Сказки на ночь

Холодильник умирает громко. Это только со стороны кажется, что тихо: сначала он щелкает реле — тук, пауза, тук, — потом гудит на одной ноте, будто обиделся на весь дом, а потом замолкает. И в квартире внезапно становится слышно часы.

Я Марат. Ганеев Марат Рифович, сорок один год, Уфа, Черниковка. Ремонт бытового холода на дому, двадцать лет стажа, гараж в кооперативе «Сигнал», старый универсал с инструментом в багажнике: манометрический коллектор, горелка, вальцовка, коробка с пусковыми реле, изолента трех цветов, потому что двух всегда мало.

Заявка пришла в понедельник, короткая, я такие люблю: «Морозит не то».

Обычно это значит, что бабушка положила в морозилку помидоры и обиделась на результат. Обычно.

Дом оказался сталинский, пятьдесят третьего года, с эркером и лепниной, которую сто раз красили и один раз, кажется, отбивали молотком. Третий этаж. Дверь дубовая, ручка теплая, латунная, вытертая до блеска. Открыла женщина лет восьмидесяти восьми — маленькая, прямая, в вязаной кофте, при том что на улице стоял август и плавился асфальт.

— Тамара Ильинична, — сказала она. — Проходите, только не разувайтесь. Пол холодный.

Пол действительно был холодный. Линолеум в коридоре — как плитка в подвале, ногам через носки чувствуется. Я это отметил и не придал значения. Мало ли, подвал сырой, дом старый.

На кухне стоял «Иней-3М». Шестьдесят восьмой год, круглые плечи, ручка-рычаг, эмаль в мелкой сетке трещин, но живая. На нем сидел кот. Рыжий, огромный, с мордой человека, которому надоели все.

— Гриша, — представила его хозяйка. — Он на нем греется.

Я хмыкнул. Холодильник, на котором греются, — это обычное дело, у старых машин конденсатор сзади теплый. Только вот греться на нем Гриша мог бы разве что назло: от корпуса тянуло стужей так, что я почувствовал ее за полметра.

Щелчок. Пауза. Щелчок.

Пусковое реле уходило в цикл каждые сорок секунд вместо положенных пятнадцати минут. Компрессор тянул на пределе, кожух был горячий до неприличия — и при этом машина не справлялась. Я такое видел, конечно: утечка, забитая капиллярка, изношенные клапаны. Все лечится за полдня и три тысячи рублей.

— Ну, — сказал я бодро, — сейчас глянем.

И открыл морозилку.

Оттуда пошел снег.

Не иней. Не пар, который клубится, когда теплый воздух встречает холодный, — я эту разницу знаю, как свои пальцы. Снег. Мелкий, сухой, злой, с ветром — он ударил мне в лицо и в лоб, лег на плечи, и где-то там, в глубине, в синей темноте, было слышно, как метет. Гудит. Далеко.

Я отступил на шаг и наступил Грише на хвост. Гриша сказал все, что думает.

Морозилка была глубиной сорок сантиметров. Я знаю, я эту модель разбирал раз двести. Я сунул туда руку — и рука ушла по локоть, потом по плечо, и в лицо мне ударило так, что заломило зубы.

— Закройте, — спокойно сказала Тамара Ильинична. — Он держит февраль.

Я закрыл. Сел на табурет.

Есть такой момент, когда голова отказывается работать и начинает вместо этого перечислять факты, которые точно верны: у меня двое детей, старшая в девятом классе; в машине греется бутылка воды; я задолжал Гузели за плитку в ванной. Вот примерно такое. Полезного — ноль.

Потом она достала тетрадь. Клеенчатая обложка, коричневая, углы обтерты добела. Внутри — семь адресов. Шесть вычеркнуты, у пяти рядом даты и одно слово: «выброшен». У одного — «сдан в металлолом, дурак».

— Нас было семеро, — сказала она. — Смена. У каждого в квартире стояла машина, и каждая держала свою часть. Одна ту неделю, другая эту. Семьдесят девятый помните?

Я не помнил, я родился позже. Но слышал от отца: январь семьдесят девятого, когда трескались рельсы и лопались чугунные батареи.

— Ту зиму разделили на семерых, — сказала она. — И то еле выстояли. А теперь все на нем одном. Сорок пять лет. Он не жалуется, но вы же слышите.

Щелчок. Пауза. Щелчок.

Он не жаловался. Он умирал.

— А если встанет? — спросил я.

Она посмотрела на окно. За окном был август, тополя, чей-то ковер на балконе, пацан гонял мяч об стену гаража.

— Все сразу, — сказала она. — И весь февраль выйдет в один час. На район. Может, на город.

Вот тут я, честно говоря, чуть не встал и не ушел. Прямо вот собрал сумку, сказал «извините, я по бытовой технике» — и в дверь. Не постеснялся бы. Не герой я, я мастер по холоду, у меня три заявки после обеда и запись на завтра.

Но я снова открыл дверцу, посмотрел на трясущийся кожух компрессора и понял простую вещь. Профессиональную. Даже обидно, до чего простую.

Его не надо чинить.

Его надо разгрузить.

Потому что проблема была не в клапанах и не в утечке. Одна машина тянула нагрузку, рассчитанную на семь. Это как один насос на весь дом: хоть ты его позолоти, он сдохнет, потому что не тот расчет. А я двадцать лет объясняю людям, что нельзя ставить в подвал бытовой аппарат и требовать от него промышленного цикла.

— Мне нужны шесть холодильников, — сказал я. — В этом подъезде. Работающих.

Тамара Ильинична посмотрела на меня и первый раз за все время улыбнулась.

Следующие два дня я ходил по квартирам, как коммивояжер. Валерке с третьего я сказал, что делаю бесплатную профилактику, потому что «фирма проводит акцию» (Валерка поверил сразу, Валерка вообще во все верит, если это бесплатно). Розе-апа с первого — что у нее неправильно стоит термостат, и это чистая правда, он у нее стоял на семерке с девяносто восьмого года. Молодым с пятого пришлось чинить дверцу по-настоящему, зато они разрешили сверлить.

Я ставил в каждый агрегат свое пусковое реле и таймер от стиральной машины — старый, механический, с зубчатым барабаном. И разводил циклы так, чтобы они никогда не совпадали. Семь машин, семь фаз, сдвиг по времени. Каждая берет на себя одну седьмую и отдыхает шесть седьмых.

Каскад. Я такое делал на овощебазе в две тысячи девятом, только там были не февраль, а капуста.

Самым сложным был пуск.

Чтобы февраль пошел по цепи, кто-то должен был держать соединение, пока система не подхватит. Тамара Ильинична сказала это буднично, как говорят «придержите дверь». Держать надо было голой рукой. Через варежку не считается: холод должен знать, за кого цепляется.

Я спросил, сколько это займет.

— У Лени Сафина заняло минуту, — сказала она. — В шестьдесят восьмом.

— А что с Леней?

— Прожил до девяноста одного. Только чаю горячего так и не попил ни разу. Не чувствовал.

Превосходно, подумал я. Просто отличные условия труда.

Держал я, если честно, секунд сорок. Может, тридцать. Может, три минуты — кто там считал, я в тот момент считал исключительно до «отпущу — не отпущу».

Сначала было больно. Потом — интересно: рука стала чужой, будто ее одолжили и не вернули. А потом по всему подъезду один за другим щелкнули семь реле, и я услышал, как гудение расходится вверх по этажам, ровное, спокойное, довольное.

В кухне пошел дождь — растаяло все, что за сорок пять лет намерзло на потолке и о чем никто не догадывался.

Левую руку я с тех пор не чувствую в горячем. Вообще. Могу взять сковороду с плиты, и ничего. Гузель поначалу ругалась, потом стала пользоваться: «Марат, достань противень». Кольцо на этой руке я больше не ношу — примерзает.

В подъезде теперь странности. У Валерки мороженое не тает на балконе, он этим гордится и всем показывает. Роза-апа говорит, что сметана у нее стала «как в детстве». А молодые с пятого пожаловались в контору, что счетчик крутится назад, и контора прислала мастера, и мастер ушел очень задумчивый.

Меня записали в тетрадь. Я сам расписался, чернилами, под шестью вычеркнутыми. Тамара Ильинична сказала: «Ну вот, теперь смена».

А вчера вечером я открыл эту тетрадь просто так, посмотреть.

На следующей странице появилась новая строка. Не моим почерком. И не ее — у нее буквы круглые, довоенные, а тут наклон вправо, злой, торопливый.

«Ул. Кольцевая, 24, кв. 7. Стиральная машина. Течет не вода.»

Я сижу и смотрю на эту строчку второй час.

