковость, с которой ночник смотрит на ребёнка, — если ночники, конечно, умеют смотреть.

Он повернулся к существу, чтобы сказать «спасибо», — но существа не было. Колодец стоял. Ведро висело. Цепь покачивалась, и — он точно слышал, это не сон и не выдумка, — она звякнула напоследок, тоненько, как бубенчик.

Обратная дорога была короче. Так всегда бывает: туда — долго, обратно — раз, и ты уже на крыльце. Может, лес сжался. Может, время устало считать минуты. Муми-тролль не стал разбираться.

Он поднялся по лестнице (третья ступенька скрипнула), прошёл мимо комнаты Муми-папы и Муми-мамы (храп; тишина), вошёл в свою. Кровать была разворочена — одеяло скомкано, подушка на полу, — и он подумал: «Я так ворочался, что даже кровать обиделась».

Звезду он положил на подоконник.

Она легла — как котёнок; свернулась (хотя была круглая — как свернуться кругу?), притихла и начала светить. Тихо. Ровно. Без мерцания, без всплесков — просто свет, мягкий, голубовато-белый, похожий на тот, что бывает за полчаса до рассвета, когда небо ещё не решило, какого оно будет цвета.

Муми-тролль лёг.

Одеяло. Подушка. Тепло — от звезды, от одеяла, от себя самого.

Он подумал: «Надо обязательно рассказать Снусмумрику. Он не поверит. Скажет — приснилось. А я скажу — нет, вот, смотри, подоконник. На нём — круглый след, выжженный, как от горячей чашки. Звезда была. Точно была».

Потом подумал: «А может, и не скажу. Некоторые вещи — они не для рассказов. Они для того, чтобы знать внутри себя».

Звезда на подоконнике мигнула — один раз, как будто подмигнула — и снова засветилась ровно.

Муми-тролль закрыл глаза.

Снег за окном продолжал дышать. Лес стоял. Колодец — может быть — ждал следующего, кто проснётся не вовремя. Существо с лисьими ушами сидело где-нибудь на ветке и болтало хвостом.

А звёзды на дне колодца ворочались во сне — и им снилось лето.

В самом сердце старого яблоневого сада, за покосившейся калиткой, стоял колодец, о котором бабушка говорила шёпотом. «Не заглядывай туда после полуночи, — повторяла она, поправляя очки на переносице. — Там внизу — не вода. Там спят облака, которые устали летать». Маленькая Тася считала это выдумкой, пока однажды февральской ночью не проснулась от тихого звона, похожего на перезвон хрустальных колокольчиков.

Ночь стояла такая тихая, что Тася слышала, как снежинки ложатся на подоконник. Луна висела над садом круглая и белая, точно фарфоровое блюдце, и от неё по снегу расходились голубые тени. Дом спал. Бабушкины часы с кукушкой отсчитали час ночи, и последний удар повис в воздухе, не желая растворяться.

Звон повторился — нежный, зовущий, точно кто-то перебирал серебряные нити. Тася накинула шерстяную шаль, сунула ноги в валенки и тихонько выскользнула через заднюю дверь. Мороз тут же ущипнул её за нос, но девочка не повернула назад.

Сад был неузнаваем. Старые яблони стояли в инее, и каждая веточка светилась изнутри слабым перламутровым светом, словно деревья запомнили летние рассветы и теперь возвращали их по капле. Между стволами клубился низкий туман — не холодный, а тёплый, пахнущий мёдом и яблочным цветом. Тася шла по тропинке, и снег под её валенками не скрипел, а пел тонким голосом, будто каждая снежинка была крохотной музыкальной шкатулкой.

Колодец ждал её.

Он был старый, сложенный из замшелых камней, с деревянным воротом и ведром, которое бабушка никогда не опускала вниз. Сейчас над колодцем поднималось мягкое сияние — розовато-золотое, как закат, пойманный в банку. Тася подошла ближе и заглянула внутрь.

Там, в глубине, действительно спали облака.

Они лежали одно на другом — пушистые, перламутровые, мерно вздымающиеся, точно дышали во сне. Самое верхнее облако было совсем маленьким, с подушку, и оно-то и звенело — по его краю бежали крохотные искры, как светлячки в июльскую ночь.

— Не бойся, — раздался голос, такой тихий, что Тася не сразу поняла, откуда он.

