Небо было не наше
Серёга первым заметил. Или сделал вид. Честно говоря, потом я так и не понял — что хуже.
Третью ночь мы торчали в палатках. Восточный Саян, конец августа, какой-то НИИ нас загнал туда геологию искать (названия уже не помню, забил на договоре). Обычная рутина: камни, блокнот, макароны с тушёнкой, комары. И Серёгин храп из соседней палатки — мерный, словно метроном, завидный в общем-то для нормального сна.
Двадцать третьего числа я в три ночи вылез отлить. Глянул вверх.
Небо было не так.
Не то чтобы сразу сбился в цвет или звёзды прыгают. Просто Кассиопея куда-то съехала. Буква W стала иначе — шире там, или левее, или вообще по-другому. Я глаза тёр. Вторую попытку. Полярная — нормально, на месте. А вот Медведица, её ковш... стоп, ковш выглядит как ковш. Странное дело было в промежутках. В расстояниях между звёздами, которые я, можно сказать, наизусть знал — у нас, у геологов, профдеформация: каждую ночь на небо пялимся, нечего больше делать.
Промежутки изменились.
Утром я списал на усталость. Сварил кофе (растворимый, полная дрянь) и к ручью с образцами. Ручей на месте. Камни тоже. Лиственницы стояли, как вчера. Нормально. Конечно, нормально.
Серёга у палатки с GPS-навигатором возился. Я про завтрак ему что-то кричу. Не ответил. Смотрит в экран, ждёт — тридцать секунд, может, больше, — потом повернулся: «Координаты плывут». Вот так, буднично. Как про погоду рассказывает.
Я подошёл. На экране точка мигает — мы. 52°41' северной, 98°33' восточной. Вчера было 52°41', но 98°32'. Одна минута разницы. Серёга — может, сбоит, может, спутники глючат. Я кивнул. Может, спутники, конечно.
Конечно.
К полудню жука нашёл.
Тут объяснить надо. Я энтомолог по образованию — бросил, в геологию ушёл, но жуков помню. Большинство саянских видов я в лицо знаю. А этот экземпляр... похож на бронзовку, да? Зелёный, отлив металлический. Но ноги — шесть, как положено, — они заканчиваются чем-то вроде присосок. У бронзовок не бывает присосок. Вообще ни у каких жесткокрылых в регионе нет. Ну или я не знаю. Но не бывает.
Положил в банку. Серёга глянул, плечом пожал: «Мутант какой-нибудь. Экология, знаешь». Я не стал спорить. В рюкзак.
Экология. Ясно.
Ночью опять небо смотрел. Кассиопея ещё съехала. Градуса на долю, может быть. Но я видел. Точно видел.
Двадцать четвёртого к западному склону пошли за базальтами. Тропа знакомая — два раза по ней ходили. Но минут через двадцать я понял: камень не узнаю. Не конкретный камень — породу вообще. Гранит, который серый должен быть, вот розовенький стал. Слабо, еле видно. Будто кто-то марганцовку в тесто капнул.
— Серёг, — говорю. — Цвет видишь?
— Какой цвет?
— Розовый. Камни розовые.
Он присел, потрогал, ногтём поскрёб. Смотрит на меня, как на психа.
— Гранит обычный. Ты вообще спал?
Спал. Спал я нормально. Это не то.
(Спал. Шесть часов, без снов. Только ему не сказал.)
К вечеру двадцать четвёртого — рация сбоила. Вышли на связь с базой, плановый сеанс, двадцать ноль-ноль. Частота правильная. Позывные правильные. А голос... голос Палыча, нашего начальника, звучит не совсем так. Интонации те же, слова те же. «Как обстановка, мужики?» — его фраза, его манера. Но тембр — тоньше на полтона, может, на четверть. Я не музыкант, но слышу.
Серёга с ним минуту поговорил, выключил рацию, к костру сел.
— Палыч чудит, — говорит. — Говорит, мы в квадрате стоим, где нас быть не должно. По его карте — озеро там.
— Озера нет, — сказал я.
— Озера нет, — повторил и засмеялся.
Смех нормальный. Серёгин, хриплый, с присвистом. Но глаза... глаза были, как сказать, плоские при этом. Смеялся рот, а остальное просто наблюдало. Вот и всё.