По холодильникам я специалист. По стиральным — так, между делом, барабан там поменять, помпу прочистить.

Но адрес я уже забил в навигатор.

Площадка автошколы «Вираж» в Саратове — это кусок бывшего асфальта за трамвайным кольцом. Конусы из-под краски, эстакада, сваренная в девяносто восьмом чьим-то дядей Вовой, и лужа под эстакадой, которая не пересыхает даже в августе. Говорят, там бьет ключ. Я думаю, там бьет труба.

Меня зовут Константин Дорофеев. Сорок один год, четырнадцать лет за правым сиденьем, «Гранта» с дублирующими педалями и наклейка-уточка на торпеде — не моя, от прежнего инструктора осталась, отдирать лень.

В то утро у меня была Лена.

Девятнадцать лет, ногти в блестках, куртка с искусственным мехом и страх такой густой, что его можно было ложкой есть. Пятое занятие. Эстакада. Она трогалась четыре раза и четыре раза скатывалась назад, и на пятый я сказал ей то, что говорю всем и всегда, уже на автопилоте, уже почти не слыша себя:

— Не бойся педали. Бойся руки. Педаль честная, она делает ровно то, что просят. Рука врет.

Лена кивнула. И перепутала.

Газ вместо тормоза. Машина прыгнула, я вдавил свой дубль —

и тормоза не было.

И педали. И машины. И Лены.

Подо мной оказалась доска. Жесткая, отполированная до сального блеска чужими штанами. В руках вместо руля — четыре кожаных ремня, мокрых и почему-то горячих. Впереди, шагах в трех, ходила ходуном серо-бурая спина в складках, и под этой спиной работали шесть ног, молотили по щебню так, что из-под них летела крошка.

Справа — обрыв. Слева — скала. Небо не того цвета, но, честно сказать, до неба мне тогда было как до Луны.

А рядом орал пацан.

[Право управления: отсутствует.]
[Гильдия Колеса. Участок «Косой спуск», семнадцатая верста. Уклон: крутой.]
[Груз: живая соль, сорок мер. Вероятность схода: высокая.]

— Спасибо, — сказал я буквам, висевшим в воздухе прямо перед носом. — Очень, блин, информативно.

Пацану было лет четырнадцать. Он висел на борту, тянул на себя какой-то рычаг и орал одно слово, которого я не понимал, но интонацию понимал прекрасно: так орут, когда уже все.

В автошколе учат: инструктор не геройствует. Инструктор говорит «стоп» и жмет дубль.

Дубля не было.

Я посмотрел вперед. Дорога уходила вправо — не поворот даже, а перегиб, за которым просто кончался мир. Скорость — под сорок, если по-нашему. Шесть тонн разгоненного дерева, соли и злой зверюги.

И рычаг, который пацан тянул на себя изо всех сил. Тормозной брус. Прижимает колодку к ободу — намертво, до визга, до дыма.

— Отпусти! — заорал я. — Отпусти, кому говорю!

Он не понял слов. Но руку мою понял — я просто разжал ему пальцы.

Повозка перестала скользить и снова покатилась. Колеса схватились за щебень. И вот тут появилось то, чего не было секунду назад: управление.

В юзе ты никто. В юзе ты груз. Это первое, что я объясняю каждому, кто садится ко мне зимой на пустырь: заблокировал колеса — все, ты пассажир, ты летишь туда, куда несет. Хочешь рулить — дай колесу катиться.

Дальше я работал руками и голосом, и голос был важнее.

— Смотри в поворот! Не на обрыв! Куда смотришь — туда и едешь!

Он опять не понял. Но я взял его за подбородок и повернул голову — туда, куда надо. И он вцепился в этот кусок дороги глазами, как клещ.

Тормозил я коротко. Тык-отпуск, тык-отпуск. Прижал и бросил, прижал и бросил — как на льду, как на Кумысной поляне в феврале, когда учил Серегу из третьей группы не бояться заноса. Скорость сползала по чуть-чуть. Ремни жгли ладони. Зверюга впереди хрипела и косила на меня желтым глазом, и в этом глазу было написано: «Ты кто вообще такой?»

Отличный вопрос.

Перед самым перегибом я отдал вправо, к скале, и мы прошли по внутреннему краю — медленно, тяжело, задев бортом камень так, что доска треснула.

Прошли.

Внизу, на выкате, я слез и минут пять сидел на щебне. Или три. Или десять — кто их там считал.

В кузове, под мешками, лежал мужик со сломанной ногой. Его выкинуло на предыдущем повороте, он ударился о борт и вырубился, а вожжи взял сын. Мирон и Ошка. Отец и сын. Возчики Гильдии Колеса, город Верхний Ковш, соляные варницы — все это я узнал потом, за два дня, по кускам, как складывают чужой пазл без картинки на коробке.

Город оказался прилеплен к скальной полке. Дома — из серого камня и черного дерева, крыши плоские, потому что снега тут не бывает, зато бывает ветер, который сдувает все, что торчит. Внизу, в тысяче метров, в туманной каше лежал Нижний Ковш. Между ними — Косой спуск. Двадцать две версты, четырнадцать поворотов, из которых один, седьмой, зовут Локтем и на нем за последние сорок лет угробилось столько народу, что у обочины стоит целая роща поминальных колышков.

Я, оказывается, привез соль. И сохранил груз. И система это заметила.

[Гильдия Колеса. Временное право управления: выдано.]
[Уровень 1. Навык «Спокойный голос» — 1. (Тот, кто рядом с вами в панике, теряет меньше времени на решение.)]

— Ну хоть что-то, — сказал я. — Хоть какая-то от меня польза.

Старшина гильдии, тетка по имени Марвена — руки как у грузчика, взгляд как у нашей заведующей учебной частью, — выдала мне угол, миску и долг. Долг за треснувший борт, за подранного зверя, за сорванную колодку. Сорок монет. Как их отдавать, я не представлял.

А потом пришла третья беда, и она пришла снизу.

В Нижнем Ковше началась ломота. Не буду делать вид, что понял, что это за болезнь; мне объяснили просто: без живой соли люди в нижнем городе за неделю ложатся и не встают. Соли надо было спустить пятьдесят мер до третьего дня. Обычно спускают караваном, медленно, по одной повозке, с ночевкой на середине.

Трех дней у них не было. Был один.

— За день Косой проходит только Гарвил, — сказала Марвена.

Гарвил Лом оказался мужиком лет тридцати, с плечами и с той спокойной наглостью, которая бывает у людей, ни разу не проигравших. Он ездил быстро. Он ездил на храбрости: разгонялся и тормозил намертво, юзом, скользя по щебню всей повозкой, и на выходе из поворота отпускал. Красиво до жути. И он действительно проходил спуск за день.

Правда, из шести напарников, что ходили с ним ведомыми за последние два года, четверо лежат под колышками у Локтя.

— Пойду вторым, — сказал я. — С Ошкой.

Гарвил посмотрел на меня, как на говорящий табурет.

— Пацан вожжи держал два раза в жизни.

— Он держал их вчера. На семнадцатой версте. Один.

Марвена молчала долго. Потом плюнула и записала нас обоих.

Ночь я потратил не на сон, а на то, на что трачу все свои ночи в сезон: на объяснение.

Я вывел Ошку на пустой каменный двор, поставил его на воз, привязал зверя коротко и заставил делать одно и то же, пока у него руки не начали делать это без головы. Тык-отпуск. Смотреть в выход из поворота, а не на край. Тормозить до поворота, а не в нем. Не рвать вожжи — вести.

— Я боюсь, — сказал он под утро.

— И правильно. Бояться — это нормально, — сказал я. — Ненормально — не знать, что делать со страхом. Страх пусть сидит в животе. В руках его быть не должно.

[Навык «Спокойный голос» — 2.]
[Открыт статус: Наставник. Учеников: 1.]

Вышли на рассвете. Гарвил — впереди, я — вторым, Ошка — третьим, с половиной груза.

Первые восемь верст Гарвил рвал так, что я его потерял из виду. И знаете, что я делал? Я не догонял. Я ехал ровно. Потому что на спуске выигрывает не тот, кто быстрее едет, а тот, кто ни разу не остановился.

Мы нагнали его на Локте.

Он шел юзом. Как всегда. Только в этот раз под колодкой попался мокрый лишайник — там из скалы сочится вода, я запомнил еще в первый раз, — и повозку развернуло боком. Зверь захрипел. Заднее колесо ушло за край, и вся эта туша начала сползать, медленно, с хрустом, таща зверя за собой.

У меня было секунды три.

