Полуночные истории

Год выхода — 2006. Автор — Кормак Маккарти, американец, которого принято сравнивать то с Фолкнером, то с библейскими пророками, и оба сравнения, как ни странно, справедливы. Жанр — постафокалиптическая проза, хотя сам Маккарти наверняка бы поморщился от этого ярлыка. Объем — около двухсот страниц, читается за один долгий вечер или три коротких. В 2007-м роман получил Пулитцеровскую премию, что для книги без единого имени собственного внутри — редкость почти неприличная.

О чем это все? Отец и сын идут на юг. Мир вокруг — пепел. Ни птиц, ни зелени, ни солнца толком нет — только серое небо, будто кто-то забыл его постирать. Куда они идут, зачем — читателю объяснят не сразу и не полностью, но это и не важно, потому что дорога тут не маршрут, а состояние.

Сюжет, если вглядеться, почти отсутствует — во всяком случае, в привычном понимании, где есть завязка, кульминация и развязка, аккуратно разложенные по полочкам, как учат на семинарах по creative writing; вместо этого — цепь эпизодов, нанизанных на нить голода, холода и страха перед людьми, которые страшнее самой катастрофы.

Голод. Холод. Страх. Три слова, вокруг которых крутится вся книга. И еще — любовь, хотя Маккарти ни разу не произносит этого слова вслух, будто оно тоже сгорело вместе со всем остальным.

Что действительно подкупает — так это язык, вернее, его демонстративная скудость: Маккарти отказался почти от всей пунктуации, выбросил кавычки в диалогах, экономит на запятых так, будто они тоже дефицитный ресурс в этом обугленном мире, и поначалу это раздражает, спотыкаешься, перечитываешь фразу дважды — а потом вдруг понимаешь, что именно так и должен звучать язык людей, для которых грамматика — последнее, о чем стоит беспокоиться.

Диалоги короткие. Обрывочные. Отец и сын почти не договаривают фраз до конца — и это работает лучше любого психологизма. Веришь сразу.

Отдельно стоит сказать про то, как автор обращается с насилием: оно есть, оно страшное, но подано без смакования, скупо, почти протокольно — пара предложений, и дальше герои идут дальше, потому что останавливаться нельзя, потому что остановка в этом мире равна приговору.

Что плохого. Монотонность — это не баг, это фича романа, но она же и главный барьер для многих читателей: страница за страницей одно и то же — пепел, голод, укрытие, снова дорога. Кто-то бросит на пятидесятой странице со словами "ну сколько можно". И это будет справедливая претензия, чего уж там.

Предыстория катастрофы отсутствует полностью. Что случилось с миром — не объясняется никогда, ни намеком, ни оговоркой. Для одних это гениальный ход (ужас не нуждается в объяснении), для других — раздражающая недосказанность, будто автор сам не придумал, что произошло, и решил не заморачиваться.

Юмора нет вообще. Ни грамма. Готовьтесь.

Кому читать. Тем, кто способен выдержать текст без сюжетных подпорок, без интриги в привычном смысле, без надежды на хеппи-энд, зашитый в структуру. Тем, кому интересна не история выживания, а история того, что остается от человека, когда убрать все декорации цивилизации — города, законы, соседей, вежливость.

Кому не читать. Любителям динамичного постафокалипсиса в духе "Дня триффидов" или зомби-боевиков — тут скука обеспечена почти гарантированно. Тем, кто ищет объяснений и логичный мир-билдинг — тоже мимо, Маккарти строить мир не собирался, он строил зеркало.

Вердикт. Читать стоит — но один раз, медленно, без спешки, желательно не в метро между делом. Это не книга для отдыха, это скорее упражнение — как долгая прогулка по холоду, после которой чувствуешь себя странно живым.

Оценка — 8 из 10. Балл снижен за монотонность и почти полное отсутствие сюжетной динамики во второй половине книги; но за язык, за отца, который несет огонь не потому что верит, а потому что больше нести нечего, — балл можно было бы поднять и выше. Восемь, пожалуй, справедливо.

Вот говорят: хороший диван в дому — это, гражданин, солидность и полное тебе уважение от родни. Сел на пружину — и ты уж не голь перекатная, а человек при обстановке. Врут, братцы мои. Я через один такой диван весь двор на ноги поднял, тещу до нашатыря довел и сам под конец на нем же сидя ночевал. А началось все, как водится, с похвальбы.

Теща моя, Пелагея Федоровна, женщина крупная и с убеждениями. Приедет, бывало, к нам на Петроградскую, сядет, чаю нальет и заведет свое:

— А вот у Верочки, у сестры твоей жены, мягкая мебель. Диван, два кресла. Гарнитур.

— У нас табуретки, — говорю. — Крепкие.

— На табуретке, Коля, сидит человек без будущего.

Ну и все. Точка. После такой фразы и жить-то неохота, а хочется одного — мебели.

И вот получил я премию — двадцать два рубля за квартальный отчет — да прибавил отложенное на зимнее пальто, и вышло у меня девяносто четыре рубля с копейками. Пальто, думаю, дело наживное. А диван — это, братцы мои, репутация.