На краю колодца сидел заяц. Но не обычный — его шерсть была цвета лунного света, а глаза — два кусочка зимнего неба с крапинками звёзд.

— Ты слышишь звон? — спросил заяц. — Значит, тебя позвали.

— Кто позвал? — прошептала Тася.

— Самое маленькое облако. Ему снится плохой сон, и оно не может проснуться. А если облако не проснётся до рассвета, оно растает, и весной не будет одного апрельского дождя. Того самого, после которого распускаются первые подснежники.

— Но как мне спуститься туда?

Заяц моргнул, и с его ресниц посыпались крошечные снежинки.

— Тебе не нужно спускаться. Тебе нужно спеть. Облака засыпают под колыбельные ветра, но просыпаются от колыбельных людей. Только петь нужно ту песню, которую тебе пели, когда ты сама была совсем маленькой.

Тася задумалась. Бабушка пела ей перед сном — давно, когда Тася помещалась у неё на руках. Слова были простые, как хлебные крошки на дорожке. Мелодия пахла тёплым молоком и старым деревянным домом. Тася помнила её не разумом — она помнила её сердцем, тем местом внутри, где живут самые первые воспоминания.

Она набрала в грудь морозного воздуха и запела.

Голос у неё был тоненький, неуверенный, и сначала он дрожал, как пламя свечи на сквозняке. Но потом мелодия окрепла, обрела глубину, и Тася почувствовала, как каждое слово опускается в колодец, точно пёрышко, и ложится на маленькое облако.

Искры по краю облака стали гаснуть одна за другой. Звон стихал. Облако перестало вздрагивать, расправилось, и вдруг — медленно, плавно — начало подниматься.

Тася отступила на шаг. Из колодца, как из гигантской чашки, поднимался клуб тёплого сияющего тумана. Маленькое облако выплыло наружу и зависло перед Тасей на уровне её глаз. Оно было размером с кошку и такое же мягкое на вид. По его поверхности пробегали переливы — сиреневые, розовые, золотые.

— Спасибо, — сказало облако голосом, похожим на шелест дождя по крыше. — Мне снилось, что я стало камнем и не могу больше летать. А потом я услышало твою песню, и камень рассыпался.

— Ты теперь улетишь? — спросила Тася, и в голосе её было столько грусти, что снежинки вокруг замерли в воздухе.

— Улечу. Мне нужно набраться сил до апреля. Но я хочу подарить тебе кое-что.

Облако качнулось, и из его нижнего края выпала одна-единственная капля. Она упала Тасе на ладонь, но не растеклась — застыла прозрачным шариком, внутри которого клубился крохотный туман.

— Если тебе когда-нибудь приснится плохой сон, — сказало облако, — сожми эту каплю в кулачке. И сон станет хорошим. Я обещаю.

Облако поднялось выше. Ветер, до того спавший, шевельнулся, подхватил его и понёс вверх — мимо яблонь, мимо крыши дома, мимо лунного блюдца — туда, где ночное небо хранит свои самые тёмные и тёплые одеяла.

Тася смотрела вслед, пока облако не превратилось в маленькую светящуюся точку среди звёзд.

— Вот и хорошо, — сказал лунный заяц. Он спрыгнул с колодца и поскакал по снегу, оставляя за собой цепочку следов, мерцающих серебром. У калитки он обернулся: — Иди спать, Тася. Тебе тоже нужно набраться сил. Впереди ведь целая весна.

Тася вернулась в дом. Бабушка спала, и кукушка в часах спала, и даже сверчок за печкой молчал. Девочка забралась под одеяло, сжала в кулачке облачную каплю и закрыла глаза.

Ей приснился апрельский дождь. Тёплый, короткий, пахнущий землёй и новой травой. Капли падали на лесную поляну, и там, где они касались земли, раскрывались подснежники — один, другой, третий — пока вся поляна не стала белой.

А высоко в небе, среди весенних облаков, самое маленькое из них — то самое, с подушку размером — смотрело вниз и тихонько звенело. Не от страха, нет. От счастья.

Потому что его колыбельную оно помнило до сих пор.

И будет помнить всегда — как помнят первый снег, первый рассвет и первый голос, который сказал тебе: «Не бойся».

А луна медленно опускалась за горизонт, уступая место рассвету. И ночь заканчивалась так, как и должна заканчиваться всякая хорошая ночь — тихо, мягко, с обещанием, что утро принесёт тепло.