Выбор простой: пройти мимо — и через шесть часов соль в нижнем городе, и все живы, кроме одного дурака. Или встать поперек.

В автошколе учат не геройствовать.

Я загнал свой воз в скалу — левым бортом, со скрежетом, гася ход, — и бросил Ошке одно слово:

— Мимо! Не смотри! Вниз!

Он прошел. Умница. Не отвел глаз от дороги.

А мы с Гарвилом полчаса вытаскивали его зверя постромками, и не вытащили. Мохнач сломал ногу — переднюю, косо, страшно. Гарвил сам его добил, и я впервые увидел, как этот кремень плачет, не меняя выражения лица.

Соль его ушла вниз, вся. Моя ссыпалась наполовину — борт разошелся.

В Нижний Ковш мы въехали ночью. Ошка привез двадцать мер целыми. Я — восемнадцать. Гарвил — ноль, и он шел пешком.

Тридцать восемь из пятидесяти. Не победа. Но хватило.

Ладони у меня были содраны до мяса — вожжи сняли кожу, как чистят молодую картошку. Долг вырос до шестидесяти монет: за зверя платит гильдия, а гильдия — это теперь и я.

Зато Гарвил на площади, при всех, при Марвене, спросил у меня:

— Покажи еще раз. Как ты бьешь по брусу. Часто-часто.

И я показал. Пять раз показал, пока он не понял.

[Уровень 3.]
[Навык «Спокойный голос» — 3. Новый навык: «Чувство сцепления» — 1.]
[Учеников: 2.]

Я сидел на ступенях чужого дома, в чужом городе, под чужими звездами, с руками в тряпках, и думал, что вообще-то у меня в четверг еще три занятия и техосмотр.

И тут появилось последнее окно.

[Обнаружен второй носитель права управления.]
[Расстояние: шестьдесят верст. Направление: север, за перевалом.]
[Состояние носителя: паника.]

Я смотрел на эти буквы, наверное, минуту. И почему-то ни секунды не сомневался, кто это.

Лена. Ногти в блестках. Пятое занятие.

Которая даже задним ходом не умеет.

Недостача — это не когда товара нет. Это когда ты не знаешь, где он. Разница принципиальная, но объяснять ее начальству бесполезно: у начальства в голове одна цифра, красная, и она мигает.

Зовут меня Алексей Гуртовой. Тридцать четыре года, кладовщик распределительного центра на бетонке под Подольском. Холодная зона, плюс два, смена двенадцать через двенадцать. Терминал на поясе, штрихкод, паллета, еще паллета, и так до конца жизни или до конца ипотеки — что там раньше кончится, я как-то не считал. А зря. Я вообще-то все считаю. Профдеформация: захожу в гости, вижу шкаф — и внутри головы само собой щелкает «четыре полки, семь позиций, две с истекшим».

В ту ночь была годовая. Инвентаризация. Три часа, четвертый ряд, шестой ярус, крупа в мешках по двадцать пять. Я присел на поддон — на минутку, честное слово, на одну минутку, — и мир сделал вид, что ничего не заметил.

Проснулся от запаха.

Не от холода, холод-то был знакомый, складской. От запаха: пыль, мышь, солома и что-то кисловатое, как от старой бочки. Надо мной вместо профлиста — бревна. Между бревнами пакля, по пакле деловито ползет паук, у которого явно есть план на день.

[Учетная книга открыта.
Держатель: Гуртовой А. В.
Класс: Счетовод. Уровень 1.
Навык: Сверка (I).]

Буквы висели в воздухе ровно там, где обычно висит терминал, если поднять руку. Я моргнул. Буквы остались. Моргнул еще раз, уже с чувством.

— Ну здравствуй, — сказал я.

Потом в амбар вошел дед с вилами, и разговор пошел живее.

Город назывался Стрежень. Стоял он на мысу между рекой и болотом, жило в нем тысячи полторы, и вокруг третью неделю сидело чужое войско — не штурмовало, просто сидело. Осада, если по-простому, это не про мечи. Это про склад. Кто первым не сойдется с собственной учетной книгой, тот и проиграл.

Деда звали Пахом. Ключник. Шестьдесят с чем-то, борода в мучной пыли, связка ключей на поясе — килограмма два железа, я прикинул на глаз. Он сначала хотел меня заколоть, потом — сдать воеводе, а потом я сказал: «В левом закроме двести восемнадцать мешков, в правом сто девяносто, и в правом три подмоченных снизу, у самой стены». И он опустил вилы.

Я не гений. Просто у меня в глазах висело:

[Инвентаризация (I): назови — узнаешь число. В пределах взгляда.]

Честно говоря, первые сутки я больше мешал, чем помогал. Гонору было — на роту. Я же современный человек, у меня в кармане знания двадцать первого века, я тут сейчас всем расскажу, как надо. Рассказал. Про нормирование, про циклы поставок, про то, что надо бы посчитать калорийность. Меня выслушали и отправили таскать воду.

К вечеру второго дня я таскал воду уже молча.

А на третий день воевода Гудим собрал всех, кто что-то решал, и приказчик Ждан — гладкий такой мужичок, рукава чистые, что для осажденного города примета сама по себе — доложил: хлеба в городе на восемь дней. Строго. Считано по амбарным книгам.

Я стоял у стены и смотрел не на Ждана, а на закрома. И у меня в глазах спокойно горело: девятнадцать дней. Может, двадцать, если урезать.

Вот тут стало по-настоящему нехорошо. Мерзкий такой холодок под ребрами, знакомый: так бывает, когда сводишь остатки и понимаешь, что разница не в твою пользу и не в пользу вообще никого.

Я сказал вслух. При всех. Как дурак.

Меня, разумеется, никто не поддержал. Приказчик посмотрел на меня, как на говорящую метлу, и вежливо поинтересовался, откуда пришлый босяк знает счет городскому зерну. Хороший вопрос. Правильный. Я бы на его месте задал такой же.

— Проверим, — сказал я. — Внезапно.

— Считали в понедельник, — улыбнулся Ждан.

— Вот именно.

Любой кладовщик знает: плановая ревизия — это театр. Все все успевают. Работает только та, о которой не знали. И еще работает метка.

В ту же ночь мы с Пахомом пошли по амбарам. Я мелом писал на каждом десятом мешке дату и закорючку — свою, сложную, с росчерком, как расписываются в накладной люди, которым надоело жить. Воском капал на узлы: вскроют — поплывет. Двери — не на замок, замок вскрывают, а на нитку с воском поперек створа, на высоте колена. Никто не смотрит на колени.

Пахом кряхтел, но помогал. У него был свой интерес: год назад пропало масло, а виноватым сделали его внука.

[Уровень 2.
Открыт навык: Норма.
Внимание: назначая норму, счетовод живет по низшей из назначенных.]

На это я тогда не обратил внимания. Ну, приписка и приписка, мелкий шрифт, кто его читает.

Через три ночи метки поплыли.

В дальнем амбаре, у болотной стены, шестнадцать мешков стояли перевязанные не так. Не хуже — просто иначе. Пахом вязал петлю через себя, а эти были через руку, как вяжут те, кто грузит с воды. И мел был стерт. Не смыт — стерт рукавом, аккуратно, по-хозяйски.

Дальше — банально, как в любой недостаче. Под полом лаз. Лаз выходил в камыш, в камыше лодка, лодка ходила к тем, кто сидел вокруг города и очень хотел, чтобы Стрежень поверил в цифру «восемь дней». Не выморить. Именно заставить поверить. Голодный город сдается не тогда, когда кончается хлеб, а когда решает, что он кончился.

Мы взяли лодку на четвертую ночь. Мы — это я, Пахом и десяток мужиков десятника Куты, которого пришлось убеждать полчаса, и убедила его не моя речь, а восковая нитка: он сам ее ставил, сам утром нашел порванной.

Взяли. Не всех.

Пахом шел первым, потому что ключи были у него и потому что он был упрямый старик, который двадцать лет носил чужое клеймо на внуке. В темноте, в камыше, кто-то ударил ножом — коротко, снизу. Я услышал только выдох. Такой, знаете. Будто человек хотел что-то сказать и передумал.

Ждана вязали уже без меня, я сидел на мокром песке и держал Пахома за плечо, хотя держать было незачем.

Цена. Вот она, вся тут.

Потом было собрание, и книги, и вопли, и воевода Гудим, который смотрел на меня тяжело, как на новую печь: греет, но вдруг задымит. Я назначил норму. Полтора фунта хлеба на взрослого, два — на тех, кто на стене, детям без ограничений, и это было единственное, о чем я не спорил.

[Норма принята. Держатель книги переведен на низшую норму списка.]

Ел я, значит, полтора фунта. Восемнадцать дней.

