Лента контента

Контракт лежал между ними — четырнадцать страниц мелким шрифтом, на столе в переговорной, пахнущей новой кожей и чужими деньгами. Кира Вершинина не читала. Она разглядывала руки Артема Громова.

Руки были не такие, как она ожидала. Ни перстней. Ни часов за полмиллиона. Длинные пальцы, чуть загорелые, мозоль на правом указательном — от карандаша? Или от чего-то еще. Архитекторские руки. Что за чертовщина — у сына девелопера, разорившего ее отца, были руки архитектора.

— Два года, — сказал Громов. Голос ровный, низкий, без нажима. — Совместное проживание. Публичные мероприятия раз в месяц. Никаких обязательств за закрытыми дверями.

— Зачем вам это?

— Наследство. Дед оставил условие: брак до тридцати трех. Мне тридцать два.

Кира хмыкнула. Или фыркнула. Что-то среднее.

— А я? Из всех женщин Екатеринбурга — я?

Он помолчал. Секунду. Две. Слишком долго для простого ответа.

— Вы не станете привязываться.

Попал. Прямо в точку, в самую середину — как дротик в яблочко. Кира Вершинина, дочь обанкротившегося Олега Вершинина, последняя наследница дома на Вайнера, не станет привязываться к Громову. Потому что Громовы забрали у нее все.

Ну. Почти все.

Дом стоял на улице Вайнера — не на той туристической части, что ближе к Плотинке, а дальше, где пешеходная зона переходит в обычные кварталы, где меньше гирлянд и больше настоящей жизни. Двухэтажный, с эркером, с чугунной решеткой балкона, которую прадед привез откуда-то с Демидовских заводов. Или врал, что привез — уже не проверишь.

Десять лет назад отец заложил дом, чтобы спасти свою строительную фирму. Громов-старший — Валерий Петрович, акула в костюме от Brioni — скупил его долги, а потом... ну, потом все стандартно. Банкротство. Инсульт. Мама уехала к сестре в Тюмень. Отец — на кладбище, участок на Широкой Речке, под березой.

А дом по-прежнему стоял. С обременением. С долгом, который рос.

— Условия, — Кира выпрямилась. — Дом переходит мне полностью. Никаких обременений.

— Разумеется.

— Разумеется, — передразнила она. — Легко вам раздавать чужое.

Громов поднял глаза. Серые. Нет, не серые — дымчатые, с темной каймой вокруг радужки. Глаза человека, который мало спит и много думает. Или наоборот. Или ни то ни другое — черт его разберешь.

— Подпись — внизу последней страницы. Чернилами. У нотариуса — послезавтра.

***

Послезавтра наступило, как наступает все неизбежное, — быстро и не вовремя.

Екатеринбург в ноябре — город цвета пепла. Небо серое. Дома серые. Деревья на проспекте Ленина — голые, черные, как нервная система города, вывернутая наружу. Единственное яркое — огни «Высоцкого»; небоскреб торчит на горизонте, как зажигалка в кармане пальто.

Кира шла от Плотинки к нотариальной конторе. Мимо Городского пруда — темного, неподвижного, с отражениями фонарей, которые казались утопленниками. Мимо Храма-на-Крови — белого, спокойного, безразличного к ее маленькой трагедии. Мимо памятника клавиатуре на набережной Исети; вспомнила, как в детстве сидела на бетонной кнопке Escape и мечтала сбежать.

Сбежать.

А теперь сама себя загоняет в ловушку.

Громов ждал у входа. Без пальто — в одном пиджаке, будто ноябрь ему нипочем. Или будто хотел показать, что ему нипочем. С мужчинами никогда не поймешь — половина их жестов это поза, вторая половина — привычка, и разобраться, где что, можно только с расстояния нескольких лет. А у нее — два года. Контрактных.

— Передумали? — спросил он. Не с надеждой. Не с вызовом. Просто вопрос.

— Нет.

Нотариус оказалась женщиной лет шестидесяти в очках с золотой цепочкой. Она смотрела на них поверх оправы с выражением: видала и не такое. Наверное, видала. Екатеринбург — город контрастов; здесь и миллиардеры, и коммуналки, и свадьбы по расчету — все под одним пепельным небом.

Кира расписалась. Чернила были синие. Почему-то казалось — должны быть красные.

***

Квартира Громова — нет, теперь их квартира — на Малышева, в одном из тех новых домов, которые Кира профессионально презирала. Стекло, бетон, «актуальная архитектура». Внутри — минимализм. Все серое. Опять серое. Этот город не отпускал свою палитру даже за порогом.

Впрочем, одна стена в гостиной была увешана чертежами. Не распечатки — рисунки от руки, карандашом, с пометками на полях. Мосты. Много мостов. Висячие, арочные, вантовые; один — совершенно невозможный, будто из сна.