Пошел в комиссионный на Большом. Стоит он там. Красавец. Плюш бордовый, валики тугие, спинка с зеркальцами. Полуторный. Продавец, гражданин в нарукавниках, обошел его кругом, как барышник коня, и говорит:

— Берите, не сомневайтесь. Мебель бывшая профессорская. На таком не сидят. На таком заседают.

Я и купил. Отдал все до копейки, велел доставить по адресу и пошел домой гордый — будто не диван приобрел, а дачу под Сестрорецком.

Через два дня, в субботу, подъезжает к дому полуторка. Двое грузчиков сгружают мое сокровище на тротуар. Собирается народ. Соседка Клавдия Петровна руки к щекам: «Ох, барский!» Мне лестно. Я стою, распоряжаюсь, будто всю жизнь диваны заносил.

А дальше вышла заминка.

Лестница у нас на второй этаж — винтом. Узкая, с поворотом, будто ее строили для людей худых и вовсе без имущества. Занесли грузчики диван в подъезд, дошли до поворота — и стоп. Не идет. Ни валиком, ни спинкой, ни боком, ни как.

— Косо давай! — командует один.

— Куда косо, тут стенка!

Крутили они его минут сорок. Или час — кто считал. Диван застрял намертво: ни вверх, ни вниз, ни туда, ни сюда. Перегородил всю лестницу так, что жильцы стали через него перелезать, как через плетень.

Тут спустился сосед мой, Пал Палыч Гусев, человек технический, служил на заводе по такелажной части. Обошел диван, постучал по валику костяшкой, будто доктор по грудной клетке, и вынес заключение:

— Через дверь — гиблое дело. Только окном.

— Каким таким окном?

— Твоим. На веревках подымем и в окно, аккурат.

И весь двор загорелся. Мужики притащили веревки, кто-то приволок блок, мальчишки визжат, Клавдия Петровна крестится на всякий случай. Грузчики за отдельный полтинник согласились лезть на крышу сарая. Опутали диван крест-накрест, как пойманного разбойника, и стали подымать.

Подымали всем миром. Диван поплыл вверх — тяжелый, важный, покачиваясь боками, — и весь двор задрал головы. Красиво шел. Как дирижабль над Марсовым полем.

И тут веревка возьми да проскользни.

Диван качнулся, развернулся кормой и — хрясь углом по моему окну. Рама вон, стекла вдребезги, а горшок с геранью полетел вниз и разбился аккурат у ног тещи.

Да-да. Пелагея Федоровна как раз прибыла. Стоит на тротуаре в новой шляпке, с гостинцем в руке, и глядит вверх — туда, где над ее головой на веревках болтается зятнин диван. Молча глядит. Страшнее всяких слов.

Кое-как впихнули. Втащили в окно, поставили посреди комнаты — и он встал. Занял все. От стены до стены, от буфета до печки. Дверь после него открывалась ровно на ладонь: голову просунуть — и весь простор.

Поднялась теща наверх. Постучала. А войти-то и не может — диван дверь изнутри держит.

Просунула она в щель голову, оглядела мои владения одним глазом и вынесла приговор:

— Тесно у вас, Николай. И плюш линялый. У Верочки ярче.

Голову вынула. Ушла.

Так я, братцы мои, перед тещей в обстановку и вышел. Боком. Через выбитое окно.

Стекло я после вставлял три недели. Пальто в ту зиму так и не купил — ходил в старом, с подвязанным хлястиком. А спал с тех пор на новом диване сидя: лечь во всю длину было можно, да только тогда не открывалась дверь, а мне поутру на службу.

Зато солидно. Профессорская, говорят, мебель.

На такой, оказывается, и вправду не ложатся. На такой сидят.

Зина одиннадцать лет заведовала бюро находок на вокзале. Зонты, перчатки, кошельки без хозяев — самые залежавшиеся раз в месяц списывали на склад.

Один рюкзак она списывать не давала. Розовый, с котенком, лямка подшита синей ниткой — сама подшивала, когда та треснула, еще в первый месяц.

Начальник злился: инструкция, три месяца хранения, точка.

Зина отвечала одно: «За ним придут».

Через девять лет пришла девушка лет двадцати. Показала на телефоне детское фото — она же, с этим рюкзаком, у турникета.

— Мама сказала, я потеряла его перед тем, как... — она не договорила. — Спасибо, что сохранили.

Зина протянула рюкзак. Под подкладкой все это время лежала бумажка с номером — на случай, если дочь потеряется. Номер давно молчал.

Работаю ветеринаром в деревне под Тамбовом двадцать девятый год, участок обширный — от коров до кроликов, всех лечу, кому мозоль на копыте, кому глист завелся. Но самый памятный пациент — не пациент вовсе, а сосед пациентки, козел по кличке Борис.