К концу я вставал по стенке. Смешно: всю жизнь мечтал похудеть, всю жизнь не мог — а тут пожалуйста, минус двенадцать кило, и все бесплатно, только с доставкой в другой мир и с покойником в довесок.

Подмога пришла на семнадцатый. Как всегда — не вовремя, не оттуда и в меньшем количестве, чем обещали. Осаждавшие ушли на рассвете, тихо, будто и не было ничего, только вытоптанное поле да черные пятна костров.

Город выстоял, потому что не поверил в цифру.

[Уровень 4.
Класс: Интендант.
Открыт навык: Ревизия (I).
Примечание: доверие к держателю книги — умеренное. Не злоупотребляйте.]

Мне дали дом Пахома. Я отказался, потом взял — потому что внук Пахома в нем и жил, а мне нужно было место, где меня будут ненавидеть по-честному, а не благодарить.

А вчера в Учетной книге сама собой появилась новая строка. Я ее не открывал, она открылась.

[Сводка по держателю.
Недостача: 1 (одна) единица.
Наименование: Гуртовой А. В., кладовщик.
Место хранения: Земля, Московская обл., РЦ «Северный».
Статус: не списан.
Ожидается сверка.]

Сверка.

Я двенадцать лет проработал на складе и знаю, что это слово значит. Это значит, что кто-то с той стороны сейчас ходит между рядами с фонариком, сверяет остатки и не может закрыть ведомость, потому что одна позиция не бьется.

И рано или поздно этот кто-то придет разбираться.

Ладно. Пусть приходит. У меня как раз все посчитано.

Кастрация кота занимает двадцать минут. Разговор с хозяйкой кота — сорок.

Меня зовут Марина, я ветврач, ночные смены в клинике «Барс» на Никитской. Кострома, если что. Девять лет практики, ипотека на двадцать четыре года, «Гранта» тринадцатого года цвета «сочи», трехлапый клиничный кот Степа, которого никто так и не забрал, и кофейный автомат в коридоре, варящий что-то среднее между цикорием и местью.

В ту ночь в три сорок в дверь постучали.

Не позвонили — постучали. Низко. Примерно на высоте колена.

Я решила, что это подростки. Открыла — а там мужик. То есть по лицу мужик, борода лопатой, брови как два веника, тулуп до земли. А ростом мне по бедро.

— Лекарка? — спросил он.

— Ветеринар.

— Сойдет, — сказал мужик и внес в приемную нечто, завернутое в тряпку.

Нечто было размером с крупного кролика, серое, легкое до неправильности и дышало через раз. Я развернула. Оно открыло глаза — щели, а в щелях зола, — и посмотрело на меня с той самой интонацией, с которой смотрят очень старые собаки: без просьбы, просто чтобы отметить, что ты пришла.

Вот тут я села.

Потом встала, вымыла руки и надела перчатки, потому что если ты девять лет вымываешь руки при виде непонятного, то и в конце света помоешь.

Его звали Хват. Того, который в тулупе. Дворовый с Заречной, старший над всей их мелочью в трех кварталах. А то, что он принес, звали Митяй, и он умирал.

— Их у меня четырнадцать таких, — сказал Хват. — За зиму. Тают. Голос теряют сперва, потом вес, потом их просто нет.

— А раньше кто лечил?

— Пелагея с Козьей слободы. Померла в позапрошлом году. Восемьдесят девять ей было. — Он помолчал. — Мы к тебе смотрели. Ты кота на Мельничном шила при фонаре, в дождь. Три часа шила. Мы решили — сойдет.

Я уже говорила, что «сойдет» — это, кажется, их высшая форма похвалы?

Осмотр был издевательством. Ни вен. Ни пульса в привычном смысле — что-то есть, но идет откуда-то из грудины и не совпадает ни с чем. Температура — на градуснике тридцать четыре и не двигается. Я двенадцать лет учусь читать зверей по глазам, по ушам, по тому, как животное держит вес на лапах. А тут вес держать нечем: он легкий, как валенок.

Останавливаюсь. Дышу. Начинаю не с диагноза, а с анамнеза, как учили.

— Где жил?

— Барак на Речном. Снесли в октябре. Всех наших расселили в новостройку на Профсоюзной.

— Всех четырнадцать — из бараков?

— Все, — сказал Хват. — И что?

Я еще не знала, что. Но у меня внутри щелкнуло — как щелкает, когда в клинику за неделю приносят четвертого хорька с одинаковой картиной и ты понимаешь, что дело не в хорьках, а в корме, который завезли в одну сеть магазинов.

Митяя я оставила под лампой. Хват сказал, что придет через ночь, и добавил буднично, как про цену за прием:

— Три ночи тебе. Не выправишь — возьму по обычаю.

— Что возьмете?

— С лекаря берут его угол.

Я не поняла тогда. И зря.

Первую ночь я потратила на то, чтобы понять, чем они, собственно, живут. Не едят — у Митяя в желудке (если это желудок) чисто. Не пьют. Хват морщился и объяснял через силу, потому что объяснять очевидное всегда стыдно: они кормятся обиходом. Тем, что в доме повторяется. Скрип половицы под одной и той же ногой в одно и то же время. Чайник. Ходики. Как бабка ворчит на телевизор. Как каждое утро гремит крышка от кастрюли. Дом дышит — они сыты.

А в новостройке половицы нет. Ламинат. Чайник электрический, бесшумный, с подсветкой. Плита индукционная. Все в наушниках. Стены такие, что соседа слышно, но соседа слышно ровно, без узора.

И вот тут — простите — я вспомнила семинар. Скучнейший семинар по обогащению среды, куда меня загнали три года назад, в частный зоопарк под Ярославлем. Там был енот, который восемь часов в сутки ходил по кругу вдоль стекла. Стереотипия. Клетка теплая, кормят вовремя, ветеринар отличный. Енот сходил с ума от того, что в его жизни ничего не происходило.

Мои домовые голодали в квартирах с ремонтом.

Вторую ночь я работала как дура. Купила в «Фиксе» механические ходики за четыреста рублей. Раздобыла у соседки старую табуретку, которая скрипит, если сесть с левого краю. Поставила это все в квартиру на Профсоюзной, где лежали трое — я их даже не видела толком, только тени за трубой стояка.

К утру одному стало хуже.

Хват смотрел на меня без злобы, и это было противнее злобы.

— Не работает твоя жестянка.

— Почему? Она же тикает.

— Тикает, — согласился он. — А кто ее завел?

Я завела.

— Ты завела и ушла. Дом — это не звук, лекарка. Дом — это когда человек делает одно и то же, потому что ему так надо. Нам не звук нужен. Нам нужно, чтоб кто-то жил.

Вот тогда я перестала лечить и начала думать как ветеринар приюта. А ветеринар приюта в безвыходной ситуации делает ровно одну вещь.

Передержка.

У меня в телефоне полтора года висел чат на четыреста человек: «Кострома. Помощь животным». Волонтеры, бабушки-кураторы, три женщины из соцзащиты, которые ходят по одиноким старикам. Я знала поименно примерно сорок квартир, где живут люди, у которых нет ничего, кроме распорядка. Где в шесть тридцать чайник — настоящий, со свистком. Где перебирают гречку на клеенке, потому что «в магазинной камешки». Где ходики бьют, и их заводят каждое воскресенье, потому что покойный муж так делал.

Дом, в котором ничего не происходит, — и дом, в котором происходит одно и то же сорок лет подряд. Разница принципиальная.

Третью ночь я развозила домовых по адресам на «Гранте». В переносках. Хват сидел на переднем сиденье, пристегнутый, потому что я не вожу непристегнутых, и молчал так, будто везли не его родню, а его самого. На Октябрьской нас чуть не остановил экипаж ДПС; я до сих пор не знаю, что бы сказала.

Митяя я отдала Зинаиде Павловне, восемьдесят два года, вторая группа, кот Барсик, ходики с гирьками, и она в шесть утра — каждый божий день — гремит той самой крышкой от кастрюли.

Через неделю у Митяя вернулся голос.

Через три — вес. Он растолстел, обнаглел и начал прятать у Зинаиды Павловны очки, что у них считается признаком полного здоровья.

Хват пришел рассчитаться в ночь на четверг.

— Выправила, — сказал он. — Двенадцать из четырнадцати. Двоих не успели, это не на тебе.

— На мне, — сказала я.

Он кивнул, потому что понял.

А потом взял плату. По обычаю. С лекаря берут его угол — я думала, метафора.

Нет.