— Это ваше? — Кира подошла ближе. Удержаться не смогла; профессиональный рефлекс, или любопытство, или... нет, только рефлекс.

— Хобби, — Громов пожал плечами. Поставил чайник. Щелчок кнопки прозвучал как выстрел стартового пистолета.

Они стояли на расстоянии трех метров друг от друга — кухонный остров между ними как баррикада. Она рассматривала чертежи мостов. Он рассматривал — что? Ее? Стену за ее спиной? Собственные мысли?

— Мост через Исеть, — Кира кивнула на один из рисунков. — Вот этот, пешеходный. С подвесными фонарями. Он... хороший.

Слово вырвалось. «Хороший». Она сказала Громову, что его работа хорошая. Предательница.

Он не улыбнулся. Только чуть наклонил голову — жест, который она потом будет видеть сотни раз и каждый раз заново пытаться расшифровать.

— Спальня слева. Моя — справа. Ванная общая, расписание обсудим. Завтрак — сами.

Деловой тон. Четко. Как контракт.

***

Три недели спустя Кира поймала себя на том, что ждет его шагов за стеной.

Тихо. Скрип. Снова тишина. Громов ходил по квартире как кот — бесшумно, появлялся ниоткуда, исчезал непонятно куда. Утром — запах кофе (он варил в турке, не эспрессо, и это почему-то злило больше всего). Вечером — свет из-под его двери до двух ночи. Что он там делает? Чертит мосты? Считает дедушкины миллионы?

Однажды она вышла за водой в три часа ночи и застала его на кухне.

Он сидел на полу. На полу. Спиной к холодильнику, с карандашом за ухом и блокнотом на коленях. Рисовал. Лицо — незнакомое. Не деловое, не закрытое. Мягкое, что ли. Или просто усталое до той точки, где маски сползают сами.

— Извините, — Кира попятилась.

— Стойте.

Не просьба. Не приказ. Что-то между — как мост между двумя берегами; ни туда, ни сюда, но держит.

— У вас мерзнут ноги, — сказал он. И кивнул на ее босые ступни.

— Это не ваше дело.

— Тапки в шкафу у входа. Серые.

— Серые. Конечно.

Она ушла. Тапки надела. Злилась на себя всю ночь.

***

Первый публичный выход — открытие бизнес-центра на Бориса Ельцина. «Ельцин-центр» через дорогу белел в сумерках; Кира любила это здание — единственное в городе, которое не притворялось скромнее, чем есть.

Артем взял ее под руку. Рука — теплая даже через ткань пальто. Пальцы — те самые, с мозолью. Она почувствовала их костяшки сквозь перчатку и — ладно, да, в животе что-то качнулось. Не бабочки. Какая пошлость — бабочки. Скорее маятник. Тяжелый, медный, как в старых часах.

Фотографы. Вспышки. Кто-то крикнул: «Артем Валерьевич, поздравляем!»

Он наклонился к ее уху.

— Улыбнитесь. Пожалуйста.

Его дыхание — теплое, с запахом той самой турки. Кира улыбнулась. Ненавидела себя за это; улыбка вышла настоящей.

***

Потом был вечер, когда она нашла папку.

Не электронную — картонную, в его кабинете. Она не рылась (ну, почти не рылась; зашла за степлером, увидела). Внутри — письма. Рукописные. Почерк отца — узнала бы с закрытыми глазами: мелкий, с наклоном влево, буква «д» всегда с петлей.

Письма Олега Вершинина к Валерию Громову. Двенадцать штук. Последнее — за месяц до банкротства.

«Валера, я знаю, что ты делаешь. Но я не виню тебя. Виню себя — за то, что доверился.»

Руки тряслись. Или нет. Или тряслись, но не руки, а что-то внутри; будто кто-то дернул за нитку, которая держала все на месте.

Громов стоял в дверях. Давно ли?

— Вы знали, — прошептала Кира. — Знали, что он писал вашему отцу.

Молчание.

— Зачем вы на мне женились? На самом деле?

Артем Громов — человек, который чертит мосты по ночам на полу кухни, — посмотрел на нее так, будто она и была тем невозможным мостом из его рисунков. Тем, который не может существовать. Но стоит.

— Потому что я прочитал эти письма раньше вас. И мне... — он запнулся. Впервые. — Мне нужно было узнать, похожи ли вы на него.

— И?

Тишина.

Ноябрьский Екатеринбург за окном шуршал мокрым снегом. Огни «Высоцкого» мигнули — или показалось. Между ними — кухонный остров, три метра паркета, двенадцать писем и десять лет чужой вражды.

— Похожи, — сказал он. — Хуже, чем я думал.

Кира не поняла, комплимент это или приговор.

Может быть, и то, и другое.