Хозяйка, баба Тоня, держала козу Милку — молочница отменная, три литра в день давала, я к ней раз в месяц заезжал прививки колоть. А рядом, в соседнем сарае, жил тот самый Борис — вредный, лохматый, рога загнутые, будто у черта из мультика.

Так вот, Борис повадился щеколду открывать. Не поверите — губами подцеплял, головой поддевал, и через минуту уже гулял по всей улице. Бабка Тоня замки меняла три раза, специальный крючок городской племянник приваривал — бесполезно. Борис как заправский медвежатник щелкал любую защелку.

Однажды приехал я к Милке на плановый осмотр. Открываю калитку — а Борис уже там, стоит посреди двора, как хозяин. И, что характерно, стоит у моей машины, обнюхивает бампер с явным профессиональным интересом.

Пока я с Милкой возился — вакцина, укол, все как положено, — Борис времени зря не терял. Залез, зараза, в открытую дверь моей "Нивы", где на заднем сиденье лежала сумка с инструментами.

Выхожу — а он жует. Спокойно так, с достоинством, будто это законный обед. Жует мою резиновую перчатку. Вторую уже успел под сиденье закатить.

Отобрал я перчатку — точнее, то, что от нее осталось, — а Борис недовольно заблеял, развернулся и попытался боднуть переднее колесо. Не со зла, скорее из принципа: мол, моя территория, я тут решаю.

Баба Тоня хохотала до слез, глядя на эту сцену, а после сказала фразу, которую я запомнил на всю жизнь: "Вы его, доктор, не ругайте. Он у нас идейный — все, что плохо лежит, считает общественной собственностью". С тех пор я к Милке приезжаю с запасной парой перчаток и запертой машиной. Борис, впрочем, до сих пор пытается подобрать код к багажнику.

Джейн Остин умерла в 1817 году. Ее архив стал одной из самых охраняемых тайн английской литературы. Ее сестра Кассандра уничтожила большую часть личной переписки — это известно каждому, кто изучал жизнь писательницы. Или знали. До 2024 года.

При реставрации Чоутон-Коттедж рабочие нашли замурованный конверт в каменной кладке спальни. Письма были спрятаны туда второпях. На конверте—рукописная подпись: «From J.A., for Catherine».

23 письма. Хронологический диапазон: 1802-1816 годы—последние годы жизни Джейн.

Содержание поражает. Остин обсуждает с Кассандрой не только светские вещи. Сомнения по поводу публикации романов. Мнение о других писателях (оно оказалось гораздо более критичным). Личные чувства, которые она тщательно скрывала в светском обществе. Рецепты лекарств.

«Я не знаю, опубликуют ли мои книги вообще. Может быть, это и к лучшему. Люди не готовы к тому, что я в них говорю», — пишет она.

Еще одно письмо, датированное 1815 годом, содержит критику... собственных романов. «Перечитала вчера «Эмму». Ее женские персонажи слишком предсказуемы. Может, я просто устаю?»

Архивистки находят в письмах черты характера, невидимые в опубликованной корреспонденции: чувство юмора, граничащее с цинизмом, глубокую привязанность к Кассандре, неуверенность в собственных способностях как писательницы.

«Это совершенно другая Джейн Остин», — сказала главный куратор Британской библиотеки. «Не светская, не отстраненная. Живая женщина с сомнениями и раной в душе».

Герой редко вступает в конфликт прямо. Вместо этого он лжет, но ложь выдает себя через обычные фразы. Герой говорит: «Все хорошо», но произносит это, отворачиваясь. Или: «Я не злюсь», но вскрывает письмо ногтем, рвет его. Диалог работает не через слова, а через противоречие между речью и жестом. Читатель видит, что герой врет, раньше, чем герой это признает самому себе.

Диалог в литературе часто трактуют как обмен информацией. Ошибка. Диалог — это театр лжи, где каждый персонаж играет роль, которую сам себе назначил. Герой говорит одно, но его тело выдает другое. Эту трещину видит читатель, но не видят собеседники героя.

В романе Набокова «Отчаяние» главный герой Герман рассказывает о своей жизни, и каждое слово — ложь. Не потому, что он специально обманывает, а потому, что он сам себя не видит. Он говорит о своей верности жене, но описывает ее так, как если бы это была вещь, которую он давно разлюбил. Диалог становится зеркалом его собственного безумия.

Практика проста: когда пишешь сцену, в которой герой врет, не показывай вранье через паузы или запинки. Покажи его руки. Покажи, как он смотрит вверх, как его голос становится выше или ниже. Пусть он переводит разговор на другую тему. Пусть он отвечает на вопрос вопросом. Пусть он говорит правду о чем-то совсем другом, чтобы прикрыть ложь о главном. Диалог станет живым, пульсирующим, полным скрытого смысла.

Когда вроде. Вот диалог как он подходит. Маша спрашивает: «Ты встречался с ней?» Герой отвечает: «Маша, я же тебе сказал, что работал допоздна». И вот это — ответ на вопрос, который не был задан. Он отвечает не на ее вопрос, а на вопрос, который живет в его собственной голове. Читатель видит эту щель и понимает все.