Моя однушка на Ленина теперь просто адрес. Там все исправно: замок, вода, вайфай, счетчики. Просто ни одна половица там больше не скрипит. Чайник греет без единого звука, хотя он у меня со свистком. Ночью тихо, как в холодильнике, и когда я вхожу и щелкаю выключателем, никто не отмечает, что я вошла. Понимаете? Никто. Даже стены.

Степу, трехлапого, я забрала из клиники домой в тот же месяц. С ним чуть легче.

Зато на Профсоюзной, на Заречной и на Козьей слободе у меня теперь двенадцать пациентов, которые считают, что я «сойду», и это, честное слово, неплохая валюта.

Последнее.

Позавчера, в четвертом часу, в дверь клиники опять постучали. Не на высоте колена.

По всей высоте сразу — влажно, тяжело, растопыренно, будто приложили ладонь размером с дверь и провели вниз.

Порог залило водой. Волжской, с песком и ракушкой.

А на стекле, изнутри капель, кто-то написал одно слово, и почерк был такой, будто пишущий никогда раньше не держал в руках ничего, кроме течения.

«Помоги».

Зерно не врет.

Это, если хотите, единственное, во что Нина Павловна верила без оговорок — тридцать лет агрономом в Курганинском районе научат кого угодно. Люди врут. Сводки врут особенно нагло — так нагло, что их даже читать интересно. Погода не врет, но издевается. А зерно просто лежит в ладони и молча показывает, что ты за человек и какой у тебя был год.

Пятое сентября, шесть утра, туман по низине такой, что фары упираются в него, как в вату. Она ехала на дальний клин смотреть, что там натворила уборка.

Доехала, в общем-то. Просто не туда.

Туман кончился разом, как отрезали. Машина стояла на стерне — только стерня была чужая, высокая, срезанная не жаткой, а серпом, косо и неровно. Дорога исчезла. Лесополосы исчезли. Вдалеке горбилась деревня: серые крыши, дым столбами, и мельница — ветряная, старая, лопасти вполсилы.

Нина Павловна выключила зажигание. Посидела. Потом вышла, зачем-то заперла машину (привычка, конечно, идиотская в чистом поле, но руки сами) и пошла на дым.

Ей было пятьдесят четыре года, и она, честно говоря, слишком устала за уборочную, чтобы пугаться как следует.

***

Княжество звалось Ольховец. Так ей сказал третий по счету человек — первые два просто убежали.

Язык оказался понятный. Не русский, но понятный, будто слушаешь белорусскую речь в электричке: половину знаешь, половину догадываешься, а к вечеру уже сама говоришь. Она не стала выяснять, как это устроено. У нее было чем заняться.

Потому что Ольховец голодал.

Не так, чтобы падали на улицах, — до этого еще год-полтора. Голодал по-настоящему, изнутри: третий год подряд урожай сам-два вместо сам-пяти, третий год люди резали скот раньше времени, третий год везли с юга дорогое зерно и молчали об этом.

Ее привели к тиуну — местный такой завхоз с властью, мужик лет сорока, с воспаленными глазами человека, который давно не спит. Звали Ждан.

— Кто ты?

— Агроном.

— Не слыхал.

— Ну, — Нина Павловна поставила сумку на пол, — считай, что я про землю. Покажи, что сеете.

Ей принесли мешок. Она села на корточки, развязала, запустила руку по локоть — и вот тут внутри все нехорошо екнуло, потому что рука вышла в черной пыли, а на ладони, в горсти, зерна было мало, а трухи много.

— Головня, — сказала она. — Мать честная. Пыльная головня, ребята. Вы что, третий год сеете вот этим?

Ждан смотрел на нее, не понимая ни слова, кроме одного: баба знает, что держит.

— Земля устала, — сказал он глухо. — Так говорят.

— Земля не устала, земля у вас, между прочим, хорошая. У вас семена больные, и вы каждый год исправно сеете болезнь обратно. — Она вытерла ладонь о юбку, оставив длинный черный след. — Соль есть?

— Что?

— Соль, говорю, есть? Много надо.

***

Соль была. Дорогая, привозная, в бочонках, под замком, — и когда она сказала, для чего, Ждан молча вышел из амбара и минут десять стоял снаружи.

Ее чуть не побили в первый же вечер.

Потому что соль — вещь мертвая. Соль землю жжет, солью поле губят врагу, солью не сеют — это в Ольховце знал последний ребенок. А тут пришлая тетка в чудной одежде велит валить соль в воду и топить в ней семенное зерно. Бабы у амбара стояли стеной. Одна плюнула ей под ноги, аккуратно, чтоб не на ноги — все-таки не звери.

Нина Павловна поставила кадку прямо на телегу, чтоб всем видно.

— Смотрите сюда. Внимательно смотрите, второй раз показывать не буду, у меня спина.

Она размешала соль — на глаз, по плотности: пока сырое куриное яйцо не всплыло боком, показав пятак скорлупы над водой. Потом высыпала в кадку ведро семенного.

Зерно закружилось. Часть пошла на дно тяжелой, ленивой массой. А сверху — сверху всплыло. Щуплое, легкое, битое, изъеденное; всплыла труха, всплыли черные, набитые пылью колосковые обломки, всплыло все, что не имело внутри веса.

Бабы замолчали.

— Вот это, — Нина Павловна сняла ладонью верхний слой и показала, — вы три года сеяли. Пустое всплывает, милые. Всегда. Что в зерне, что в людях.

Потом промыть в чистой воде. Обязательно промыть, иначе соль и правда наделает бед. Потом — прогрев: она заставила греть воду до той температуры, когда руку держать можно, но неприятно, и держать в ней зерно, и следить, чтоб не перегрели. Термическое обеззараживание. Головня сидит внутри зерна, ее не смоешь, но она дохнет чуть раньше, чем зародыш, и вся хитрость — попасть в эту щелочку.

Объяснять это через «болезнь сидит в семечке» было бесполезно. Она сказала иначе:

— В зерне спит черный жилец. Ему жарко раньше, чем зерну. Мы его выпарим, а зерно вытерпит.

Поняли сразу. Даже слишком — потом полгода по всему Ольховцу говорили «черный жилец», и она уже не могла это остановить.

***

Семенной ряд был против.

Это такая купеческая артель, которая возила зерно с юга и продавала на посев. Если Ольховец начнет отбирать свое — ряд остается без хлеба, без денег и без смысла. Старшину звали Хабук, и он был не злодей. Просто у него было четверо детей и договор с южанами, а у нее — кадка с соленой водой.

Договорились на опыт. Три делянки на княжеском клине: их зерно, ее зерно, и посерединке — контроль, как есть, немытое.

— А если не взойдет твое, — сказал Хабук ласково, — то ты весной пойдешь за реку. Одна. Без хлеба.

— Договорились, — сказала Нина Павловна.

Она не бахвалилась. Она просто помнила, как выглядит зерно, из которого что-то вырастет, а Хабук — нет.

Зиму прожили тяжело. Она ходила по дворам и ругалась. Заставила пустующий клин под паром засеять кормовым люпином — семена нашлись на болотистом краю, дикие, горькие, скотина их не ела, и потому люпин никто не трогал лет двести. Ей не поверили, что трава может кормить землю. Она объяснила, что у люпина на корешках «желвачки», а в желвачках живут малые работники, которые тащат в землю сытость из воздуха.

Ждан переспросил:

— Из воздуха.

— Из воздуха, Жданка. Мир вообще странно устроен, ты не заметил?

***

Цену она заплатила в феврале.

Лемехи у них были деревянные, окованные полосой — та полоса истиралась за сезон, а железа в Ольховце не хватало вечно. Кузнец сказал: дай сталь, сделаю плуги, которые возьмут глубже, и весь твой отбор будет иметь смысл, а на этой мочалке хоть золотое зерно сей.

Стали в княжестве не было.

Сталь стояла в поле, под снегом, с ключами в кармане ее куртки.

Нина Павловна ходила вокруг машины часа два. Помнила, как покупала — не новую, конечно, с рук, у Витьки из Кургана. Помнила, как везла на ней внучку в аэропорт. Помнила запах салона, где вечно валялись пакетики с образцами почвы.

Потом вернулась в кузню и сказала:

— Рессоры бери. И полуоси. Двери не трогай, я в них жить буду.

Вышло одиннадцать лемехов, два подреза и целая гора мелочи. Зеркало заднего вида она отдала кузнецовой дочке. Аккумулятор велела закопать подальше от воды и колодцев, показала где, объяснила три раза и сама проверила.

Вот, собственно, и все про дорогу домой. Она ее распилила и раздала.

***

Весной делянки взошли одна за другой, с разницей в неделю.

Южное зерно ряда — редко, лысинами, потому что мыть его не мыли и оно тоже, оказывается, было не золотое.