Двадцать пятого проснулся от тишины. Полной. Никаких птиц, ветра, ручья. Ручей — в двадцати метрах, под его бормотание я засыпал каждую ночь. А здесь — ничего. Как в банке с ватой лежишь.
Расстегнул палатку. Вылез.
Туман, утро. Ручей там. Вода течёт. Только молча. По камням совершенно беззвучно, как ртуть текла.
Вот тогда я испугался. По-настоящему.
Не как в кино, не от хлопка двери. А внутри — где-то между желудком и позвоночником, проснулось что-то такое, чего раньше в себе не знал. Не страх даже — знание. Тело поняло раньше мозга.
Это не то место.
Стою я босиком на траве — и трава неправильная. Мягкая. Слишком мягкая, синтетический газон, что ли. И тёплая чуть, хотя утро холодное было, градусов пять.
Серёга из палатки. Потянулся. Зевнул.
— Кофе есть?
Я смотрю на него. На лицо; знакомое, небритое, шрам на подбородке от велосипедной аварии в детстве. Четырнадцать лет вместе в поле. Человека знаю лучше, чем жену.
— Серёг, — говорю. — Шрам у тебя на какой стороне?
Он подбородок трогает.
Слева.
Шрам слева.
У Серёги шрам всегда справа был. Справа. Точно помню, потому что он его двадцать лет трогает правой рукой, когда думает — жест такой характерный, я его наблюдал бесконечно.
Слева.
— Ты чего? — спрашивает (или то, что Серёгой выглядит). — Плохо спал?
— Нормально, — сказал я.
Нормально. Нормально. Нормально.
Рюкзак за двенадцать минут собрал. Рекорд мой личный. Серёга удивился — ещё двое суток должны были стоять. Я ему: плохо, живот, в посёлок надо. Не спорил. Кивнул, собираться начал.
Шли по тропе. Та же тропа. Деревья те же. Небо голубое, нормальное, дневное — дневных звёзд не видно, вот беда. Я шёл и шаги считал. Если бы не считал — кричать бы начал.
На привале Серёга мне флягу.
— Вода, — сказал.
Я на флягу. Наша, армейская, с вмятиной на боку.
Вмятина с другой стороны была.
— Спасибо, — ответил я и сделал вид, что пью.
Вода без вкуса. Совсем. Как дистиллированная. Горная вода из ручья так не бывает — всегда привкус есть: минералы там, железо, что-то. А это — ничего. Ноль.
К вечеру грунтовка. Машина — «Буханка», убитая, с трещиной на лобовом. Трещина из правого нижнего угла.
Из левого нижнего.
Я за руль. Руки не дрожат — удивительно, думал, будут. Серёга рядом, ноги на бардачок закинул — его привычка.
Серёга левой ноги всегда начинает. Тысячу раз видел.
Сейчас правой начал.
Молча ехали. Двадцать километров до посёлка по грунтовке, в темноте, фары одно и то же выхватывают: колея, трава, лес. Нормальный. Нормальная дорога.
На семнадцатом километре (по одометру считал) Серёга повернулся:
— Ты ведь тоже заметил, да?
Я не ответил. На газ давил.
— Заметил, — сказал он утвердительно. И улыбнулся — той плоской, наблюдающей улыбкой.
— Не волнуйся. Привыкнешь.
— К чему? — спросил я, хотя вопрос задавать не хотел.
— Здесь хорошо, — сказал Серёга. И руку мне на плечо положил. Рука тёплая. Слишком тёплая, как та трава утром.
— Здесь всё почти так же. Почти.
Молчу. Впереди Кырен — огни, столбы, нормальная жизнь. Люди нормальные.
На заправку заехали. Мужик в будке кивнул. Обычный мужик, бурят, куртка в масле.
Обычный.
Я на вывеску смотрю.
«БƐНЗИН».
Вторая буква — не «Е». Не кириллица. Похожа, почти идентична, но горизонтальная линия лишняя.
Я моргнул.
«БЕНЗИН».
Вывеска нормальная. Буквы нормальные.
Серёга стоит рядом, смотрит на меня и улыбается. Терпеливо. Как взрослый — ребёнку, который правила новой игры ещё не понял.
Не та планета, Серёга, подумал я.
А потом понял: Серёга-то знает.
Серёга знает.
И ему это нравится.
Загрузка комментариев...