Контрольная — как всегда. Как три года подряд.

А ее клин встал сплошной щеткой. Ровный, темный, злой — и когда в июне пошел колос, черной пыли на нем не было. Ни соринки. Ольховец ходил смотреть на это поле, как на ярмарку, и ходил зря, потому что ходить надо было по своим полям, о чем Нина Павловна сообщала каждому лично и без реверансов.

Сам-шесть.

Хабук пришел в августе, поставил перед ней кувшин меда и сел напротив, и сидел долго.

— Я тебя за реку хотел, — сказал он наконец.

— Хотел, — согласилась она. — Ну и что теперь. Работать давай. У тебя на южном тракте связи, а мне нужны семена вики. И, Хабук, милый, не вздумай мне возить зерно с болот, я ж узнаю.

***

Межевой камень она нашла в сентябре, на границе дальнего клина, когда размечала под озимые.

Старый, вросший в дерн по плечи, весь в лишайнике. Она обошла его, зацепилась сапогом, чертыхнулась и присела содрать лишайник с северной стороны — чисто из вредности, чтоб знать, что там.

Под лишайником была резьба. Не орнамент. Буквы.

Неровные, прыгающие, вырезанные явно ножом и явно в спешке:

«ТУТ БЫЛ ГЕНА. 1981. ИДИТЕ НА СЕВЕР».

Нина Павловна сидела на корточках, пока не заныли колени. Потом достала из кармана огрызок карандаша — последний, берегла, — и записала на ладони: «север».

Стерня шуршала. Пахло теплой пылью и полынью, как дома, ровно как дома, до слез.

— Ну здравствуй, Гена, — сказала она камню. — Как урожай-то был?

Лифт — это не кабина.

Кабина — ерунда: зеркало в царапинах, кнопки, залитые чем-то липким, «Настя дура» маркером на потолке. Лифт — это шахта. Направляющие, трос, противовес, ловитель и человек, который раз в месяц лезет туда с фонарем и расписывается в журнале. Человек — я. Ринат Сафин, тридцать четыре, ООО «Лифтсервис», Уфа, Черниковка. Девятнадцать домов на участке, из них четырнадцать с оборудованием старше меня.

Вторник. Заявка тухлая: «Первомайская, 62, третий подъезд. Встает между шестым и седьмым. Воет».

Воет. Спасибо, диспетчер. Исчерпывающе.

Гена — напарник, шестьдесят один год, сорок из них в шахтах — сказал то, что говорил всегда: «Ринат, без меня не лезь». И пошел к машине за термосом, потому что без чая Гена не человек, а грустная спецовка. На седьмом этаже у окна стояла баба Тамара, а ее кот лежал на батарее, свесив лапу, и смотрел на меня, как инспектор: без надежды, но внимательно.

Я отпер двери ключом, встал на крышу кабины, щелкнул фонарем.

Дальше должно было быть скучно.

Трос не рвался. Это я знаю точно — я на него смотрел, вот прямо в тот момент смотрел, на светлую прядку в месте перегиба, и думал, что надо будет вписать в дефектовку. Шахта просто взяла и кончилась. Снизу. У нее пропало дно; знаете, как во сне, когда ступенька есть, а ее нет, только тут ступенькой был весь дом.

Я всю жизнь боялся, что лифт упадет. Оказалось, бояться надо было, что он не остановится.

Падал я долго. Настолько долго, что успел перебрать: ипотеку (осталось девять лет), маму (не позвонил в воскресенье), Гену с термосом, и почему-то — надо было брать вторую страховочную. Потом стены шахты стали каменными, потом в них появились окна, потом в окнах появился свет, и я перестал понимать, падаю я или еду.

Очнулся на дереве. Не смейтесь. Внутри башни росло дерево, кривое, вцепившееся корнями в кладку, и я висел на нем вниз головой, как забытая елочная игрушка.

На тыльной стороне левой ладони проступило клеймо. Не татуировка — именно клеймо, как шильдик на редукторе, вдавленное, с ровными буквами:

[Обвязка принята.
Ремесленник, ступень 1.
Ярус 41. Допуск: нижний.
Навык: Чтение механизмов (1)]

— Обвязка, — сказал я вслух. — Ну хоть терминология родная.

Башня.

Я потом два месяца привыкал к тому, что это не метафора и не название города. Мир — это башня. Сто с чем-то ярусов, каждый — кольцо жилья вокруг пустоты, а в пустоте на цепях ходят клети. Вверх — к теплу, к садам, к яркому. Вниз — к воде, к сырости и к тому, о чем здесь говорят вполголоса. Между ярусами — только клети. Никаких лестниц: башня строилась не для ног.

Живут на сороковых — цеховые. Ткут, куют, солят, чинят. Хорошие люди, если не считать того, что раз в сезон они хоронят полсотни соседей и называют это Жатвой.

Про Жатву мне объяснил Отвес — старший из хранителей хода, мужик с руками по локоть в черном сале и с лицом человека, который все уже понял лет тридцать назад. Он сказал: клеть срывается, потому что Башня забирает свое. Ход надо смазывать, петь над цепью правильное и не грузить сверх пяти дюжин. Тогда, может, обойдется.

— А не обходится?

— Значит, пели плохо, — сказал Отвес и налил мне мутного пива.

Первый месяц я молчал и таскал бадьи со смазкой. Смотрел. Считал. У них не было слова «износ» — было слово «усталость», но применительно только к людям. И вот здесь мне повезло с образованием: я не инженер, я слесарь. Я не знаю красивых формул. Зато я двенадцать лет вижу металл, который скоро умрет, а с виду еще живой.

Цепь у клети номер девять умирала.

На третьей неделе клеймо потеплело:

[Навык: Чтение механизмов (2).
Понято: цепь не рвется сама.]

Спасибо, дорогая Система. Без тебя бы не догадался.

Догадался я вот о чем. Противовес у клетей набирают камнем. Народу на ярусах год от года больше — значит, клети грузят тяжелее; значит, в противовес докидывают еще камня. Никто не считает. Ходят по чутью: «тяжеловато идет — кинь пару». Цепь при этом та же самая, сорок лет как та же самая. Она и держит. Держит, держит — а потом в один прекрасный день перестает, и полсотни человек летят вниз мимо тридцати ярусов, а внизу их встречает то, что там внизу.

И вот тут — самое обидное. Проблема решается не мудростью, не магией и не пением над цепью. Она решается железкой, которую на Земле придумали в позапрошлом веке и которую я снимал, чистил и ставил обратно раз двести.

Ловитель.

Клин, который при обрыве заклинивает кабину в направляющих. Все. Вся тайна.

Отвес слушал меня четверть часа. Потом сказал:

— Ты хочешь, чтобы клеть цеплялась за стены зубами.

— Да.

— Она их сгрызет.

— Сгрызет полстены. Люди останутся.

Он долго молчал. Хранители за его спиной смотрели на меня так, как в подъезде смотрят на человека, который говорит бабе Тамаре, что мусоропровод — источник тараканов. То есть с ненавистью и тоской.

— Дам одну клеть, — наконец сказал Отвес. — Девятую. Она все равно гнилая.

— Дай.

— И ты в ней поедешь.

Вот с этого места, если честно, я хотел домой. В Черниковку, к Гене, к термосу, к «встает между шестым и седьмым».

Три недели я делал ловитель. Клинья ковал Гарь, кузнец с сорокового, который сначала обозвал меня блажным, а потом принес третий вариант, доработанный по-своему, и был прав. Пружину — из рессорного железа, которое здесь идет на ободья бочек. Направляющие пришлось строгать заново, потому что кладка гуляла на палец, а ловитель на пальце гуляния не работает — он работает или не работает, третьего нет.

Самым сложным был не клин. Самым сложным был ограничитель скорости: штука, которая понимает, что клеть уже не едет, а падает. Груз на веретене, центробежный. Расходятся грузики — тянут трос — трос дергает клин. Я его переделывал шесть раз. На пятом Лыска, девчонка-подмастерье, сказала: «А если он сработает, когда просто быстро едем?» — и я понял, что придется считать. Считал углем на плите. Три ночи.

[Испытание принято.
Клеть 9, ярус 41. Свидетелей: 200.
Откат ставки невозможен.]

Смотреть пришел весь ярус. И половина тридцать девятого.

Я стоял в клети, держался за поручень, который сам же и приварил, и думал одну простую мысль: если я ошибся в грузиках, то через восемь секунд от меня останется вопрос без ответа.

Гарь перерубил цепь.

Потом — тишина. Такая, знаете, ватная, без низа. Клеть пошла вниз, и мир за окном превратился в полосу. Ловитель не сработал. Раз, два, три — не сработал. Я успел подумать слово, которое в этой книге не напечатают.

На четвертой он сработал.

Удар был такой, будто башню уронили на меня, а не наоборот. Клеть встала, левую руку зажало между поручнем и стеной — я и не понял сначала, просто удивился, что кисть какая-то мокрая. Проехали полтора яруса. Полтора яруса вместо тридцати.

Вытащили меня через час. Двух пальцев на левой не было — остались где-то там, в направляющих, вместе со стружкой от кладки.

[Ступень 3.
Новый навык: Ловитель (1).
Доверие цеха: 9 из 10.
Цена уплачена.
Допуск: любой ярус.]

Отвес пришел ко мне на вторую ночь, сел на пол — стульев у них нет — и сказал:

— Учи моих.

— Всех сорока ярусов?

— Начни с наших.

Потом добавил, глядя в сторону:

— Пели-то мы все правильно. Просто над цепью пели. А надо было над камнем.

Вот, собственно, и все. История про то, как слесарь из Черниковки отменил Жатву на трех ярусах. Пока на трех.

Но есть одна деталь.

Пока я лежал в застрявшей клети и ждал, когда меня достанут, было тихо. Очень. И в этой тишине по направляющей снизу — оттуда, куда клети не ходят, откуда даже хранители не берут воду, — кто-то простучал.

Три. Пауза. Два. Пауза. Три.

Я этот стук знаю. Мы с Геной так стучали в шахте, когда рация садилась.

«Жив. Спускай».

Дым.

Не тот, что от шашлыка на майские, — рабочий. Тяжелый, с кислинкой, от которой першит в горле и тянет сплюнуть. Костя Шабалин знал этот запах, как собственную прихожую: где порог, где косяк, где пригнуться, чтоб не приложиться лбом. Одиннадцать лет наладчиком котельных, из них семь — по школам и садикам Рубцовска. Отдельная дисциплина, между прочим. Потому что в школе всегда что-нибудь заложено кирпичом. Всегда. Причем заложено при позапрошлом директоре, а спрашивают почему-то с тебя.

Пятнадцатое октября, пуск отопительного. Подвал девятой школы: трубы в паутине, лампочка на скрутке, календарь за позапрошлый год с котятами — кто-то же его вешал, значит, кому-то было надо.

— Сифонит, — сказал Костя стене.

Стена промолчала. Стены вообще неразговорчивые, за это он их и любил.

Нюх у него был редкий. Настоящий, собачий. Начальник, Палыч, водил его по объектам как таможенную овчарку: «Шабалин, нюхни». И Шабалин нюхал, вел носом вдоль обвязки, тыкал пальцем — вот здесь, под третьим фланцем, — и там было. Всегда было. Мужики ржали, что у Кости в паспорте вместо профессии надо писать «прибор».

В тот день прибор опоздал. Секунд на тридцать, не больше. А тридцать секунд в подвале с опрокинутой тягой — это, знаете ли, целая биография.

Голова сделалась легкой и чужой, будто шарик на нитке. Костя успел подумать про недоделанный забор на даче и про то, что Ленка его убьет, если он тут ляжет.

Потом темнота.

***

Очнулся от того, что спине холодно, а лицу жарко. Так бывает у костра, когда сидишь задом к реке.

Свод. Низкий, каменный, закопченный до бархата. Вдоль стены — длинные корыта, в них тлеет что-то оранжевое, спрессованное, вроде сланцевой плитки, и над каждым корытом дрожит воздух. Люди. Невысокие, кряжистые, в стеганых куртках, с лицами землистого цвета — не от грязи, а изнутри, из-под кожи. Женщина с косой, обернутой вокруг головы дважды, поставила перед ним плошку и сказала:

— Дышишь? Дыши, пока дышится.

Слов он не знал. Смысл пришел сам, с задержкой в полсекунды, как перевод в дешевом сериале.

А потом на изнанке век — он потом специально зажмуривался, проверял — проступили буквы:

[Уложение приняло тебя. Имя: Шабалин Константин. Уровень 1. Умений нет.]
[Дар при входе: Чутье на тягу (1). Ты слышишь, куда идет воздух.]

— Издеваетесь, — сказал Костя вслух. — Мне это и дома бесплатно выдавали.

***

Город назывался Задол. Хотя какой город — семь ярусов, вырубленных в горе еще «дедами дедов»: лестницы, галереи, вода по деревянным желобам и везде, везде эти корыта с жаровым камнем. Камень грел отлично. Камень же и убивал.

«Серый сон» — так они это звали. Человек лег, а утром он холодный, и лицо у него спокойное, чуть розоватое.

Услышав про розоватое, Костя сел на ступеньку и сказал плохое слово. Длинное.

Потому что розовое лицо — это угарный. Это ровно то, от чего он сам сюда, если можно так выразиться, приехал.

На нижних ярусах умирали чаще. Зимой — по человеку в неделю, иногда семьями. Считалось, что виноват «нижний ветер». И еще считалось, что нижним просто не повезло родиться нижними, а против рождения не попрешь.

Он полез смотреть.

Три дня лазил по галереям с горящей лучиной наперевес, как последний дурак, и все три дня на него смотрели именно так. Тяга в общей шахте шла вверх — нормально шла. Дымоходы от жаровен сводились туда же, криво, но терпимо. А приток?

Приток был. Когда-то.

Ему показали заложенные камнем отдушины в нижних галереях. Их замуровали лет сорок назад, при старом распорядителе, потому что «дуло и мерзли дети».

Вот и все. Вся тайна подгорного города. Заложили приток — и Задол начал тихо себя душить, растянув удовольствие на два поколения. Никакого проклятия. Никакой злой воли. Обычная человеческая забота, доведенная до могилы.

[Задача понята: «Отчего Задол не дышит». Опыт: +40.]
[Уровень 2. Чутье на тягу (2). Новое умение: Ремесленный расчет (1).]

***

Огневого старосту звали Бурт. Плечи как у шкафа, борода лопатой, глаза умные — вот это было хуже всего. С дураком проще.

— Ты хочешь пробить дыры в стенах, — сказал Бурт, не глядя. — Чтобы в город зашел холод. Чтобы мы жгли вдвое больше камня. Камень возят снизу, из Тесни. Знаешь, сколько людей ложится в Тесни за одну зиму добычи?

— Знаю. Ты мне вчера говорил.

— Значит, ты хочешь убить их, чтобы согреть этих.

Костя молчал. Потому что мужик был прав. Наполовину — но прав.

— Я не дыры хочу, — сказал он наконец. — Я хочу, чтоб оно шло. Печка не греет воздухом, Бурт. Печка греет камнем. А воздух должен идти сквозь и уходить. Дай мне одну галерею. Самую поганую. Ту, где чаще всего ложатся.

Староста посмотрел на него так, как смотрят на человека, который предлагает поставить на чужие деньги.

— Шестая нижняя, — сказал он. — Там позавчера трое.

***

Дальше пошла работа, а работа — она везде работа.

Сначала Костя сделал то, за что его на земле уважал даже вредный Палыч: измерил. Никаких приборов, само собой. Взял тонкую полоску бересты, привязал к палке — и пошел по ярусу, отмечая мелом, куда она клонится. Свою «лучинку правды» он потом еще месяц не выпускал из рук.

Полоска в шестой нижней висела мертво. Как повешенная.

Второе: он заставил вскрыть две старые отдушины — не все, две, — и сделал в них заслонки из плетенки, обмазанной глиной. Чтоб можно было прикрыть в мороз. Люди должны иметь возможность крутить ручку, иначе они замуруют все обратно, это Костя знал еще по школьным вахтершам, которые затыкали приточку тряпками.

Третье, главное. Дымоходы у них выходили на склон горы просто дырой в камне. И при определенном ветре — том самом, «нижнем», — в эту дыру задувало, и весь дым шел обратно в галереи. Обратная тяга. То, что чуть не убило его на девятой школе.

Он нарисовал углем на стене дефлектор. Обычный, дурацкий, жестяной зонтик с юбкой, который у нас ставят на любую печную трубу от Калининграда до Магадана. Кузнец Ярка — парень лет семнадцати, с обожженными до блеска руками, — смотрел на рисунок минут пять. Или три. Или десять, кто там считал.

— Так это же просто шапка, — сказал он с обидой.

— Ага. Просто шапка. Ты сначала сделай, потом обижайся.

[Умение: Ремесленный расчет (2).]
[Новое умение: Объяснить на пальцах (1). Тебя понимают люди, которые не хотят понимать.]

***

Они поставили две шапки. Обе — в четвертый день, к вечеру, потому что Ярка уперся и не ушел спать.

А ночью задул нижний.

Костя проснулся от того, что у него звенело в затылке — не от звука, от давления. Он выскочил в галерею и понял: третья шапка. Он не поставил третью. Ту, что над старым сбросом, которым давно не пользовались и про который Бурт сказал «да он заложен», а он был не заложен, он был просто забит птичьими гнездами, и вот теперь все это тянуло вниз, в жилой ярус, как в трубу.

В шестой нижней спали девятнадцать человек.

Он бежал и орал. Потом уже не орал — воздуха не было, был кисель. Тащил за шиворот, за ноги, за что придется. Помнит бабку, которая упиралась и требовала свой сундук. Помнит, как Ярка вынес двоих детей сразу, под мышками, как поросят. Помнит, что на четвертом заходе перестал чувствовать запах.

Совсем.

Вытащили восемнадцать.

Бабку с сундуком — да, ее тоже. Не вытащили деда Кожуха, который спал у самой стены и, наверное, даже не проснулся. Его нашли под утро. Лицо спокойное, чуть розоватое.

[Уровень 5. Умения: Чутье на тягу (4), Ремесленный расчет (3), Объяснить на пальцах (2).]
[Утрачено безвозвратно: обоняние. Отравление тяжелой степени. Восстановлению не подлежит.]

Костя сидел на ступеньке, смотрел на эту надпись под веками и почему-то смеялся. Тихо, некрасиво, с хрипом.

Прибор сломался. Одиннадцать лет носил в себе прибор — и вот, пожалуйста.

Ярка сидел рядом и не спрашивал, чего он ржет. Хороший парень. Такому не надо объяснять на пальцах.

***

К зиме шапки стояли над всеми двадцатью сбросами Задола. Заслонки крутили сами жильцы — и, конечно, половину закрыли наглухо, и, конечно, Костя ходил и открывал, и ругался, и снова ходил. Это, в общем, и есть работа наладчика: не поставить, а заставить работать после того, как ты ушел.

За зиму серым сном легли двое. Не сорок. Двое.

Бурт пришел в конце месяца сеногноя, поставил на стол кувшин и сказал:

— Ты не сказал, что за это заплатишь ты.

— А кто-то должен был, — Костя пожал плечами. — Я так-то дешево отделался. У нас за такое обычно берут целиком.

— У вас, — повторил староста. — Вот про «у вас» и поговорим. Пойдем.

Они спустились ниже шестой. Ниже восьмой, которой на плане не было. Там, в тупике, за осыпью, лежала железная створка — старая, ржавая, но кованая иначе, чем куют в Задоле: ровно, машинно, с фаской.

Костя протер ее рукавом.

Под ржавчиной проступило клеймо. Пять букв, цифры года.

Наши буквы.

— Читаешь? — тихо спросил Бурт.

— Читаю, — сказал Костя. И сел прямо на камень, потому что ноги как-то сами.

Год был семьдесят четвертый. И кто-то — до него, задолго до него — притащил сюда котельное железо и поставил эту створку, и заварил ее изнутри, и, судя по всему, очень не хотел, чтобы ее открывали.

Он потрогал шов. Шов был хороший. Аккуратный, ровненький, полуавтомат.

В горле у Кости запершило — и он с досадой понял, что даже не может почувствовать, чем тут пахнет.

— Ладно, — сказал он наконец, поднимаясь и отряхивая колени. — Ярку зови. И лом неси.

Устин Гордеевич режет по камню сорок лет. Руки в вечной серой пыли, под ногтями — гранитная крошка, которую не отмыть уже никаким мылом. Мастерская его лепится к самой ограде Воскресенского кладбища, на краю Саратова, где за туманом угадывается Волга — не видно ее, а слышно, как дышит.

Он знает про свое ремесло все. И знает главное, чему не учат в артели: буквы можно резать хоть на живого. Фамилию, имя-отчество, «спи спокойно, родной» — это ничего, это просто буквы. А вот даты — нельзя. Дата — это ключ. Врежешь вторую дату, дату смерти, раньше времени — и будто окликнешь того, за кем она пришла. Поторопишь.

Примета дурацкая, Устин и сам понимает. Но за сорок лет он ни разу — ни разу — не тронул вторую дату, пока покойник не в земле. Хоть проси, хоть приплачивай.

В тот вечер, сырой и глухой, аппарат-пантограф выл под его рукой, выгрызая на плите чей-то давно оплаканный овал, когда стукнула дверь.

Вошел мужчина. Лет пятидесяти, в добротном плаще, гладко выбрит. Держался спокойно, по-хозяйски.

— Памятник надо. Жене.

— Соболезную, — сказал Устин, глуша аппарат. — Когда преставилась?

— Пока жива, — ответил тот, не моргнув. — Плоха она. Врачи сроку дали. Хочу заранее все сладить, чтоб в горе потом не бегать, не суетиться. По-людски.

Он выложил на верстак бумажку с данными и фотографию. Устин глянул — и что-то у него под ребрами стало холодным и мокрым.

На бумажке стояли две даты. И вторая — дата смерти — была вписана. Следующий четверг.

— Так это... — Устин запнулся. — Так она еще не...

— Врачи сказали — до четверга не дотянет, — ровно повторил заказчик. — Чтоб к пятнице готово было. Оплачу сразу, вперед, за все. И скидку за наличные будьте любезны.

Устин взял фотографию. Женщина. Немолодая, но крепкая, круглолицая. И вот что: снимок был свежесрезан. По краю — след ножниц, неровный, и с одного бока лицо чужого плеча в чужом рукаве. Групповая карточка, из которой вырезали одну голову. Кого-то отсекли. Может, и самого заказчика — чтоб не мелькать рядом с той, кому уже заказал камень.

— Участок-то есть? — спросил Устин, тянув время.

— Двойной взял. На двоих. Рядышком ляжем, — сказал мужчина и, кажется, чуть усмехнулся.

Устин обещал подумать над размером плиты. Заказчик оставил задаток, крупный, и ушел в туман, оставив после себя запах одеколона и делового спокойствия. Ни горя. Ни дрожи в руках. Ничего.

Ночь Устин не спал. Ворочался, курил у окна, глядел на кресты. Дата. Вторая дата, вписанная на живого. Впервые за сорок лет кто-то принес ее вперед смерти. И не потому, что суеверный дурак вроде него боялся ее тронуть, — а потому, что кто-то ее уже знал. Точно. По календарю. Как знают то, что сам собираешься сделать.

На другой день он пошел на Сенной рынок — надо было к куму за резцом, ну и совесть погонять.

И там он ее увидел.

Ту самую, с фотографии. «Умирающую». Она стояла у медовых рядов, румяная, живая, в цветастом платке, торговалась за липовый мед и смеялась так, что тряслись серьги. Никакая не плоха. Здоровее половины рынка.

Устин встал столбом. В голове щелкнуло, как штекер в гнездо.

Дата смерти, вписанная заранее. Двойной участок, взятый впрок. Фотография, срезанная так, чтоб убрать соседа. Скидка за наличные, спешка «чтоб к пятнице». Спокойные, сухие руки человека, который не боится вырезать чужую дату, потому что сам ее назначил.

По городу шептались, что у той бабы завелся ухажер помоложе — и Устин было решил: вот, ревность, дело ясное, любовник. Да только любовник плиту не заказывает. Плиту заказывает тот, кому нужно, чтоб все было «по-людски» и в срок. Муж. Который к четвергу собрался овдоветь и заранее заготовил приличную скорбь в граните.

В четверг Устин не резал ничего.

Он оставил плиту пустой — гладкий овал, без имени, без дат, — надел пальто и пошел не домой, а в отделение. Долго объяснял, сбивчиво, про приметы, про пасту... тьфу, про свежий срез на карточке, про две даты, про двойной участок. Молодой лейтенант сперва крутил пальцем у виска. Потом посерьезнел, когда Устин выложил бумажку с адресом заказчика и той самой датой на четверг.

К той женщине приехали в тот же вечер. Успели. На кухне у нее, в чае, уже кое-что было размешано заботливой мужней рукой — с запасом, чтоб к пятнице.

...Овал на той плите Устин все-таки дорезал. Позже. Только имя на камень легло не то, что заказывали, и дата — не четверг. Другая. И другого человека, которого увели в наручниках.

Старый резчик провел ладонью по холодному граниту и буркнул себе под нос:

— Говорил же. Камень всегда знает, чье имя хочет. Просто заказчик спутал, чью дату вперед вписал.

Волга за оградой дышала в тумане. Тихо. Медленно. Будто соглашалась.